tag:blogger.com,1999:blog-79706378258920659132012-02-16T09:55:01.796-08:00cehttp://www.blogger.com/profile/17063997000912069976noreply@blogger.comBlogger1521100tag:blogger.com,1999:blog-7970637825892065913.post-57164980255798239542011-11-07T15:45:00.001-08:002011-11-07T16:06:55.408-08:00<a href="http://3.bp.blogspot.com/-BMdu4rZKtZQ/Trhx-AUUmCI/AAAAAAAAAiA/tzeJrHlkN6I/s1600/octubre%2B2011%2Bbuenos%2Baires%2B078.jpg" onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 400px; height: 300px;" src="http://3.bp.blogspot.com/-BMdu4rZKtZQ/Trhx-AUUmCI/AAAAAAAAAiA/tzeJrHlkN6I/s400/octubre%2B2011%2Bbuenos%2Baires%2B078.jpg" border="0" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5672409040724203554" /></a><br />Sentís en el aire el sabor al verano.<div> Así, en Buenos Aires, entre las oficinas, entre las calles, entre las bocinas, se cuela la enorme presencia del verano...</div><div>Llega a tu balcón, corta las naranjas, esparce la mágica brisita en tu boca y sabés que es la infinita ternura del verano la que llega. Desnuda, desnuda desnudísima estación hermosa llena de agua.<div><br /></div><div>No te hace falta ni cerrar los ojos para llegar al río. </div><div>Y ahí estás...</div><div>vas caminando por el pasaje discépolo pero tenés los pies en el agua...los pies metiditos en el Uruguay, llenos de peces...tus pies se llenan de besos de peces tus pies se llenan de vientos de peces de piedras de río...</div><div>Sentís </div><div>en el aire</div><div>el sabor</div><div> del verano.</div><div>La música del verano con chicharra y grillo. La quietud del verano con su lucecita. El ínfimo ruidito del bicho de luz. La vaporosa noche de estrella poquita.</div><div>Y ponés un disco de Cabrera. Y salís al balcón</div><div> y desde el balcón </div><div>enclavado en pleno barrio de Monserrat ves pasar el río Uruguay todo gigante</div><div>y no hay paisaje en el mundo que te haga más feliz que ése.</div></div><div>Y no hay paisaje en el mundo más tuyo ni más lejano.</div><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/7970637825892065913-5716498025579823954?l=andarandando-ce.blogspot.com' alt='' /></div>cehttp://www.blogger.com/profile/17063997000912069976noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-7970637825892065913.post-26054083676156284842011-07-24T17:48:00.002-07:002011-07-25T18:29:22.766-07:00<a href="http://1.bp.blogspot.com/-NNe4vcyPEow/TizDPVrd_iI/AAAAAAAAAh4/Zh-Q8xak4NU/s1600/DSC02365.JPG" onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 400px; height: 300px;" src="http://1.bp.blogspot.com/-NNe4vcyPEow/TizDPVrd_iI/AAAAAAAAAh4/Zh-Q8xak4NU/s400/DSC02365.JPG" border="0" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5633091902218567202" /></a><br /><div><br /></div><div><br /></div><div><b><span class="Apple-style-span">"no quiero otra noticia sino vos" (Juan Gelman)</span></b></div><div><br /></div><div><br /></div>Las extrañuras se levantan con vos cada mañana. Todos las perciben. Ese enjambre, esa jauría de nostalgia que te recubre la piel no se ve en todas las personas. <div>El portero te grita cada mañana, </div><div>que ya barrió,</div><div> que no es cuestión de andar ensuciando de nuevo la vereda con</div><div> tamaña tonalidad de grises...</div><div>y vos que perdón, y vos que lo siento, rogelio...y juntás las extrañuras y te las amontonás en los bolsillos junto con los billetes y los boletos viejos y seguís andando...</div><div>y cuando vas a tomar el transporte para el trabajo, las extrañuras se te salen del tapado y cubren el cielo del colectivo y vos perdón de nuevo, todas las disculpas y saltás sobre la gente tratando de atrapar esas sensaciones volantes y la gente intenta devolverte las extrañuras,</div><div> porque nadie quiere quedarse con una extrañura ajena,</div><div> pero las locas saltan felices,</div><div> felices de estar tan adentro de un corazón como el tuyo que siempre tuvo lugar para tantas cosas....y cuando lográs acomodarlas más o menos, cada una en su sitio, tenés que bajar y ahicito, en córdoba y callao, las tipas se te salen de las manos y cruzan sin mirar y pican a cualquiera...</div><div>y vos hacés lo posible por ordenar el tránsito, por devolverlas a tu alma que anda tan huérfana sin sus extrañuras, pero se te hace tan difícil, se te hace tan complicado ponerle orden a tu vida, se te hace tan trabajoso convivir con ellas... Que no les gusta el desayuno, te dicen, que no soportan la poesía, que hagamos algo divertido, que salgamos a bailar por ahí...</div><div>no podés. </div><div>No podés andar andando con las extrañuras. </div><div>Aunque te recuerden que existe el amor. </div><div>Aunque te recuerden que no es para siempre la distancia.</div><div> Aunque te cuenten chistes que no olvidás.</div><div> Aunque te traigan lindos sueños a la noche.</div><div> Es díficil.</div><div><div>Los murmullos de las extrañuras a la madrugada a veces te dan miedo. El punzadito de las extrañuras en el pecho te hace pensar en un infarto. Las ronchas que te dejan en las piernas ya las trataste con un dermatólogo...</div><div>... Pero no hay nada que hacer, mujer, gurisa, muchacha, el amor cuando vale la pena es así, lleno de molestias necesarias, lleno de razones para vivir. </div></div><div>(Y no hay con qué darle. El loco insiste en el porvenir.)</div><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/7970637825892065913-2605408367615628484?l=andarandando-ce.blogspot.com' alt='' /></div>cehttp://www.blogger.com/profile/17063997000912069976noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-7970637825892065913.post-36657918736147293302011-03-19T07:31:00.000-07:002011-03-19T07:50:21.166-07:00<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://3.bp.blogspot.com/-TM9SyS9Qcbs/TYTAeoBOaFI/AAAAAAAAAhs/g6AuzlVktM0/s1600/IMG_0944.JPG"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 400px; height: 300px;" src="http://3.bp.blogspot.com/-TM9SyS9Qcbs/TYTAeoBOaFI/AAAAAAAAAhs/g6AuzlVktM0/s400/IMG_0944.JPG" border="0" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5585801070217422930" /></a><br />Decime vos, si un instante no puede contra la tristeza.<div>Si un recuerdo no se afianza cual bicho a la esperanza pa decirte que andes, que sigas andando, que en la vida nada es grande, todo es pequeño y delicado, todo es frágil, y debe cuidarse y debe quererse...</div><div>Decime vos, si me estoy equivocando, si la felicidad no es más que una sumatoria de momentos que no se olvidan, que no pueden olvidarse, que no quieren olvidarse...</div><div>Decime, si no era verdad cuando decíamos que la vida no es tan importante como el recuerdo de la vida, lo que uno piensa de ella, lo que uno hace de ella para cambiarla.</div><div>Decime.</div><div>Prepará el mate amargo, vamos al balcón y decime.</div><div>Decime vos, que sabés algunas cosas, si un instante pasado no puede contra la tristeza presente. Si un instante de memoria tiene esa fuerza, esa magia furiosa en su cuerpo de aire....</div><div>Si un recuerdo chiquito no se prende, como un niño malcriado, a las piernas de la esperanza, pa decirte que andes, que sigas, que en la vida nada es grande ni ilustre ni intocable. </div><div>Todo es pequeño.</div><div>Todo es frágil.</div><div>Todo es delicado.</div><div>Todo tiene un corazón en el medio.</div><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/7970637825892065913-3665791873614729330?l=andarandando-ce.blogspot.com' alt='' /></div>cehttp://www.blogger.com/profile/17063997000912069976noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-7970637825892065913.post-50139162819895239802010-12-15T10:37:00.000-08:002010-12-15T17:49:06.827-08:00<a href="http://4.bp.blogspot.com/_KBYMYgRvZWU/TQkN9cp_2AI/AAAAAAAAAhY/p4CF8_gTVQU/s1600/antulucas.jpg"><img style="TEXT-ALIGN: center; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 400px; DISPLAY: block; HEIGHT: 301px; CURSOR: hand" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5550983365026371586" border="0" alt="" src="http://4.bp.blogspot.com/_KBYMYgRvZWU/TQkN9cp_2AI/AAAAAAAAAhY/p4CF8_gTVQU/s400/antulucas.jpg" /></a><br /><div></div><strong><span style="font-size:78%;">"Si ustedes lo permiten</span></strong><br /><strong><span style="font-size:78%;">prefiero seguir viviendo.</span></strong><br /><strong><span style="font-size:78%;">Después de todo y de pensarlo bien, no tengo</span></strong><br /><strong><span style="font-size:78%;">motivos para quejarme o protestar..." (Paco Urondo)<br /></span></strong><br />(una amiga ayer se recibió de contadora y<br />entonces me entusiasmé.<br />con el debe<br />con el haber...)<br /><br /><br />tengo.<br />tengo un techo que me abriga por las noches<br />que me proteje de la lluvia y del sol<br />tengo personas que me llaman a diario<br />para compartir una palabra<br />o una canción<br /><br />tengo<br />un hijo que me quiere y me juega y me abraza<br /><br />tengo<br />los mejores recuerdos del mundo<br />fotos bonitas metidas en los libros<br />que también tengo llenos de poesía y de mundos<br />ajenos pero también<br />míos.<br /><br />tengo.<br />tengo un viaje en puerta y una fiesta el sábado.<br />un gato que depende de mí<br />de mi cariño del alimento que le compro del agua que le doy<br /><br /><br />tengo.<br />un portero recontra macanudo<br />y un diariero que me fía<br /><br />una enorme y hermosa ciudad para andar y para vivir<br />y una pequeña que me recibe cada tanto<br /><br />tengo.<br />una persona especial que extraño y que quiero y que me quiere.<br />una cerveza en el freezer.<br />los amigos más maravillosos de la tierra.<br /><br />tengo.<br />un río uruguay que me echa de menos<br />un perro grandote y negro y lleno de cariño<br />un montón de música<br />una familia generosa y linda<br /><br />una flauta<br />una guitarra<br />cartas<br />dedicatorias en las portadas de los libros<br />el mate siempre listo<br />un balcón lleno de viento<br />y de alegría<br /><br />tengo tengo tengo<br /><br />vengo sumando personas a mi vida<br />todas son necesarias<br />e imprescindibles<br />todas son gigantes y multicolores<br />y me hacen reir<br />(o llorar cuando es preciso)<br /><br />tengo miles de historias para contar<br />y otras miles para que me cuenten<br /><br />hice un inventario<br />y tengo tengo tengo<br />nada debo o casi nada..<br /><br />no puedo quejarme<br />no debo quejarme<br /><br /><br />(he aprendido a agradecer.)<div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/7970637825892065913-5013916281989523980?l=andarandando-ce.blogspot.com' alt='' /></div>cehttp://www.blogger.com/profile/17063997000912069976noreply@blogger.com8tag:blogger.com,1999:blog-7970637825892065913.post-31277312442370830542010-12-11T21:16:00.000-08:002010-12-11T21:33:04.154-08:00<div align="center"><a href="http://1.bp.blogspot.com/_KBYMYgRvZWU/TQRdvpSki7I/AAAAAAAAAhA/-C27qymfnF0/s1600/de%2Bpachi.bmp"><img style="TEXT-ALIGN: center; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 300px; DISPLAY: block; HEIGHT: 400px; CURSOR: hand" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5549663713946274738" border="0" alt="" src="http://1.bp.blogspot.com/_KBYMYgRvZWU/TQRdvpSki7I/AAAAAAAAAhA/-C27qymfnF0/s400/de%2Bpachi.bmp" /></a><br /><div align="center">Las cosas que yo recuerdo</div><div align="center">¿me recordarán?</div><br />las cosas que extraño<br />¿me extrañarán?<br /><br /><br />Cuándo es.<br />Cuándo deja de ser<br />recíproco<br />el cariño....<br /><br /><br />¿por qué he olvidado gente<br />que todavía me recuerda?<br />¿por qué recuerdo gente<br />que se ha olvidado de mí?<br /><br /><br />De qué depende.<br />De qué hilo tan frágil<br />pende la permanencia de uno en el otro.<br />La permanencia del corazón de uno<br />en el corazón del otro...<br /><br />El jardín de mi abuela...<br />¿tendrá ganas de verme?<br /><br />Mi perro de Concordia<br />¿me extrañará?<br /><br /><br />¿Todas estas son cuestiones<br />del tiempo?<br />¿Sólo le atañen al tiempo?<br />¿Sólo las decide/las soluciona el tiempo?<br /><br /><br /><br />¿Y el amor? El amor que tuvimos<br />¿nos recordará?<br />¿Seremos una anécdota bonita<br />en su memoria?<br /><br />Y la gente que se fue<br />¿pensará en nosotros?<br />Y la casa donde vivimos hace años<br />¿conservará algo de mí?<br />¿conservará algo de vos?<br />Y las personas que quiero<br />¿siempre me querrán así?<br /><br />Y el vino que me gusta<br />¿gustará de mí?<br />¿el sabor de mi boca recordará?<br /><br />¿Y vos?<br />¿Gustarás de mí?<br />¿Algún gesto mío te llevarás?<br /><br /><br /><br />¿Cuándo es?<br />¿Cuándo deja de ser?<br />Recíproco...<br />El cariño..<br /><br />¿Cuándo es?<br />¿Cuándo la vida?<br />(el sabor de la vida)<br />¿Cuándo la vida deja de ser<br />recíproca?<br /><br />Cuándo es.<br />Cuándo deja de ser.<br />Mutuo.<br />El amor.<br />De los dos.<br />El amor...<br /></div><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/7970637825892065913-3127731244237083054?l=andarandando-ce.blogspot.com' alt='' /></div>cehttp://www.blogger.com/profile/17063997000912069976noreply@blogger.com6tag:blogger.com,1999:blog-7970637825892065913.post-18616822184546530032010-11-24T09:53:00.000-08:002010-11-24T10:12:22.213-08:00<a href="http://2.bp.blogspot.com/_KBYMYgRvZWU/TO1UzhWEQEI/AAAAAAAAAgw/_jKEv0Yowac/s1600/vieja%2Bcon%2Bvestido.jpg"><img style="MARGIN: 0px 10px 10px 0px; WIDTH: 200px; FLOAT: left; HEIGHT: 132px; CURSOR: hand" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5543179960463933506" border="0" alt="" src="http://2.bp.blogspot.com/_KBYMYgRvZWU/TO1UzhWEQEI/AAAAAAAAAgw/_jKEv0Yowac/s200/vieja%2Bcon%2Bvestido.jpg" /></a><br /><div></div><br /><br /><div>De a ratos se viene</div><div> entera </div><div> la felicidad.</div><br /><div>Te dice que la lleves con vos.</div><div>Que cuánto sale el boleto, que ella puede pagarlo.</div><br /><br /><div>Y vos mirás para todos lados.</div><div>Te da verguenza.</div><div>Que te vean con ella.</div><div>Qué van a decir los demás que andan tan tristes.</div><br /><br /><div>Qué van a decir los que abrazan a la pena que es más alta y más linda.</div><br /><br /><div>Qué van a decir de vos que te conformás con tan poco.</div><div>Qué no pensás en lo efimero que es todo.</div><div>Qué no te preguntás por el porvenir.</div><br /><div>Qué van a decir cuando la vean.</div><div>La pobre felicidad tocando el timbre de tu casa con las ojotas</div><div>gastadas.</div><div>Con pan dulce y con mate.</div><div>Con canasta de mimbre.</div><br /><div>Qué va a pensar el portero.</div><div>De dónde salió esta mujer tan rara.</div><div>Con un vestido de flores.</div><div>Con un sombrero de paja.</div><br /><div>Qué van a decir los que te vean con ella.</div><div>La pena es tan elegante. La tristeza es tan hermosa.</div><div>En cambio ella. Ella es tan poco discreta.</div><div>Le pinta los labios de rojo a tu sonrisa.</div><div>Le agrega un paso de baile a tu caminar.</div><br /><div>Qué van a pensar los que te crucen por Venezuela.</div><div>Qué tipa tan excéntrica van a decir.</div><div>Quiere llamar la atención.</div><br /><div>Pero es sólo de a ratos.</div><div>Son sólo algunos días que viene entera</div><div>la felicidad.</div><div>Para ir a pasear por la ciudad con vos.</div><br /><div>Y cómo vas a decirle que no a tamaña cosa.</div><div>Cómo vas a dejar plantado tamaño corazón...</div><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/7970637825892065913-1861682218454653003?l=andarandando-ce.blogspot.com' alt='' /></div>cehttp://www.blogger.com/profile/17063997000912069976noreply@blogger.com9tag:blogger.com,1999:blog-7970637825892065913.post-79035701198353624892010-11-15T14:32:00.000-08:002010-11-15T14:42:27.094-08:00<a href="http://2.bp.blogspot.com/_KBYMYgRvZWU/TOG3JAJeWPI/AAAAAAAAAgo/kfTx8vemr24/s1600/carpetita"><img style="TEXT-ALIGN: center; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 320px; DISPLAY: block; HEIGHT: 240px; CURSOR: hand" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5539910381928863986" border="0" alt="" src="http://2.bp.blogspot.com/_KBYMYgRvZWU/TOG3JAJeWPI/AAAAAAAAAgo/kfTx8vemr24/s320/carpetita" /></a><br /><div><br />Se llaman carpetitas creo. Carpetitas blancas son. Ahí se apoya la pava para el mate cuando está bien caliente y así no se quema la madera de la mesa. Porque la mesa es siempre de madera y la pava es verde. Siempre es verde. Y alrededor de la carpetita blanca yo tomo mate.<br />Es la siesta en Buenos Aires. Siesta de sábado. Y aunque la mañana arrancó bastante alegre, con música de Compay y tostadas con dulce de leche. La siesta se puso triste. Y no te creas que no hay sol. O que hace frío. No, nada que ver. Es una tarde ideal para caminar hasta el parque Lezama y tomar una cerveza tirados en el pasto. Pero ya ves. El clima casi nunca tiene algo que ver con el estado de ánimo. Eso lo han inventado. La pobre lluvia siempre tiene que hacerse cargo de nuestras penas. Dejémonos de echar culpas y hagámonos cargo. Hagámonos cargo de nuestro corazón. Aunque sea duro tener un corazón así. Eufórico a veces. Y tan triste tantas otras. Tan triste casi siempre.<br /><br />Se llaman carpetitas creo. Las veo e imagino el patio de la casa de mi abuela. O de cualquier abuela con patio. Con limonero. Con perro. Mi abuela no tomaba mate. Pero la carpetita blanca que vi caminando por Congreso y que algo me urgió a comprar tenía sabor a abuela. Y yo quería un poco de sabor a abuela en mi casa. Sobre todo hoy que ando tan triste. Quiero un poco de abuela en mi casa. De perros. De árboles. De dulce de guayaba. De jugada a la escondida. De torta Marmolada. De cena navideña. De pollo a la provenzal. De piano sonando. Todo eso se traía encima la carpetita blanca. Todo eso con su pava encima humeante. Es tan fácil andar en el aire. La memoria te cobra tan barato el pasaje. Nada de Lan. Nada de puntos de ahorro. Nada de vértigo. Es tan fácil. Una carpetita blanca de $2 llegando a Venezuela y estuve de pronto íntegra, entera, el corazón todo, en la casa de mi abuela en Concordia, con Marta cebándome unos mates, debajo del gomero...</div><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/7970637825892065913-7903570119835362489?l=andarandando-ce.blogspot.com' alt='' /></div>cehttp://www.blogger.com/profile/17063997000912069976noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-7970637825892065913.post-32486810847781425412010-11-10T11:45:00.000-08:002010-11-10T11:56:42.267-08:00<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://3.bp.blogspot.com/_KBYMYgRvZWU/TNr2p6ZT4LI/AAAAAAAAAgg/UPKeNpbDoJs/s1600/los%2Bdel%2Brio%2Bsomo%2Basi.jpg"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 400px; height: 300px;" src="http://3.bp.blogspot.com/_KBYMYgRvZWU/TNr2p6ZT4LI/AAAAAAAAAgg/UPKeNpbDoJs/s400/los%2Bdel%2Brio%2Bsomo%2Basi.jpg" border="0" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5538009891715932338" /></a> <span class="Apple-style-span" style="font-size: x-small;"><b> "Iba la felicidad</b></span><div><span class="Apple-style-span" style="font-size: x-small;"><b> a cuatro remos volando</b></span></div><div><span class="Apple-style-span" style="font-size: x-small;"><b> en el cielo del río</b></span></div><div><span class="Apple-style-span" style="font-size: x-small;"><b> hacia el fondo de la tarde." (J. L. Ortiz)</b></span></div><div><span class="Apple-style-span" style="font-size: x-small;"><b><br /></b></span></div><div><span class="Apple-style-span" style="font-size: x-small;"><b><br /></b></span></div><div><b style="font-size: x-small; "> </b><span class="Apple-style-span" style="font-size: medium;">Nosotros</span></div><div><span class="Apple-style-span" style="font-size: medium;"> los del río</span></div><div><span class="Apple-style-span" style="font-size: medium;"> somos así...</span></div><div><span class="Apple-style-span" style="font-size: medium;"> Extraña nuestra escamada</span></div><div><span class="Apple-style-span" style="font-size: medium;"> consistencia</span></div><div><span class="Apple-style-span" style="font-size: medium;"> paciente nuestra manera de</span></div><div><span class="Apple-style-span" style="font-size: medium;"> decir</span></div><div><span class="Apple-style-span" style="font-size: medium;"> bonito nuestro arrullo</span></div><div><span class="Apple-style-span" style="font-size: medium;"> palabrero.</span></div><div><span class="Apple-style-span" style="font-size: medium;"> Qué más.</span></div><div><span class="Apple-style-span" style="font-size: medium;"> (los del litoral somos así)</span></div><div><span class="Apple-style-span" style="font-size: medium;"> De agua y de yerba</span></div><div><span class="Apple-style-span" style="font-size: medium;"> nuestros huesos.</span></div><div><span class="Apple-style-span" style="font-size: medium;"> De cielo espejado en las orillas</span></div><div><span class="Apple-style-span" style="font-size: medium;"> de biguá atolondrado</span></div><div><span class="Apple-style-span" style="font-size: medium;"> entre las nubes.</span></div><div><span class="Apple-style-span" style="font-size: medium;"> De corazón llenito de humedá.</span></div><div><span class="Apple-style-span" style="font-size: medium;"> Que más da.</span></div><div><span class="Apple-style-span" style="font-size: medium;"> Somos así.</span></div><div><span class="Apple-style-span" style="font-size: medium;"> Orgullosos de nuestra forma de sentir.</span></div><div><span class="Apple-style-span" style="font-size: medium;"> Felices de nuestra forma de mirar.</span></div><div><span class="Apple-style-span" style="font-size: medium;"> </span></div><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/7970637825892065913-3248681084778142541?l=andarandando-ce.blogspot.com' alt='' /></div>cehttp://www.blogger.com/profile/17063997000912069976noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-7970637825892065913.post-91165029485998033592010-11-02T10:17:00.000-07:002010-11-02T10:33:22.897-07:00<a href="http://1.bp.blogspot.com/_KBYMYgRvZWU/TNBKD2G_ipI/AAAAAAAAAgY/fCxYJEu90NE/s1600/DSC05893.JPG"><img style="TEXT-ALIGN: center; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 400px; DISPLAY: block; HEIGHT: 300px; CURSOR: hand" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5535005371963247250" border="0" alt="" src="http://1.bp.blogspot.com/_KBYMYgRvZWU/TNBKD2G_ipI/AAAAAAAAAgY/fCxYJEu90NE/s400/DSC05893.JPG" /></a><span style="font-size:78%;"><strong> "y si tu lo quieres te voy a tejer</strong></span><br /><span style="font-size:78%;"><strong> un camino blanco para andar por él..." (Ricardo Fontana)<br /></strong></span><div></div><br /><div>anda en el aire</div><div>algo</div><div>un pedacito de magia para vivir</div><br /><div>anda</div><div>anda</div><br /><div>lo que pasa, ce</div><div>es que no tenés un lugar para poner</div><div>toda tu pasión</div><br /><div>anda en el aire un motivo para vivir</div><br /><div></div><br /><div>lo que pasa, ce</div><div>es que te falta algo que te dé un empujón</div><br /><div></div><div>anda anda anda en el aire</div><div>una razón de sobra para existir</div><br /><div>una especie de corazón</div><div>anda</div><br /><div>como partícula de panadero</div><div>anda cada vez que te aparecés con esa sonrisa</div><div>y preparás el mate</div><div>y hablás del amor</div><div>anda</div><div>se queda sentada en la baranda del balcón</div><br /><div>pienso que puede caerse pero vuela</div><div>la alegría vuela</div><div>la ternura vuela</div><div>la poesía vuela</div><br /><div>vuela el alma</div><div>vuela el corazón</div><div>lo que pasa, ce, que andamos ocupados</div><div>en otros asuntos</div><div>en otros progresos</div><div>en otras osadías</div><div>más importantes que la vida</div><br /><div>pero te escucho, mujer, muchacha,</div><div>anda en el aire todo lo que necesitamos</div><div>para seguir.</div><br /><div>anda andando</div><div>como mis ganas de partir...</div><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/7970637825892065913-9116502948599803359?l=andarandando-ce.blogspot.com' alt='' /></div>cehttp://www.blogger.com/profile/17063997000912069976noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-7970637825892065913.post-11201029110374545342010-10-25T12:38:00.000-07:002010-10-25T13:20:26.087-07:00<a href="http://4.bp.blogspot.com/_KBYMYgRvZWU/TMXls1jtERI/AAAAAAAAAgQ/ISBFPeM9kXI/s1600/IMG_0867.JPG"><strong><img style="TEXT-ALIGN: center; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 400px; DISPLAY: block; HEIGHT: 300px; CURSOR: hand" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5532080275748360466" border="0" alt="" src="http://4.bp.blogspot.com/_KBYMYgRvZWU/TMXls1jtERI/AAAAAAAAAgQ/ISBFPeM9kXI/s400/IMG_0867.JPG" /></strong></a><strong> <span style="font-size:78%;"> "y tu recuerdo, permanecido</span></strong><br /><span style="font-size:78%;"><strong> me está diciendo, me está diciendo</strong></span><br /><span style="font-size:78%;"><strong> que no hay olvido..." (Alfredo Zitarrosa)<br /></strong></span><br /><div align="center">lindo lunes para escribir</div><div align="center"> una canción de amor</div><div align="center"> a todo lo que anda...</div><div align="center">a todo lo que vuela y camina...</div><div align="center">a las pequeñas cosas que dejaste...</div><div align="center">a las pequeñas cosas que quedaron...</div><div align="center">lindo lunes de sol en el balcón</div><div align="center">nada se está quedando quieto</div><div align="center">todo se eleva en el aire y baila</div><div align="center">yo sé que baila</div><div align="center">canta canciones de zitarrosa</div><div align="center">revuelve las nubes</div><div align="center">con sus manos blancas...</div><div align="center">todo hace una revolución</div><div align="center">tranquila</div><div align="center">para que la escuche la vecina con</div><div align="center">su palangana roja</div><div align="center">el senegalés que vende relojes de oro</div><div align="center">el portero que barre la hoja que vuelve...</div><div align="center">lindo lunes de matecito en mano</div><div align="center">de libro de poesía manchado con vino</div><div align="center">de regadera celeste</div><div align="center">y de nostalgia</div><div align="center">lindo lunes pá echarte de menos, corazón</div><div align="center">pá cantar una cancioncita de amor</div><div align="center">y que la escuches lejana, apenas,</div><div align="center">como un rumor...</div><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/7970637825892065913-1120102911037454534?l=andarandando-ce.blogspot.com' alt='' /></div>cehttp://www.blogger.com/profile/17063997000912069976noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-7970637825892065913.post-83086904235399017822010-10-18T11:48:00.000-07:002010-10-18T12:09:02.503-07:00<a href="http://1.bp.blogspot.com/_KBYMYgRvZWU/TLyYmSLJRZI/AAAAAAAAAgA/graO5psgUxc/s1600/IMG_0340.JPG"><img style="TEXT-ALIGN: center; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 400px; DISPLAY: block; HEIGHT: 224px; CURSOR: hand" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5529462225985160594" border="0" alt="" src="http://1.bp.blogspot.com/_KBYMYgRvZWU/TLyYmSLJRZI/AAAAAAAAAgA/graO5psgUxc/s400/IMG_0340.JPG" /></a><br /><div></div><br /><div>mientras hacemos otras cosas</div><div>no dejés que esto se nos derrumbe.</div><br /><div></div><br /><div>mientras andamos en el intento de</div><div>la alegría</div><div>y del amor</div><div>y de la canción</div><div>no permitas que se nos muera</div><div>lo que ya hicimos</div><br /><div></div><div>digo la risa que inventamos a diario</div><div>la ternura</div><div>que nació en las ventanas</div><div>las palabras que hicimos de nosotros</div><br /><div></div><div>mientras usamos el tiempo</div><div>para estar separados haciendo</div><div>un poco de todas las cosas</div><div>que nos conforman</div><div>y abrazan</div><br /><div>no dejés</div><div>que esto se nos derrumbe</div><div>que no se nos vaya quedando solo</div><div>ni triste ni vacío</div><div>lo que ya hicimos</div><div>que se haga vuelo de la memoria</div><br /><div>que se haga brisa</div><div>y como un chamamecito dulce</div><div>te la canto al oído</div><br /><div></div><br /><div>mientras tejemos más redes</div><div>en el aire</div><div>no permitás que se nos caiga</div><div>lo que hicimos</div>(esa pequeña vida secreta)<br /><div></div><br /><div>mientras pintamos el mundo</div><div>o le retocamos la tintura</div><br /><div>mejor pensemos en el porvenir</div><br /><div>o sigamos soplando</div><div>como por</div><div>venir...</div><div></div><div><strong><span style="font-size:78%;"></span></strong> </div><div><strong><span style="font-size:78%;"></span></strong> </div><div><strong><span style="font-size:78%;"></span></strong> </div><div><strong><span style="font-size:78%;">"lento </span></strong></div><div><strong><span style="font-size:78%;">viene el futuro</span></strong></div><div><strong><span style="font-size:78%;">con sus lunes y marzos</span></strong></div><div><strong><span style="font-size:78%;">con sus puños y ojeras y propuestas</span></strong></div><div><strong><span style="font-size:78%;">lento y no obstante raudo</span></strong></div><div><strong><span style="font-size:78%;">como una estrella pobre</span></strong></div><div><strong><span style="font-size:78%;">sin nombre todavía</span></strong></div><div><strong><span style="font-size:78%;"></span></strong></div><div><strong><span style="font-size:78%;">convaleciente y lento</span></strong></div><div><strong><span style="font-size:78%;">remordido</span></strong></div><div><strong><span style="font-size:78%;">soberbio</span></strong></div><div><strong><span style="font-size:78%;">modestísimo</span></strong></div><div><strong><span style="font-size:78%;">ese experto futuro que inventamos</span></strong></div><div><strong><span style="font-size:78%;"></span></strong></div><div><strong><span style="font-size:78%;">nosotros </span></strong></div><div><strong><span style="font-size:78%;">y el azar</span></strong></div><div><strong><span style="font-size:78%;">cada vez más nosotros </span></strong></div><div><strong><span style="font-size:78%;">y menos el azar." Mario Benedetti</span></strong></div><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/7970637825892065913-8308690423539901782?l=andarandando-ce.blogspot.com' alt='' /></div>cehttp://www.blogger.com/profile/17063997000912069976noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-7970637825892065913.post-30624335313492912012010-09-23T10:27:00.000-07:002010-09-23T10:44:59.496-07:00<a href="http://2.bp.blogspot.com/_KBYMYgRvZWU/TJuR2_GBhsI/AAAAAAAAAfo/hygAd3LuUG8/s1600/primavera+siempre.bmp"><img style="TEXT-ALIGN: center; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 320px; DISPLAY: block; HEIGHT: 240px; CURSOR: hand" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5520166142108337858" border="0" alt="" src="http://2.bp.blogspot.com/_KBYMYgRvZWU/TJuR2_GBhsI/AAAAAAAAAfo/hygAd3LuUG8/s320/primavera+siempre.bmp" /></a><br /><div></div><br /><div align="center">Conozco tanta gente maravillosa.</div><div align="center">Tanta gente de colores múltiples.</div><div align="center">Ellos son la primavera </div><br /><div align="center">todo el año.</div><br /><div align="center">Ellos se ponen la brisa al hombro</div><div align="center">y salen conmigo</div><div align="center">y cuando llueve mucho </div><div align="center">despliegan una capa para protegerme</div><div align="center">y cuando hace calor</div><div align="center">preparan clericó en el balcón</div><div align="center">y cuando estoy triste</div><div align="center">vienen a visitarme</div><div align="center">y traen chocolate</div><div align="center">y dan de comer al gato</div><div align="center">y a mi corazón.</div><br /><div align="center"></div><br /><div align="center">Conozco gente tan maravillosa</div><div align="center">tanta gente hermosa</div><div align="center">de alma tan inmensa</div><br /><div align="center">Ellos son la primavera </div><div align="center">todo el año.</div><br /><div align="center">Ellos conspiran para que el mundo</div><div align="center">ande.</div><div align="center">Ellos ponen en el cielo cada estrella.</div><div align="center">Distribuyen las nubes una por una.</div><div align="center">Reparten ternura en cada esquina.</div><div align="center">No se preguntan cómo ni cuándo ni por qué.</div><div align="center">No analizan la poesía.</div><div align="center">No juzgan a nadie.</div><div align="center">No piden a cambio más que un matecito,</div><div align="center">un abrazo, un beso,</div><div align="center">una carta breve</div><br /><div align="center">de vez en cuando.</div><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/7970637825892065913-3062433531349291201?l=andarandando-ce.blogspot.com' alt='' /></div>cehttp://www.blogger.com/profile/17063997000912069976noreply@blogger.com6tag:blogger.com,1999:blog-7970637825892065913.post-18811715765280100152010-09-14T07:54:00.000-07:002010-09-15T09:50:51.834-07:00<a href="http://4.bp.blogspot.com/_KBYMYgRvZWU/TJD5DG6J_sI/AAAAAAAAAfg/eISWDZYzMxw/s1600/juan-gelman.jpg"><img style="TEXT-ALIGN: center; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 320px; DISPLAY: block; HEIGHT: 214px; CURSOR: hand" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5517183375318318786" border="0" alt="" src="http://4.bp.blogspot.com/_KBYMYgRvZWU/TJD5DG6J_sI/AAAAAAAAAfg/eISWDZYzMxw/s320/juan-gelman.jpg" /></a> <span style="font-size:78%;"><strong>"En la cara que tiembla en</strong></span> <div align="left"><span style="font-size:78%;"><strong>la tristeza de la poesía hay</strong></span></div><div align="left"><span style="font-size:78%;"><strong>el deseo de que sea feliz,</strong></span></div><div align="left"><span style="font-size:78%;"><strong>ella.</strong></span></div><div align="left"><span style="font-size:78%;"><strong>¿Qué otra felicidad importa?"</strong></span></div><br /><div align="left"><span style="font-size:78%;"><strong> Juan Gelman</strong></span></div><div align="center">Pablo me cuenta</div><div align="center">que se encontró con el Juan </div><div align="center">en el supermercado.</div><div align="center">Y que el viejo lindo le propuso</div><div align="center">que se fueran rápido y felices</div><div align="center">sin pagar.</div><br /><div align="center">Que hablaran de poesía le dijo</div><div align="center">Que la poesía debe ser hecha por todos</div><div align="center">y no por uno.<br />Le dijo.</div><br /><div align="center">Como el supermercado</div><div align="center">de todos.</div><div align="center">El vino<br />de todos y para todos.</div><br /><div align="center">No de uno.</div><br /><div align="center">Pablo me contó</div><div align="center">que el Juan no se quejaba</div><div align="center">ni de las humedades ni del frío</div><div align="center">que el abrazo puede le dijo</div><div align="center">y que el vino puede le dijo</div><div align="center">puede contra las cosas más diversas.</div><br /><br /><div align="center"></div><div align="center">(aún aquellas contra las que ni el corazón puede.</div><div align="center">el amor, el olvido, la distancia, la canción,</div><br /><div align="center">la tristeza</div><div align="center">por ejemplo)</div><br /><br /><div></div><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/7970637825892065913-1881171576528010015?l=andarandando-ce.blogspot.com' alt='' /></div>cehttp://www.blogger.com/profile/17063997000912069976noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-7970637825892065913.post-81911810550847825872010-09-02T10:14:00.000-07:002010-09-02T10:19:47.721-07:00<div align="center"><a href="http://4.bp.blogspot.com/_KBYMYgRvZWU/TH_bpi2Ih_I/AAAAAAAAAfY/vxiRaHax1ro/s1600/heni.JPG"><img style="TEXT-ALIGN: center; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 320px; DISPLAY: block; HEIGHT: 240px; CURSOR: hand" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5512365975699752946" border="0" alt="" src="http://4.bp.blogspot.com/_KBYMYgRvZWU/TH_bpi2Ih_I/AAAAAAAAAfY/vxiRaHax1ro/s320/heni.JPG" /></a> Para cuando nos mudemos, </div><div align="center">Genaro,</div><div align="center">te voy a comprar un collar nuevo.</div><div align="center">Un sobrecito de whiskas de lujo.</div><div align="center">Un lindo plato.</div><div align="center">Vamos a tomar un vino, Genaro.</div><div align="center">A cocinar rico.</div><div align="center">A contar estrellas por el extraño balcón.</div><div align="center">Porque nada que empiece, gatito, nada,</div><div align="center">puede ser malo.</div><div align="center">Nada que se tome la molestia de nacer</div><div align="center">en este mundo,</div><div align="center">puede hacernos daño. </div><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/7970637825892065913-8191181055084782587?l=andarandando-ce.blogspot.com' alt='' /></div>cehttp://www.blogger.com/profile/17063997000912069976noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-7970637825892065913.post-4740173068071655432010-08-26T11:18:00.000-07:002010-08-26T11:32:42.555-07:00<div align="center"> Yo te dije</div><div align="center"> a la casa rodante le podemos</div><div align="center"> poner alas y plumas.</div><div align="center"> Le podemos </div><div align="center"> poner un dispenser</div><div align="center"> de chocolate en rama</div><div align="center"> un expendedor de latas </div><div align="center"> de cerveza.</div><div align="center"> </div><div align="center"> Le podemos pintar</div><div align="center"> de verde las ventanas</div><div align="center"> me gusta el verde</div><div align="center"> me gustan las ventanas.</div><div align="center"> </div><div align="center"> Nos puede comandar una</div><div align="center"> golondrina</div><div align="center"> ellas saben más de las partidas</div><div align="center"> de los partires</div><div align="center"> de las despedidas.</div><div align="center"> </div><div align="center"> A la casa rodante</div><div align="center"> le podemos poner nombre</div><div align="center"> Como el Dragón de Cortázar</div><div align="center"> la nuestra puede llamarse Ana</div><div align="center"> es un lindo nombre para una casa</div><div align="center"> moviente, móvil, mutante.</div><div align="center"> </div><div align="center"> Yo te dije</div><div align="center"> las ruedas se inflan en contacto con el agua</div><div align="center"> flota </div><div align="center"> vuela</div><div align="center"> anda</div><div align="center"> se sumerge.</div><div align="center"> Nuestra pequeña casa andante.</div><div align="center"> </div><div align="center"> La vamos a llenar de perros y de peces</div><div align="center"> de flores y de pastos</div><div align="center"> de piedras y de ríos.</div><div align="center"> De mañanitas juntos.</div><div align="center"> De nochecitas tibias.</div><div align="center"> </div><div align="center"> Le escribimos afuera</div><div align="center"> un poema</div><div align="center"> brevísimo. Bonito.</div><div align="center"> Para que lo lean los que no creen</div><div align="center"> en lo que no pueden ver.</div><div align="center"> Los que no confían todavía.</div><div align="center"> Los que no abrazan ni besan.</div><div align="center"> Para que lo lean </div><div align="center"> cuando nos vayamos.</div><div align="center"> Viajantes del aire.</div><div align="center"> En la inmensidad del porvenir.</div><div align="center">En la seguridad </div><div align="center">del desconcierto.</div><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/7970637825892065913-474017306807165543?l=andarandando-ce.blogspot.com' alt='' /></div>cehttp://www.blogger.com/profile/17063997000912069976noreply@blogger.com5tag:blogger.com,1999:blog-7970637825892065913.post-69584222118331618212010-08-17T10:09:00.000-07:002010-08-17T10:24:14.871-07:00<a href="http://2.bp.blogspot.com/_KBYMYgRvZWU/TGrFGjV3pUI/AAAAAAAAAfI/N4aNF7Q5qY0/s1600/accidente-bicicleta.jpg"><img style="TEXT-ALIGN: center; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 320px; DISPLAY: block; HEIGHT: 233px; CURSOR: hand" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5506430210770707778" border="0" alt="" src="http://2.bp.blogspot.com/_KBYMYgRvZWU/TGrFGjV3pUI/AAAAAAAAAfI/N4aNF7Q5qY0/s320/accidente-bicicleta.jpg" /></a><br /><div align="center">Yo te digo, mi amor</div><div align="center">aunque te emborrachés a diario</div><div align="center">y putees contra el clima.</div><div align="center">Vos creé en la poesía.</div><div align="center">Aunque manejes muy rápido</div><div align="center">la bicicleta</div><div align="center">y putees contra el tránsito amujerado.</div><div align="center">Vos creé en la poesía.</div><div align="center">Aunque te pelees en los bares</div><div align="center">y pidas rebaja en la cerveza</div><div align="center">y lastimes a unos cuantos cada vez que hablás.</div><div align="center">Y odies la vida como está.</div><div align="center">Vos creé en la poesía.</div><br /><div align="center">Porque cuando todo explota.</div><div align="center">Ella te salva.</div><div align="center">Cuanda nada amaina y lo triste perdura</div><div align="center">terco e hiriente</div><div align="center">ella te salva.</div><div align="center">Ella puede. Ella sí que puede</div><div align="center">contra la muerte y la pena</div><div align="center">la intolerancia,y la impaciencia</div><div align="center">la violencia,y la desesperación.</div><br /><div align="center">Ella insiste </div><div align="center">en el porvenir. </div><br /><div align="center">Ella sí que puede.</div><br /><div align="center">Siempre te alcanza el vaso de agua cuando la tos</div><div align="center">no te deja dormir.</div><div align="center">El té con canela</div><div align="center">cuando el desarraigo no te deja descansar.</div><div align="center">La toalla</div><div align="center">cuando salís de bañarte</div><div align="center">el fósforo </div><div align="center">cuando vas a fumar.</div><br /><div align="center">Yo te digo, mi amor,</div><div align="center">aunque te pesen todas las cosas del mundo,</div><div align="center">como a mí,</div><div align="center">y aunque te pese el mundo.</div><div align="center">Vos seguí creyendo en la poesía.</div><div align="center">En ella vive, la linda, la posible, la hermosa</div><br /><div align="center">la revolución.</div><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/7970637825892065913-6958422211833161821?l=andarandando-ce.blogspot.com' alt='' /></div>cehttp://www.blogger.com/profile/17063997000912069976noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-7970637825892065913.post-16825279347119965742010-08-12T10:55:00.000-07:002010-08-12T11:34:04.854-07:00<a href="http://4.bp.blogspot.com/_KBYMYgRvZWU/TGQ1zuOnD0I/AAAAAAAAAfA/-LsGK2SZHBA/s1600/Como-reparar-grietas-en-las-paredes.jpg"><img style="TEXT-ALIGN: center; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 320px; DISPLAY: block; HEIGHT: 274px; CURSOR: hand" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5504583807252500290" border="0" alt="" src="http://4.bp.blogspot.com/_KBYMYgRvZWU/TGQ1zuOnD0I/AAAAAAAAAfA/-LsGK2SZHBA/s320/Como-reparar-grietas-en-las-paredes.jpg" /></a> Hay una grieta en el baño por donde aparecés<br />todos los días/ cada día<br />venís<br />con tu delicada ternura y me decís<br />qué frio hace en la ciudad<br />o qué silenciosa está hoy buenos aires<br />o por qué no vamos a ver la de capusoto.<br /><br />Hay una grieta<br />(en el baño)<br />por donde aparecés.<br />Al gato le resulta terriblemente sospechosa<br />y mira a través de ella y ve<br />tu país con calor y con sol<br />y con otro gato que a miles de kilómetros mira a través<br />y ve<br />mi país<br />con frío y con nubes.<br /><br />A la grieta, cada noche, le nace una flor<br />alrededor.<br />Un árbol verde de limón.<br />Un arcoiris.<br />Algunos pájaros la cruzan<br />para cansarse menos en los vuelos del exilio<br />y vos<br />vos también la cruzás<br />todos los días/ cada día<br />para descansar el corazón,<br />mitigar la distancia,<br />quererme mejor.<div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/7970637825892065913-1682527934711996574?l=andarandando-ce.blogspot.com' alt='' /></div>cehttp://www.blogger.com/profile/17063997000912069976noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-7970637825892065913.post-3298079159448116322010-08-10T18:04:00.000-07:002010-08-10T10:42:32.294-07:00<a href="http://2.bp.blogspot.com/_KBYMYgRvZWU/TET2dQQyIhI/AAAAAAAAAew/6uvDRW-coPo/s1600/DSC05894.JPG"><img style="TEXT-ALIGN: center; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 400px; DISPLAY: block; HEIGHT: 300px; CURSOR: hand" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5495788427740848658" border="0" alt="" src="http://2.bp.blogspot.com/_KBYMYgRvZWU/TET2dQQyIhI/AAAAAAAAAew/6uvDRW-coPo/s400/DSC05894.JPG" /></a> Lo que pasa cielito, cielecito, es que la gente se cansa. De todo se cansa. De los días de sol y de los días de lluvia. Del frío que no te deja andar en paz, y del calor, que no te deja andar en paz. Del color de las paredes de las casas, del vino, del odio, del amor. La gente se cansa.<br /><br />Anda con quejas, la gente. Un pequeño dolor acá, otro más grande por allá...<br />Pero por suerte, digo, por una de esos milagros indefinidos que tiene la vida, apareciste. Y apareciste cuando yo ya estaba cansada de las apariciones, de las personas bonitas, de la linda poesía. Apareciste así, de improviso, de golpe, como un golpe seco en la espalda que te hace ver las estrellas...<br /><br />Y como viniste, te fuiste.<br />Como la tristeza.<br />El dolor de cabeza.<br />La crisis económica<br />(y emocional)<br /><br />Viniste.<br />Con todo tu estandarte de ternura cual carroza de escuela de samba<br />y te fuiste<br />como los hits de la radio<br />la primavera<br />el colectivo 168<br />la negra sosa.<br /><br />Viniste<br />y te fuiste.<br />Como el recuerdo de mi padre.<br />El gurisito que pide una moneda en el subte<br />El dinero<br />Los amigos<br />La lluvia. La desesperación. La alergia. La dictadura.<br /><br />Viniste<br />Y te fuiste.<br /><br />(Lo único que se queda siempre,<br />mi lindo amigo,<br />es esta pena<br />que tiene dificultades<br />para respirar<br />pero no muere jamás)<div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/7970637825892065913-329807915944811632?l=andarandando-ce.blogspot.com' alt='' /></div>cehttp://www.blogger.com/profile/17063997000912069976noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-7970637825892065913.post-85513634573684218822010-08-02T08:00:00.000-07:002010-08-02T08:06:45.683-07:00<div align="center"> Cuando venís y me decís que me decida.</div><div align="center"> Que me decida pronto</div><div align="center"> que hace frío</div><div align="center"> y nos están esperando en la puerta del cine.</div><div align="center"> Cuando te acercás,</div><div align="center"> despacito,</div><div align="center"> y me sugerís que me decida.</div><div align="center"> Que me decida pronto</div><div align="center"> que ya son más de las nueve y es</div><div align="center"> como si nevara</div><div align="center"> en Buenos Aires.</div><div align="center"> Ahí es cuando yo te contesto que no</div><div align="center"> puedo.</div><div align="center"> Que no puedo decidirme.</div><div align="center"> Que mi corazón es así.</div><div align="center"> Lo soplás un poquito y se deshace en el aire</div><div align="center"> como un panadero.</div><div align="center"> Que a mi corazón le encanta ser así.</div><div align="center"> Maltrecho. Despedazado. Descolorido.</div><div align="center"> Averiguando pasajes a todos los destinos posibles.</div><div align="center"> Repartido,</div><div align="center"> siempre,</div><div align="center"> repartido.</div><div align="center"> Dividido en miles de lugares y de amores y de gentes</div><div align="center"> y de personas...</div><div align="center"> No me exijas que me decida.</div><div align="center"> No me pidas fidelidad.</div><div align="center"> Porque mi corazón siempre fue así.</div><div align="center"> Lo soplás un poquito y se deshace</div><div align="center"> en el aire</div><div align="center"> como un panadero.</div><div align="center"> </div><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/7970637825892065913-8551363457368421882?l=andarandando-ce.blogspot.com' alt='' /></div>cehttp://www.blogger.com/profile/17063997000912069976noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-7970637825892065913.post-15074770836295949762010-07-12T07:49:00.000-07:002010-07-12T07:56:35.568-07:00<a href="http://4.bp.blogspot.com/_KBYMYgRvZWU/TDsrh-Dj9ZI/AAAAAAAAAeo/3A3Ftp6pdcU/s1600/entra%C3%B1a.jpg"><img style="TEXT-ALIGN: center; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 400px; DISPLAY: block; HEIGHT: 300px; CURSOR: hand" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5493032033102067090" border="0" alt="" src="http://4.bp.blogspot.com/_KBYMYgRvZWU/TDsrh-Dj9ZI/AAAAAAAAAeo/3A3Ftp6pdcU/s400/entra%C3%B1a.jpg" /></a><strong> <span style="font-size:78%;">"Esta guitarra que toco, no olvida su entraña de árbol,</span></strong><br /><span style="font-size:78%;"><strong> su raíz de chaco y de luna, florece cuando yo canto."</strong></span><br /><div align="center"><span style="font-size:78%;"><strong> (Armando Tejada Gómez-Carlos Pino)</strong><br /></div></span><div align="center"><span style="font-size:78%;"> </span></div><div align="center"> </div><div align="center"> </div><div align="center"> </div><div align="center"> <span style="font-size:100%;">Entraña de árbol dice la canción. Y te/me recuerda. Y me/te recuerda.</span></div><div align="center"> Pero entraña de agua sos. Pedacito de río oscuro por donde ando.</div><div align="center"> Ando en vos como una pequeña canoa. Ando. Ando.</div><div align="center"> Y cuando el clima viene feo, me avisás. Y yo anclo la canoíta en cualquiera</div><div align="center"> de tus abrazos y estoy a salvo.</div><div align="center"> Vos me ponés a salvo el corazón, ya te lo he dicho mil veces.</div><div align="center"> Porque cuando hay sol entonces yo también brillo.</div><div align="center"> Y cuando los peces me pasan por debajo con sus escamas plateadas.</div><div align="center"> Yo también brillo.</div><div align="center"> Entraña.</div><div align="center"> Entraña de agua dulce sos. Entraña de agua oscura por donde ando.</div><div align="center"> Por donde andamos.</div><div align="center"> Entraña de agua dice mí canción. Para recordarte.</div><div align="center"> Siempre.</div><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/7970637825892065913-1507477083629594976?l=andarandando-ce.blogspot.com' alt='' /></div>cehttp://www.blogger.com/profile/17063997000912069976noreply@blogger.com8tag:blogger.com,1999:blog-7970637825892065913.post-1547143713866681692010-07-06T08:08:00.000-07:002010-07-06T08:15:35.152-07:00<a href="http://2.bp.blogspot.com/_KBYMYgRvZWU/TDNH5h1ORNI/AAAAAAAAAeg/LNspOl6Jbq0/s1600/secador.JPG"><img style="TEXT-ALIGN: center; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 300px; DISPLAY: block; HEIGHT: 400px; CURSOR: hand" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5490811424354485458" border="0" alt="" src="http://2.bp.blogspot.com/_KBYMYgRvZWU/TDNH5h1ORNI/AAAAAAAAAeg/LNspOl6Jbq0/s400/secador.JPG" /></a><br /><div align="center">Las cosas que antes te resultaban</div><div align="center">inútiles</div><div align="center">ahora comprendés</div><div align="center">que son para ganar tiempo</div><div align="center">que allí reside toda su explicación.</div><div align="center">Que antes</div><div align="center">cuando el tiempo no te importaba</div><div align="center">en lo más mínimo</div><div align="center">no te explicabas cómo algunas cosas</div><div align="center">se daban el lujo de existir.</div><div align="center">Pero claro</div><div align="center">ahora</div><div align="center">que te involucraste con el sistema</div><div align="center">notás que el secador de pelo</div><div align="center">te permite ganar tiempo,</div><div align="center">ese mismo tiempo que antes usabas</div><div align="center">para leer con el pelo mojado,</div><div align="center">sobre los hombros,</div><div align="center">goteandoté.</div><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/7970637825892065913-154714371386668169?l=andarandando-ce.blogspot.com' alt='' /></div>cehttp://www.blogger.com/profile/17063997000912069976noreply@blogger.com6tag:blogger.com,1999:blog-7970637825892065913.post-76175036981353320942010-07-05T07:54:00.001-07:002010-07-05T07:58:00.347-07:00<a href="http://2.bp.blogspot.com/_KBYMYgRvZWU/TDHyQ-j7P3I/AAAAAAAAAeY/7Hr_t8BPC40/s1600/plaza+congreso.jpg"><img style="MARGIN: 0px 10px 10px 0px; WIDTH: 200px; FLOAT: left; HEIGHT: 150px; CURSOR: hand" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5490435794226855794" border="0" alt="" src="http://2.bp.blogspot.com/_KBYMYgRvZWU/TDHyQ-j7P3I/AAAAAAAAAeY/7Hr_t8BPC40/s200/plaza+congreso.jpg" /></a><br /><div>me bajaste</div><div>en mi computadora</div><div>la música que llevás</div><div>en tu mp3</div><div>te va a gustar, me dijiste.</div><div>y ahora,</div><div>cada vez que la escucho,</div><div>voy en el subte A a tu trabajo</div><div> con vos,</div><div> miro la plaza Congreso desde</div><div> la ventana de tu oficina,</div><div> regreso a tu casa cada noche,</div><div> entro y pateo tus libros,</div><div> corro tus discos,</div><div> subo la escalerita del ph en que vivís</div><div> y me acuesto al ladito tuyo.</div><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/7970637825892065913-7617503698135332094?l=andarandando-ce.blogspot.com' alt='' /></div>cehttp://www.blogger.com/profile/17063997000912069976noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-7970637825892065913.post-24121701861693279032010-07-01T11:34:00.000-07:002010-07-01T11:45:27.260-07:00<a href="http://4.bp.blogspot.com/_KBYMYgRvZWU/TCzh8g4rp2I/AAAAAAAAAeQ/u1IiJWb18ps/s1600/cdia.bmp"><img style="TEXT-ALIGN: center; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 200px; DISPLAY: block; HEIGHT: 150px; CURSOR: hand" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5489010475593869154" border="0" alt="" src="http://4.bp.blogspot.com/_KBYMYgRvZWU/TCzh8g4rp2I/AAAAAAAAAeQ/u1IiJWb18ps/s200/cdia.bmp" /></a><br /><div></div><br /><div align="center">Alguien, </div><div align="center">de lejos, </div><div align="center">me mandó un abrazo.</div><div align="center">El abrazo, en el camino, se distrajo. </div><div align="center">Me contó que el río, </div><div align="center">desde arriba, es más lindo todavía.</div><div align="center">Me contó que los puentes, desde arriba, son lanitas</div><div align="center">blancas, para jugar con las manos.</div><div align="center">Y que los edificios, de noche, son lucecitas amarillas</div><div align="center">como pequeños soles.</div><div align="center">Me contó el abrazo, que la esperanza, muchas veces se</div><div align="center">puede tocar de tan visible.</div><div align="center">(Alguien, de lejos, me mandó un abrazo)</div><div align="center">Y el abrazo se vino.</div><div align="center">Me contó que la distancia no es más que otra manera</div><div align="center">de ocupar el aire.</div><div align="center">Que la distancia no es más que una excusa para</div><div align="center">que el corazón funcione,</div><div align="center">siga andando,</div><div align="center">se ocupe de extrañar,</div><div align="center">revolucione.</div><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/7970637825892065913-2412170186169327903?l=andarandando-ce.blogspot.com' alt='' /></div>cehttp://www.blogger.com/profile/17063997000912069976noreply@blogger.com7tag:blogger.com,1999:blog-7970637825892065913.post-23508122959514689632010-06-28T10:32:00.000-07:002010-06-28T10:40:58.951-07:00<a href="http://1.bp.blogspot.com/_KBYMYgRvZWU/TCjeW_pvDCI/AAAAAAAAAeI/agBIynJoSuI/s1600/65497389_3-Alquier-temporario-depto-PH-en-Buenos-Aires-Departamento-Casa-en-alquiler.jpg"><img style="TEXT-ALIGN: center; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 320px; DISPLAY: block; HEIGHT: 240px; CURSOR: hand" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5487880632575921186" border="0" alt="" src="http://1.bp.blogspot.com/_KBYMYgRvZWU/TCjeW_pvDCI/AAAAAAAAAeI/agBIynJoSuI/s320/65497389_3-Alquier-temporario-depto-PH-en-Buenos-Aires-Departamento-Casa-en-alquiler.jpg" /></a><br /><div><span style="font-size:78%;"><strong>" ¿Para qué, renunciar, si vos sos lo mío todo el tiempo?</strong></span></div><div><span style="font-size:78%;"><strong>Yo te quiero y yo te pertenezco." (Fernando Cabrera)</strong></span></div><br /><div><span style="font-size:78%;"></span></div><br /><div><span style="font-size:78%;"></span></div><br /><div align="center">Terca tu presencia.</div><div align="center">Le digo que se vaya y sigue,</div><div align="center">andando, por mi corazón.</div><div align="center">Parece que todavía queda espacio ahí,</div><div align="center">en mi corazón.</div><div align="center">Me contaron que tiene un Ph en alquiler.</div><div align="center">A vos, te lo deja barato seguro.</div><div align="center">Hasta te dejaría vivir gratis si te gustara.</div><div align="center">Tiene mucha luz. Y una terraza con un montón de sol.</div><div align="center">Allí vos podrías dormir la siesta, y yo te podría acompañar.</div><div align="center">Es que ahora casi no nos vemos y mi corazón,</div><div align="center">anda con deudas,</div><div align="center">que el gas,</div><div align="center">que el agua,</div><div align="center">que el teléfono.</div><div align="center"> </div><div align="center">Y encima, terca, tu presencia.</div><div align="center">Preguntále sino, qué hacía en el partido Argentina-México.</div><div align="center">Conmigo estaba. Conmigo estabas.</div><div align="center">Conmigo estás.</div><div align="center">Estoy cansada de pensarte tanto.</div><div align="center">Aflojá, dale.</div><div align="center">O al menos dame una señal.</div><div align="center">Señame el corazón.</div><div align="center">Sin garantía te alquilo.</div><div align="center">No te preocupes.</div><div align="center">Sin recibo de sueldo.</div><div align="center">Sin depósito.</div><br /><div align="center">Yo, te dejo entrar.</div><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/7970637825892065913-2350812295951468963?l=andarandando-ce.blogspot.com' alt='' /></div>cehttp://www.blogger.com/profile/17063997000912069976noreply@blogger.com8tag:blogger.com,1999:blog-7970637825892065913.post-85908843956190518642010-06-19T19:58:00.000-07:002010-06-19T20:22:26.180-07:00<a href="http://4.bp.blogspot.com/_KBYMYgRvZWU/TB2EWb4D4FI/AAAAAAAAAeA/Ag7MmrDkr6M/s1600/IMG_0217.JPG"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5484685442182013010" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 400px; CURSOR: hand; HEIGHT: 300px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="http://4.bp.blogspot.com/_KBYMYgRvZWU/TB2EWb4D4FI/AAAAAAAAAeA/Ag7MmrDkr6M/s400/IMG_0217.JPG" border="0" /></a><br /> <strong> <span style="font-size:78%;">"El problema, señor, sigue siendo sembrar</span></strong><br /><span style="font-size:78%;"><strong> amor" (Silvio Rodriguez)</strong></span><br /><br /><div align="center"> Esta es la calle donde vivo. La calle sarandí. Sobre esta calle, mi calle, hay un hombre que duerme con un perro negro.</div><div align="center"> El perro tiene un collar rojo y siempre está contento.</div><div align="center"> A la noche se hace un ovillito oscuro arremolinado entre las frazadas.</div><div align="center"> El hombre tiene cara de enojado y de triste y una melena enorme de rulos. A la noche, se hace un ovillito oscuro entre las frazadas.</div><div align="center"> Pero no creas que el mundo le da alguna importancia a estas pequeñeces.</div><div align="center"> ¿Te digo cómo son las noches en Buenos Aires?</div><div align="center"> Un montón de orugas en las calles frías.</div><div align="center"> Hombres y mujeres envueltos en mantas a cuadros o lisas o rayadas. Totalmente cubiertos.</div><div align="center"> Cadáveres. Cuerpos sin rostro que el viento golpea y la lluvia abraza.</div><div align="center"> Orugas. Orugas que no despertarán a la mañana en una linda casa.</div><div align="center"> Orugas que descansan desde tempranito para zafar de la ciudad o de la vida...</div><div align="center"> </div><div align="center"> Pero, hablando de otras cosas y de las mismas cosas, muchas veces ceno sola.</div><div align="center"> Vos también, seguro, en Villa Crespo cenarás solo.</div><div align="center"> Si al menos uniéramos nuestras soledades todo sería mucho más justo.</div><div align="center"> Es tan sencillo solucionar lo complicado.</div><div align="center"> Pero ya ves. La injusticia se encarga hasta del más mínimo asunto.</div><div align="center"> Le han dado la medalla de empleada del mes.</div><div align="center"> Le han aumentado el sueldo.</div><div align="center"> Y ¿quién va a pararla así? ¿Quién la para así?</div><div align="center"> ¿Qué le va a importar un corazón como el tuyo?</div><div align="center"> ¿Qué le va a importar un corazón como el mío?</div><div align="center"> Se ha comprado, la muy nerviosa, un escobillón que barre toda la esperanza.</div><div align="center"> Y bien limpita anda la ciudad últimamente.</div><div align="center"> La injusticia es una workaddict, o algo así, le dicen ahora.</div><div align="center"> Que haga un test en la revista cosmo a ver qué le sale.</div><div align="center"> Es una lástima.</div><div align="center"> Que no gaste su energía en otra cosa.</div><div align="center"> Pero volviendo al tema, a veces, los caramelos se derriten en el frasco.</div><div align="center"> Se hacen una bola pringosa, pegotosa, colorinche, intocable.</div><div align="center"> Se vuelven un uno indestructible porque nadie los come.</div><div align="center"> Ojalá estuvieran en donde alguien los comiera,</div><div align="center"> y se llenara de dulce alguna carita sucia,</div><div align="center"> pero, como te dije,</div><div align="center"> la injusticia se encarga hasta del más mínimo asunto.</div><div align="center"> Odio la bola pegajosa de caramelos que nadie quiso.</div><div align="center"> Odio saber que alguien en algún otro sitio los hubiera amado.</div><div align="center"> Odio saber que estás comiendo solo y que yo como sola.</div><div align="center"> Odio saber que podríamos estar juntos y no estamos.</div><div align="center"> Odio ese perro negro contento y su dueño triste.</div><div align="center"> Odio tener una cama de más, un cuarto cerrado.</div><div align="center"> Odio que se tenga lo que no se necesite.</div><div align="center"> Pero no creas, mi amor, que el mundo le da alguna importancia a estas pequeñeces.</div><div align="center"> El mundo anda mirando los partidos de fútbol por la tele.</div><div align="center"> Y mejor no hagas ruido,</div><div align="center"> porque se enoja.</div><div align="center"> <br /></div><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/7970637825892065913-8590884395619051864?l=andarandando-ce.blogspot.com' alt='' /></div>cehttp://www.blogger.com/profile/17063997000912069976noreply@blogger.com8tag:blogger.com,1999:blog-7970637825892065913.post-44895398297795117682010-06-13T16:09:00.000-07:002010-06-13T17:00:43.827-07:00<a href="http://3.bp.blogspot.com/_KBYMYgRvZWU/TBVnihCdV8I/AAAAAAAAAd4/2569ilYwel0/s1600/DSC07170.JPG"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5482401964075341762" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 400px; CURSOR: hand; HEIGHT: 300px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="http://3.bp.blogspot.com/_KBYMYgRvZWU/TBVnihCdV8I/AAAAAAAAAd4/2569ilYwel0/s400/DSC07170.JPG" border="0" /></a><br /><span style="font-size:78%;">"Hay un pedazo de cielo en esta tarta." (Joan Aiken)</span><br /><div align="center"><br />Puse un pedazo de cielo en esta página. Un poco me costó acomodarlo. Subí al techo con la podadora. Corté el pedacito más lindo, lleno de celeste y de ternura y me lo guardé.</div><div align="center">Tampoco me fue fácil encontrar el programa necesario. Imaginate. Un domingo en Concordia y encima con humedad! Pero un técnico amigo me solucionó el problema. Me dijo que tome el cielo por las astas, que apriete tal o cual botón, y así, despacito, así, puse un pedazo de cielo en ésta página.</div><div align="center">Pero lo puse porque estabas triste. Porque te andan tironeando y no podés aflojar. Sabés? No aflojés mi compañero. Subite al cielito éste que preparé para vos y dejate llevar.</div><div align="center">Y si te duelen las piernas, estiralas. Y si te duele el alma, hacela llorar. Convidale un vinito tibiecito. Dale una sopa La Reina, ésa de queso para mojar el pan. Leele una canción, cantale un poema, uno que diga oíste corazón? nos vamos! Con la derrota a otra parte...vos leele. Leele. </div><div align="center">Y si la pena te anda honda, dibujá. ¿Sabías lo bien que hace dibujar? Usá lindos colores. Verde. Azul. Acuarelas. Recortá. Pegá. Es la mejor terapia, dibujar. O ponete a regar una planta. O acariciá un perro de esos viejos y huesudos que andan en la ciudad.</div><div align="center">Es que es más fácil andar queriendo siempre. Es más fácil así.</div><div align="center">En un rato te encuentro! Cuando el cielo que puse se vuelva oscuro y plateado y sin sol y arda la música que te permita descansar.</div><div align="center"></div><div align="center"></div><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/7970637825892065913-4489539829779511768?l=andarandando-ce.blogspot.com' alt='' /></div>cehttp://www.blogger.com/profile/17063997000912069976noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-7970637825892065913.post-54059401924373772632010-05-31T13:13:00.000-07:002010-05-31T13:35:03.307-07:00<a href="http://2.bp.blogspot.com/_KBYMYgRvZWU/TAQdYHR3VJI/AAAAAAAAAdo/mz37YKkmwxg/s1600/DSC06656.JPG"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5477535346897409170" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 240px; CURSOR: hand; HEIGHT: 320px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="http://2.bp.blogspot.com/_KBYMYgRvZWU/TAQdYHR3VJI/AAAAAAAAAdo/mz37YKkmwxg/s320/DSC06656.JPG" border="0" /></a><br /><div></div><br /><div align="center">Era sábado a la noche y habíamos decidido quedarnos en casa. </div><br /><div align="center">Afuera Buenos Aires llovía como una loca, y el mejor programa era un té con canela humeante en la mesa de la cocina y la lluvia golpeando el techo de zinc. Te sentaste en la silla pintada de rojo, agregaste azúcar y el bullicio del agua apenas me dejaba escucharte.</div><br /><div align="center">Nos debemos estar poniendo viejos me dijiste.</div><br /><div align="center">Te contesté que no. Que yo no me estaba poniendo vieja. Que el que está envejeciendo prematuramente es mi corazón.</div><br /><div align="center">Miralo. Te dije. Debe andar por allá...</div><br /><div align="center">Agarramos las tazas tan calientes con la mano entera y caminamos hasta el living y lo vimos ahí.</div><br /><div align="center">Mi pobre corazón se había alquilado cinco temporadas de una serie yanqui y ahí estaba. Con los ojos rojos de tanto aguantar el sueño. Despatarrado en el sofá.</div><br /><div align="center">¿Qué hacen chusmeando desde la puerta? ¿No tienen otra cosa que hacer? Nos gritó enojadísimo.</div><br /><div align="center"></div><br /><div align="center">(Te digo. Que mi corazón ahora se las tira de amo de casa. Me espera con la comida lista. Lava la ropa. Pasa procenex en el balcón. Mira el cielo largas horas mientras riega las plantas.)</div><br /><div align="center"></div><br /><div align="center">Volvemos a la cocina. Comemos una galleta de avena y manzana y me decís.</div><br /><div align="center">-Cosa seria, esto de tu corazón. ¿Hace cuánto que está así?-</div><br /><div align="center">- Y no sé- te contesto. -Hará una semana, o dos-</div><br /><div align="center"></div><br /><div align="center">Suena el teléfono.</div><br /><div align="center">Mi corazón pega un grito que retumba en toda la casa: "¡¡¡No estoy para nadie!!"</div><br /><div align="center"></div><br /><div align="center">Se ha puesto haragán como ninguno. Y malhumorado.</div><br /><div align="center">Cada día se baña menos.</div><br /><div align="center">Casi no sale de noche.</div><br /><div align="center"></div><br /><div align="center">Pero ese día era sábado y Buenos Aires llovía como una loca. Y encima hacía un frío que no se podía andar en la calle. Y nos sentamos en la cocina con un té con canela humeante y entonces me dijiste:</div><br /><div align="center"></div><br /><div align="center">-Nos debemos estar poniendo viejos, ce-</div><br /><div align="center"></div><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/7970637825892065913-5405940192437377263?l=andarandando-ce.blogspot.com' alt='' /></div>cehttp://www.blogger.com/profile/17063997000912069976noreply@blogger.com6tag:blogger.com,1999:blog-7970637825892065913.post-43490235062606599092010-05-20T05:42:00.000-07:002010-05-20T06:15:46.697-07:00<div align="center"><a href="http://4.bp.blogspot.com/_KBYMYgRvZWU/S_U1dBw4-JI/AAAAAAAAAdg/jsek-TXJMRE/s1600/IMG_0231.JPG"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5473339694944680082" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 320px; CURSOR: hand; HEIGHT: 240px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="http://4.bp.blogspot.com/_KBYMYgRvZWU/S_U1dBw4-JI/AAAAAAAAAdg/jsek-TXJMRE/s320/IMG_0231.JPG" border="0" /></a><br /><div align="center">Los que lleguen después, cuando nos vayamos de acá, ¿qué sabrán de nosotros? ¿Qué sabrán de lo que esta casa fue?</div><div align="center">No sabrán nunca del amor que tuvimos.</div><div align="center">De las noches de vino y de guiso y de música.</div><div align="center">De los valsecitos de Me darás mil hijos abrazados en el living de derecha a izquierda, de izquierda a derecha...</div><div align="center">De tu violenta locura que me hizo odiarte.</div><div align="center">No sabrán.</div><div align="center">Del espíritu de la vieja que me visitó un viernes.</div><div align="center">De las conversaciones eternas. De los fríos que pasamos. Los calores.</div><div align="center">De Eduardo Mateo. De la gigantografía de Gelman. De la postal de Ibiza con el hombre en zunga.</div><div align="center">De las reuniones festivas las fechas patrias.</div><div align="center">De los reencuentros. De los besos. De los abrazos.</div><div align="center">De tu insistente e inútil tocada de portero hasta la madrugada.</div><div align="center">De aquel que vino de colado a mi cumpleaños y tocaba la flauta horriblemente y tan contento.</div><div align="center">De los autos copulando sobre Belgrano.</div><div align="center">De las explosiones del calefón y las nudistas carreras.</div><div align="center">Del vecino Matías y sus boyfriend cookies y su salida del closet en reunion de consorcio.</div><div align="center">De tanta poesía nunca sabrán.</div><div align="center">De perra del monte de las perras. Del labrador aquel que te despertó de una lamida.</div><div align="center">Del mes que vivió papá antes de partir.</div><div align="center">(Los que alquilen ahora, nunca sabrán)</div><div align="center">De las comidas vegetarianas con el Juanchi.</div><div align="center">De la ensalada improvisada de la casa.</div><div align="center">De Antú y Valentino y su strike de pororó.</div><div align="center">De tanta película, tanto libro,</div><div align="center">tanto, tanto, tanto cariño nunca sabrán.</div><div align="center">De la historia del salerito.</div><div align="center">De nada. Nunca sabrán. Como yo, adonde vaya, nunca sabré.</div><div align="center">Harán una nueva vida en esta casa. La vivirán.</div><div align="center">Y la casa volverá a ser múltiple, abierta, inabarcable, </div><div align="center">como mi corazón.</div><br /><br /><br /><br /><br /><span style="font-size:78%;"><strong>"El desconocido" (Pablo Neruda)</strong></span><br /><span style="font-size:78%;"><strong></strong></span><br /><span style="font-size:78%;"><strong>Quiero medir lo mucho que no sé</strong></span><br /><span style="font-size:78%;"><strong>y es así como llego</strong></span><br /><span style="font-size:78%;"><strong>sin rumbo, toco y abren, entro y miro</strong></span><br /><span style="font-size:78%;"><strong>los retratos de ayer en las paredes,</strong></span><br /><span style="font-size:78%;"><strong>el comedor de la mujer y el hombre,</strong></span><br /><span style="font-size:78%;"><strong>los sillones, las camas, los saleros,</strong></span><br /><span style="font-size:78%;"><strong>sólo entonces comprendo</strong></span><br /><span style="font-size:78%;"><strong>que allí no me conocen.</strong></span><br /><span style="font-size:78%;"><strong>Salgo y no sé qué calles voy pisando,</strong></span><br /><span style="font-size:78%;"><strong>ni cuántos hombres devoró esta calle,</strong></span><br /><span style="font-size:78%;"><strong>cuántas pobres mujeres incitantes,</strong></span><br /><span style="font-size:78%;"><strong>trabajadores de diversa raza</strong></span><br /><span style="font-size:78%;"><strong>de emolumentos insatisfactorios.</strong></span><br /></div><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/7970637825892065913-4349023506260659909?l=andarandando-ce.blogspot.com' alt='' /></div>cehttp://www.blogger.com/profile/17063997000912069976noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-7970637825892065913.post-68036490409319750432010-05-13T08:36:00.000-07:002010-05-13T09:15:19.985-07:00<a href="http://1.bp.blogspot.com/_KBYMYgRvZWU/S-wcslkE1mI/AAAAAAAAAdY/snjWiOq3fec/s1600/avellaneda.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5470779199671555682" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 400px; CURSOR: hand; HEIGHT: 157px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="http://1.bp.blogspot.com/_KBYMYgRvZWU/S-wcslkE1mI/AAAAAAAAAdY/snjWiOq3fec/s400/avellaneda.jpg" border="0" /></a><br /><div>(Conozco pocas personas en el mundo como Nico. Personitas hermosas que viven en una completa burbuja. A veces tienen un atisbo de realidad, pero les duele, y entonces prefieren seguir andando en la poesía. Ojalá hubiera más. Hacen demasiada falta.)</div><div></div><div>Hoy me pasaste a buscar tempranísimo por casa. Plena hora pico de tránsito en el centro porteño. No pudiste estacionar el Celestín y lo metiste en el telo de al lado. Cuando salimos pensaste que la gente nos envidiaría por eso. Todos marchando a trabajar de madrugada y nosotros saliendo de ahí, a esas horas,en las miradas ajenas seríamos felices.</div><div>Tomamos la autopista para Avellaneda, llenos de papeles, rumbo a las juntas educativas, sin mates, y encima sin sol, jueves, el largo día jueves como diría Neruda...</div><div>Cruzamos el riachuelo, oficinas de miles de colores, hasta la calle Zeballos que serpentea como ninguna. Cómo se mueve y baila esa callecita. Tuvimos que tomar tantas veces la Avenida Mitre para que nos digan que hoy no había atención al público. O tuvimos que tomar tantas veces la Avenida Mitre para ver a esa mujer tan joven toda arreglada y paqueta que metió el taco aguja en la esquina más sola de Avellaneda y se cayó de culo. Justo ahí. Justo en ése momento teníamos que estar nosotros dos, el auto celeste, la mañana...no podía ser otro día que hoy.</div><div>Si se pudieran hacer trámites todos los días del año menos hoy, hubiéramos ido hoy. Porque somos así. Vos manejando sin ver casi nada. Yo manipulando guías de transporte. Mientras una vieja cruza la calle a medio kilómetro por siglos y somos los únicos que la esperamos. Somos así.</div><div>Juntos no hacemos ni uno.</div><div>Lo mejor de la mañana fue encontrar las mejores medialunas del planeta en un café de Monserrat. En el café Monserrat precisamente. Ver la gente que se peleaba en la esquina y el policía sonriente y feliz con sus auriculares y su chaleco fluorescentemente naranja.</div><div>Lo mejor de la mañana fue salir a pasear con estas nubes. </div><div>Entre las nubes. </div><div>Exactamente así.</div><div>El mejor tiempo perdido del mundo, amigo mío.</div><div></div><div></div><div></div><div></div><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/7970637825892065913-6803649040931975043?l=andarandando-ce.blogspot.com' alt='' /></div>cehttp://www.blogger.com/profile/17063997000912069976noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-7970637825892065913.post-66753553307363437062010-05-10T08:35:00.000-07:002010-05-10T08:49:45.441-07:00<div align="center">Una mañana de domingo </div><div align="center"> de invierno al sol. </div><div align="center"> Descalza. </div><div align="center">En una reposera verde</div><div align="center"> con un perro gigante que</div><div align="center"> me acerca su cabeza para acariciar.</div><div align="center">Una mañana helada </div><div align="center">pero llena de sol </div><div align="center">debajo del timbó</div><div align="center"> con el mate humeando, </div><div align="center">el diario del domingo abierto </div><div align="center">en mi falda, </div><div align="center">el olor a lavanda, </div><div align="center">el murmullo del río cerca.</div><div align="center">Una mañana de </div><div align="center">sol de </div><div align="center">invierno </div><div align="center">con un colibrí detrás mío, </div><div align="center">una abeja, </div><div align="center">el pasto verde alrededor </div><div align="center">y un ovejero alemán que </div><div align="center">me apoya su cabeza para que</div><div align="center"> la acaricie.</div><div align="center">Una canción de Compay </div><div align="center">que viene de la cocina en donde</div><div align="center"> el almuerzo está </div><div align="center">comenzando a existir.</div><div align="center">Un pájaro que mira </div><div align="center">escondido entre las ramas </div><div align="center">de los eucaliptos.</div><div align="center">Un bicho bolita </div><div align="center">acurrucado en la galería.</div><div align="center">Un sorbo de agua caliente y</div><div align="center"> entre la yerba, </div><div align="center">mojada, </div><div align="center">la felicidad.</div><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/7970637825892065913-6675355330736343706?l=andarandando-ce.blogspot.com' alt='' /></div>cehttp://www.blogger.com/profile/17063997000912069976noreply@blogger.com5tag:blogger.com,1999:blog-7970637825892065913.post-44657976838461357052010-05-04T10:31:00.000-07:002010-05-04T10:56:42.610-07:00<a href="http://2.bp.blogspot.com/_KBYMYgRvZWU/S-Bfz3NYAAI/AAAAAAAAAdI/lvXXel5bjLs/s1600/manguruyu.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5467475292225798146" style="FLOAT: left; MARGIN: 0px 10px 10px 0px; WIDTH: 240px; CURSOR: hand; HEIGHT: 320px" alt="" src="http://2.bp.blogspot.com/_KBYMYgRvZWU/S-Bfz3NYAAI/AAAAAAAAAdI/lvXXel5bjLs/s320/manguruyu.jpg" border="0" /></a><br /><div></div><br /><div>Algunas mañanas amanezco con forma de manguruyú.</div><br /><div>Vos ya estás acostumbrado a estos cambios y me cargás en el auto dentro de una palangana y me llevás al río.</div><br /><div>Todos los pescadores de enfrente a aeroparque te miran y no entienden. Nadie nunca nos entiende a los dos.</div><br /><div>Te digo que a las siete me pases a buscar.</div><br /><div>A veces hace frío y sé que acercarme hasta la costanera de madrugada es todo un acto de amor.</div><br /><div>A veces hace calor y el amanecer al lado del susurro del agua es una linda canción.</div><br /><div>Cuando entro en el río y beso el río, sé que te quedás mirando un largo rato para ver qué camino toma mi cuerpo escamado, pensando si regresaré.</div><br /><div>Sé que te morís de miedo cuando la lascivia del pescador arroja su bonita carnada.</div><br /><div>Algunas mañanas amanezco manguruyú.</div><br /><div>Vos no entendés por qué me seguís queriendo pero igual me cuidás.</div><br /><div>Yo nado todo el día en los alrededores de Buenos Aires hasta que venís por mí.</div><br /><div>Subo al auto y vuelvo a ser persona, llena de problemas comunes y de cuentas por pagar, y de preocupaciones.</div><br /><div>Pero miro tus manos que manejan tranquilas, tus ojos marrones, y confío, confío que el mundo,así como está, sigue valiendo la pena.</div><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/7970637825892065913-4465797683846135705?l=andarandando-ce.blogspot.com' alt='' /></div>cehttp://www.blogger.com/profile/17063997000912069976noreply@blogger.com5tag:blogger.com,1999:blog-7970637825892065913.post-78789505574373786412010-04-26T17:34:00.000-07:002010-04-27T19:27:13.508-07:00<a href="http://4.bp.blogspot.com/_KBYMYgRvZWU/S9Y5HA531BI/AAAAAAAAAdA/iVC5TZoylNk/s1600/DSC08592.JPG"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5464617990525277202" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 150px; CURSOR: hand; HEIGHT: 200px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="http://4.bp.blogspot.com/_KBYMYgRvZWU/S9Y5HA531BI/AAAAAAAAAdA/iVC5TZoylNk/s200/DSC08592.JPG" border="0" /></a><strong><br /></strong><div></div><strong><span style="font-size:78%;">"Dónde estés, si es que estás, si estás llegando, será una pena que no exista Dios.</span></strong><br /><span style="font-size:78%;"><strong>Pero habrá otros, claro que habrá otros, dignos de recibirte..." (Mario Benedetti)</strong><br /></span><div align="center"></div><div align="center"></div><div align="center"></div><div align="center"></div><div align="center"></div><div align="center"></div><div align="center">Hace mal que ya no andés por acá.</div><div align="center">Que ya no pueda encontrarte en ningún café.</div><div align="center">Hace mal, hace vacío, hace un hueco enorme en el alma.</div><div align="center">No entiendo, debe ser que no entiendo cómo te fuiste así de golpe.</div><div align="center">Adónde te fuiste así de golpe si el mundo es definitivamente un lugar cálido.</div><div align="center">No es el mejor. Pero es lindo. Y acá nos encontramos y nos quisimos.</div><div align="center">Hace mal que ya no andés por acá.</div><div align="center">Que ya no vayamos al mar.</div><div align="center">Que ya no nos podamos abrazar.</div><div align="center">Andarás tomando agua de lluvia como dice Antú.</div><div align="center">Quién te va a vender un cigarrillo, papá.</div>Qué libros vas a leer...<br /><div align="center">Con quién vas a conversar...</div><br /><div align="center">Hace tanta pena en la casa.</div><div align="center">Hay tanta tristeza alrededor.</div><div align="center">Hace mal que ya no andés por acá...</div><br /><div align="center">Habrás vuelto a Santa Fe.</div><div align="center">Mirarás desde algún sitio que no puedo conocer.</div><br /><div align="center">Te voy a extrañar todos los días<span style="font-size:78%;">...</span></div><div align="center">Hasta siempre, papá.</div><div align="center"></div><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/7970637825892065913-7878950557437378641?l=andarandando-ce.blogspot.com' alt='' /></div>cehttp://www.blogger.com/profile/17063997000912069976noreply@blogger.com7tag:blogger.com,1999:blog-7970637825892065913.post-5450557618270977372010-04-15T11:15:00.000-07:002010-04-15T11:26:35.204-07:00<div align="center"><a href="http://1.bp.blogspot.com/_KBYMYgRvZWU/S8daIoFZzOI/AAAAAAAAAc4/MKQ291Bz8uY/s1600/DSC08782.JPG"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5460432177455549666" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 200px; CURSOR: hand; HEIGHT: 150px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="http://1.bp.blogspot.com/_KBYMYgRvZWU/S8daIoFZzOI/AAAAAAAAAc4/MKQ291Bz8uY/s200/DSC08782.JPG" border="0" /></a><br /><br /><br />En mis sueños abrías el bar con una llave maestra. Adentro, te ponías a cocinar panqueques de semillas.<br /><br />En las mesas del bar, crecían árboles que tocaban el techo. Árboles con flores violetas como atardeceres.<br /><br />La sartén en el fuego derretía el frío que hacía afuera en Buenos Aires. Pude ver que era la calle Solís, y que a media cuadra, a tan solo media cuadra de Solís y Venezuela pasaba el río.<br /><br /><br /><br />En mis sueños tocabas bossa nova en la guitarra.<br /><br />En una mesa estaba desayunando Jorge Latana con un traje rojo.<br /><br />En las ventanas andaban volando pájaros de colores.<br /><br /><br /><br />Tomábamos café de la misma taza.<br /><br />La gran preocupación mundial que salía por la televisión era la extinción de la caña de azúcar, que sostenía el mundo.<br /><br />Se venía una guerra o algo así.<br /><br /><br /><br />En mis sueños me tenías de la mano todo el tiempo.<br /><br />Y yo juraba que nunca iba a partir...<br /></div><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/7970637825892065913-545055761827097737?l=andarandando-ce.blogspot.com' alt='' /></div>cehttp://www.blogger.com/profile/17063997000912069976noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-7970637825892065913.post-19012779857585495242010-04-13T06:58:00.000-07:002010-04-13T07:23:47.671-07:00<div align="center"><a href="http://1.bp.blogspot.com/_KBYMYgRvZWU/S8R9YvPEu2I/AAAAAAAAAco/xXNHH5ryb10/s1600/DSC04865.JPG"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5459626512229907298" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 400px; CURSOR: hand; HEIGHT: 300px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="http://1.bp.blogspot.com/_KBYMYgRvZWU/S8R9YvPEu2I/AAAAAAAAAco/xXNHH5ryb10/s400/DSC04865.JPG" border="0" /></a><br /><div align="center">Los abrazos se vienen volando desde distintas partes del país. </div><div align="center">Hacen un ruido tremendo cuando abren la celosía para entrar a la casa.</div><div align="center">A veces esos sonidos que hacen los abrazos cuando llegan se parecen a una tormenta.</div><div align="center">Es que vienen viajando kilómetros y kilómetros para llegar a Buenos Aires...</div><br /><br />(Me dijiste que yo llegaba adónde estabas vos. Que mi abrazo llegaba. Que mi voz llegaba y te decía buenas noches cuando te ibas a la cama. Que te arreglaba las sábanas y la almohada)<br /><br />A veces los abrazos se pelean por quién llega primero.<br />Y golpean las paredes de la casa.<br />El perro se asusta y ladra. La vecina se preocupa mucho y llama al 911.<br /><br /><br />( Me dijiste que te acompañaba a la mañana. Que en cualquier forma invisible te acompañaba al cerro y a la montaña y me sentías ahí...)<br /><br /><br />Los abrazos dicen que es puro cuento la distancia.<br />A veces me traen arena de tu playa.<br />Una flor de lavanda para que te huela al recordar.<br />Una pizca de pimienta de cayena.<br />Una piedra blanca del atardecer...<br /><br /><br />(y Me dijiste citando a Tabaré Cardozo..."estoy ahí, ya sé que no, pero yo estoy ahí"...) </div><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/7970637825892065913-1901277985758549524?l=andarandando-ce.blogspot.com' alt='' /></div>cehttp://www.blogger.com/profile/17063997000912069976noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-7970637825892065913.post-90220430696839556492010-04-12T09:20:00.000-07:002010-04-12T09:34:19.575-07:00<a href="http://3.bp.blogspot.com/_KBYMYgRvZWU/S8NIwAhF3cI/AAAAAAAAAcg/63gfc8hMDQQ/s1600/fernando+cabrera+2.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5459287162912890306" style="FLOAT: right; MARGIN: 0px 0px 10px 10px; WIDTH: 320px; CURSOR: hand; HEIGHT: 206px" alt="" src="http://3.bp.blogspot.com/_KBYMYgRvZWU/S8NIwAhF3cI/AAAAAAAAAcg/63gfc8hMDQQ/s320/fernando+cabrera+2.jpg" border="0" /></a><br /><div>Debe haber algo especial que anda en el aire cada vez que empuñás tu guitarra.</div><div>Digo. Debe ser un fusil. Un atacante del amor que empuña su ternura, debés ser vos, Cabrera, con tu guitarra...</div><div>Me di cuenta en Morón el año pasado. Y me di cuenta este sábado que pasó en el anfiteatro del Bauen...</div><div>No sé en qué andás vos, lindo uruguayo. No sé cómo lográs esas cosas tan etéreas. De dónde las sacaste. Quién te las enseñó...</div><div>Cómo hacés para erizarme la piel de tal manera. Para dejarme llorar así. Para hacer que me suspenda en la atmósfera y te mire desde arriba y te salude.</div><div>Se parece a volar ir a escucharte. Te lo aseguro, lindo uruguayo. Anduve andando por las nubes del Bauen y todavía me cuesta bajar a tierra.</div><div>Es que es tan poco parecida a tu voz la voz de Buenos Aires, que no sé, a veces me gustaría que fuera muda...</div><div>Debe ser que te quiero, Fernando, debe ser que te quiero...</div><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/7970637825892065913-9022043069683955649?l=andarandando-ce.blogspot.com' alt='' /></div>cehttp://www.blogger.com/profile/17063997000912069976noreply@blogger.com6tag:blogger.com,1999:blog-7970637825892065913.post-12263555414972115532010-04-03T19:55:00.000-07:002010-04-03T20:29:10.394-07:00<a href="http://2.bp.blogspot.com/_KBYMYgRvZWU/S7gBFnyxGWI/AAAAAAAAAcQ/q0xP73D3mh8/s1600/fiat+600.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5456112144652245346" style="FLOAT: left; MARGIN: 0px 10px 10px 0px; WIDTH: 320px; CURSOR: hand; HEIGHT: 240px" alt="" src="http://2.bp.blogspot.com/_KBYMYgRvZWU/S7gBFnyxGWI/AAAAAAAAAcQ/q0xP73D3mh8/s320/fiat+600.jpg" border="0" /></a><br /><br /><br />Anduvimos un rato largo hasta que decidimos qué camino tomar para llegar al río.<br />Vos te habías levantado indeciso y desencantado y el mundo te daba exactamente lo mismo.<br />Encima andabas azucareando el mate hasta el exceso y eso a veces me quita la paciencia.<br />Igual la estábamos pasando bien.<br />Vos recordabas en voz alta unos poemas de Boccanera y la selva en galería se perdía en los vidrios del fitito y de su ruido agobiante.<br />A lo lejos veíamos el río que aparecía y desaparecía. Como un vaivén el camino alzaba vuelo y aterrizaba. Y a nosotros ese vaivén incesante nos parecía de una ternura inaccesible.<br />Los alguaciles pululaban en el aire y vos me decías que manejara más despacio. Que no les juegue una carrera a esos bichos alados. Que me calmara un poco.<br />Pero yo apretaba el acelerador y el gruñido del fiat se mezclada a tu voz, al aleteo alguacilado, al viento entre los espinillos, al rumor del agua que pasaba corriendo a metros de nosotros dos.<br />Sacudías el recipiente lleno de azúcar y mirabas por la ventana del auto lo verde que se había puesto el universo esa tarde.<br />Las nubes andaban hinchadas por el cielo. Como una ubre a punto de estallar sobre el camino.<br /><br />Y vos eras/sos tristeza en estado puro. Tristeza para mí. Tristeza mía...<br />Y yo no puedo contra esta necesidad impostergable y crónica de abrazarte siempre... Todos los días...cada día.<br /><br /><strong><span style="font-size:78%;">"Labios de ramas quebradas" (Jorge Boccanera)</span></strong><br /><span style="font-size:78%;"></span><br /><span style="font-size:78%;">Sabemos que el ruido de un río</span><br /><span style="font-size:78%;">es el ruido del río,</span><br /><span style="font-size:78%;">y que no tiene nombre,</span><br /><span style="font-size:78%;">y lo reconocemos.</span><br /><span style="font-size:78%;"></span><br /><span style="font-size:78%;">Es igual que ese nombre</span><br /><span style="font-size:78%;">que llamamos tu nombre,</span><br /><span style="font-size:78%;">y lo reconocemos,</span><br /><span style="font-size:78%;">y es el ruido de un río.</span><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/7970637825892065913-1226355541497211553?l=andarandando-ce.blogspot.com' alt='' /></div>cehttp://www.blogger.com/profile/17063997000912069976noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-7970637825892065913.post-31208192525157723492010-03-30T11:18:00.000-07:002010-03-30T12:09:04.852-07:00<a href="http://4.bp.blogspot.com/_KBYMYgRvZWU/S7JLMFtjEGI/AAAAAAAAAbI/HOqMBBtZMI8/s1600/DSC07334.JPG"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5454504769762824290" style="FLOAT: right; MARGIN: 0px 0px 10px 10px; WIDTH: 320px; CURSOR: hand; HEIGHT: 240px" alt="" src="http://4.bp.blogspot.com/_KBYMYgRvZWU/S7JLMFtjEGI/AAAAAAAAAbI/HOqMBBtZMI8/s320/DSC07334.JPG" border="0" /></a><br /><div></div><br /><div><strong><span style="font-size:78%;">"Tengo un puñado de recuerdos de arena. Entre los dedos con la arena vas vos..." (Fernando Cabrera)</span></strong></div><div></div><div></div><div></div><div>A veces sopla el viento del mar en Buenos Aires.</div><div>Y se mete por la ventana de mi cuarto e insiste, insiste que me vaya con él.</div><div>A veces se trae consigo toda la arena de Valizas y me insiste me insiste que me vuele con él.</div><br /><div>Que no vale la pena esta ciudad tan grande. Que no vale la pena vivir acá...</div><div>Con su figura trasnparente no hay problema. Pero cuando se trae los médanos siempre hay disturbios con los vecinos.</div><br /><div>¿de dónde sale esta arena? preguntan todos. ¿por qué no se lavan los pies cuando vuelven de la plaza los del octavo? dicen</div><div>Un día el viento se trajo dos lobos marinos.</div><div>Los dejó en el balcón y se fue, como si nada.</div><div>Tuve que contratar un flete que los devolviera.</div><div>A veces, ése mismo viento, te trae a vos.</div><div>Yo te cebo unos mates y conversamos un rato. Pero después te vas.<br />Todo se vuelve sin mí.</div><div>Todo regresa sin mí.</div><br /><div>Yo miro la bruma negra que cubre Buenos Aires. </div><div>Y en forma de bruma negra viajo al mar a visitarte.</div><div>Y la bruma te insiste, te insiste que te vengas conmigo.</div><div>Que no vale la pena vivir allá...</div><div> </div><div>A veces te llevo todos los ruidos de Buenos Aires.</div><div>Y ahí sí, tus vecinos, se quejan y te dicen que está prohibido, prohibidísmo ruidear en las orillas...</div><div>Un día te llevé la flor metálica de la facultad de derecho que tanto me gusta.</div><div>Tuviste que contratar un flete para devolverla.</div><div>Y siempre regresamos sin vos.</div><div>Todo regresa sin vos.</div><br /><div>Y el mundo, a todo se acostumbra, sigue adelante contentísimo, como si fuera fácil.</div><br /><div></div><br /><div></div><br /><div></div><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/7970637825892065913-3120819252515772349?l=andarandando-ce.blogspot.com' alt='' /></div>cehttp://www.blogger.com/profile/17063997000912069976noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-7970637825892065913.post-52297724978573763782010-03-23T10:45:00.000-07:002010-03-23T17:42:30.293-07:00<div align="left"><a href="http://4.bp.blogspot.com/_KBYMYgRvZWU/S6kC-3r5cFI/AAAAAAAAAag/WigB8Md4Rd0/s1600-h/pajaro-jose.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5451892103031910482" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 300px; CURSOR: hand; HEIGHT: 400px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="http://4.bp.blogspot.com/_KBYMYgRvZWU/S6kC-3r5cFI/AAAAAAAAAag/WigB8Md4Rd0/s400/pajaro-jose.jpg" border="0" /></a></div><div align="left"><strong><span style="font-size:78%;"></span></strong></div><div align="left"><strong><span style="font-size:78%;"></span></strong></div><div align="left"><strong><span style="font-size:78%;"></span></strong></div><div align="left"><strong><span style="font-size:78%;">"Viaja la voz, que sin la boca, sigue..." Eduardo Galeano</span></strong></div><div align="left"></div><div align="left"></div><div align="left"></div><div align="left"></div><div align="left"></div><div align="center">La cosa es así de simple.</div><div align="center">Hace muchos muchos años que muchos vienen faltando.</div><div align="center">Y no es cuestión de subestimar a la ausencia. A veces lo que no está hace mucho más ruido que lo que está presente.</div><div align="center">Yo no quiero que la gente siga faltando. Siga dejando un pedacito de silencio en la cama. En la mesa. En la escuela. En la calle.</div><div align="center">La idea es que esas voces que callaron vuelvan a decir.</div><div align="center">A decir como Paco, como Rodolfo, como Héctor, como Miguel Ángel, como Haroldo...</div><div align="center">A decir como los que no fueron ellos y tuvieron voces igualmente importantes.</div><div align="center"></div><div align="center">Me parece imprescindible reivindicar la voz.</div><div align="center">Si faltan sus huesos. Si faltan sus ojos. Sus manos. Su cuerpo. Que viaje la voz.</div><div align="center">Que vuele como un pajarito hasta el fin de los tiempos.</div><div align="center">Que vuele como un pajarito contra el olvido.</div><div align="center">Contra la injusticia. La tristeza. La melancolía.</div><div align="center"></div><div align="center">Mañana marchemos/hablemos por los que no pueden hablar.</div><div align="center">Hablemos/marchemos por los que ya no tienen labios para besar y para contar.</div><div align="center">Ni cuerpo para andar.</div><div align="center">Nosotros estamos vivos. </div><div align="center">Y no es un tema menor.</div><div align="center">Nosotros estamos vivos.</div><div align="center">Pero ¿Qué hacemos para justificarlo? </div><div align="center"></div><div align="center"></div><div align="center"></div><div align="center"><strong>24/03 MARCHA DE CONGRESO A PLAZA DE MAYO 15 HS.</strong></div><div align="center"><strong>MEMORIA, VERDAD Y JUSTICIA</strong><br /></div><div align="center"></div><div align="center"><br /></div><div align="center"></div><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/7970637825892065913-5229772497857376378?l=andarandando-ce.blogspot.com' alt='' /></div>cehttp://www.blogger.com/profile/17063997000912069976noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-7970637825892065913.post-21404419350365749342010-03-19T06:11:00.000-07:002010-03-19T06:33:06.678-07:00<a href="http://3.bp.blogspot.com/_KBYMYgRvZWU/S6N6Muj7QuI/AAAAAAAAAaY/P4lBOqidMt0/s1600-h/guayaba12.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5450334333124166370" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 369px; CURSOR: hand; HEIGHT: 279px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="http://3.bp.blogspot.com/_KBYMYgRvZWU/S6N6Muj7QuI/AAAAAAAAAaY/P4lBOqidMt0/s400/guayaba12.jpg" border="0" /></a><br /><div></div><br /><div></div><br /><div>Hoy me levanté triste.</div><br /><div>Por suerte. Por esa suerte inmensa que de casualidad a veces llega a la vida de uno, habia dulce de guayaba.</div><br /><div>Y entonces le dije hola al dulce de guayaba, y nos sentamos los dos a desayunarnos y a escuchar a Cabrera. Y afuera. Afuera Buenos Aires húmeda y silenciosa y pesada.</div><br /><div>Y acá...yo, Cabrera y la Guayaba. El té tibiecito. La palabra.</div><br /><div></div><br /><div>Hoy me levanté sin ganas de nada. Por suerte la guayaba me puso agua a calentar. Me preparó las tostadas. Me dijo Buenos Días. Me acompañó al puesto de diarios en donde comentaban todos de la escapada del hijo de Grimau del sanatorio...</div><br /><div></div><br /><div>Y nos sentamos en la mesa pequeña.</div><br /><div>La mañana está vacía.</div><br /><div>Un amigo me llamó desde microcentro desayunando humo y con ganas de vernos.</div><br /><div>Pero hoy me levanté sin alas.</div><br /><div>El olor de la guayaba me hace viajar a la casa de mi abuela.</div><br /><div>Abro el diario.</div><br /><div></div><br /><div>Me lleno de infelicidad ajena.</div><br /><div>Como otra tostada y envidio envidio como loca a Gabriel Celaya.</div><div></div><div></div><div><strong><span style="font-size:78%;"></span></strong> </div><div><strong><span style="font-size:78%;"></span></strong> </div><div><strong><span style="font-size:78%;"></span></strong> </div><div><strong><span style="font-size:85%;">"Buenos días" Gabriel Celaya</span></strong></div><div><strong><span style="font-size:78%;"></span></strong></div><div><strong><span style="font-size:78%;"></span></strong> </div><div><strong><span style="font-size:78%;"></span></strong> </div><div><strong><span style="font-size:78%;">Son las diez de la mañana.</span></strong></div><div><strong><span style="font-size:78%;">He desayunado con jugo de naranja,</span></strong></div><div><strong><span style="font-size:78%;">me he vestido de blanco</span></strong></div><div><strong><span style="font-size:78%;">y me he ido a pasear y a no hacer nada,</span></strong></div><div><strong><span style="font-size:78%;">hablando por hablar,</span></strong></div><div><strong><span style="font-size:78%;">pensando sin pensar, feliz, salvado.</span></strong></div><div><strong><span style="font-size:78%;">(...)</span></strong></div><div><strong><span style="font-size:78%;">Respiro despacito, muy despacio,</span></strong></div><div><strong><span style="font-size:78%;">pensando con delicia lo que hago,</span></strong></div><div><strong><span style="font-size:78%;">sintiéndome vivaz en cada fibra,</span></strong></div><div><strong><span style="font-size:78%;">en la célula explosiva,</span></strong></div><div><strong><span style="font-size:78%;">en el extremo del más leve cabello.</span></strong></div><div><strong><span style="font-size:78%;">¡Buenos días! ¡Buenos días!</span></strong></div><div><strong><span style="font-size:78%;"></span></strong></div><div><strong><span style="font-size:78%;">Lo inmediato se exalta. Yo no soy yo y existo,</span></strong></div><div><strong><span style="font-size:78%;">y el mundo externo existe,</span></strong></div><div><strong><span style="font-size:78%;">y es hermoso, y es sencillo.</span></strong></div><div><strong><span style="font-size:78%;">¡Eh, tú, gusanito! También hablo contigo.</span></strong></div><div><strong><span style="font-size:78%;">¡Buenos días, buenos días!</span></strong></div><div><strong><span style="font-size:78%;">También tú eres real. Por real, te glorío.</span></strong></div><div><strong><span style="font-size:78%;"></span></strong></div><div><strong><span style="font-size:78%;">(...)</span></strong></div><div><strong><span style="font-size:78%;"></span></strong></div><div><strong><span style="font-size:78%;">Me averguenza pensar cuánto he mimado</span></strong></div><div><strong><span style="font-size:78%;">mis penas personales, mi vida de fantasma,</span></strong></div><div><strong><span style="font-size:78%;">mi terco corazón sobresaltado,</span></strong></div><div><strong><span style="font-size:78%;">cuando miro esta gloria breve y pura, presente.</span></strong></div><div><strong><span style="font-size:78%;"></span></strong></div><div><strong><span style="font-size:78%;">...</span></strong></div><div><strong><span style="font-size:78%;"></span></strong></div><div><strong><span style="font-size:78%;"></span></strong></div><div><strong><span style="font-size:78%;"></span></strong></div><div> </div><div> </div><div>...y envidio como loca a Gabriel Celaya...</div><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/7970637825892065913-2140441935036574934?l=andarandando-ce.blogspot.com' alt='' /></div>cehttp://www.blogger.com/profile/17063997000912069976noreply@blogger.com5tag:blogger.com,1999:blog-7970637825892065913.post-56279949306989217482010-03-18T14:27:00.001-07:002010-03-18T14:44:23.478-07:00<a href="http://1.bp.blogspot.com/_KBYMYgRvZWU/S6KenNqkYwI/AAAAAAAAAaQ/Oip5uKuUeN0/s1600-h/DSC06685.JPG"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5450092895592014594" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 150px; CURSOR: hand; HEIGHT: 200px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="http://1.bp.blogspot.com/_KBYMYgRvZWU/S6KenNqkYwI/AAAAAAAAAaQ/Oip5uKuUeN0/s200/DSC06685.JPG" border="0" /></a><br /><div align="center">No sé. </div><br /><div align="center">No sé en dónde reside la magia. </div><br /><div align="center">Si tiene un nido acá cerca de casa, que se llena de miguitas y de viento.</div><br /><div align="center">No sé. </div><br /><div align="center">Pero ayer la magia toda entera se vino con vos en bicicleta.</div><br /><div align="center">Y la lluvia no nos acobardó. No nos dio miedo la lluvia para salir a decirnos.</div><br /><div align="center">Algo en la palabra nos urgía, y a su vez se nos escapaba de las manos...hace años que es así. Un ir y venir en los abrazos y en las historias. Un tímido reencuentro constante.</div><br /><div align="center">Ya sé, ya sé. La vida sigue estando llena de adioses. Pero lo nuestro son los reencuentros. Lo nuestro es magia. Hace años que lo nuestro es magia.</div><br /><div align="center">Hace años que somos sutiles pasajeros del aire.</div><br /><div align="center">Hace años que nos sabemos cerca todo el tiempo.</div><br /><div align="center">Y que nos importamos de sobremanera.</div><br /><div align="center"></div><br /><div align="center">Pero ayer apareciste y yo me puse mi mejor sombrero y salimos entre las olas que andaban por calle venezuela. Le pusimos aceite al motor y salimos entre los relámpagos. Nada nos acobardó. Nada nos detuvo. Nada nunca deja de mantenernos juntos.</div><br /><div align="center"></div><br /><div align="center">Seguirá pasando el tiempo, seguro.</div><br /><div align="center">Habrá más guerras de hielos, de manzanas, de yerba.</div><br /><div align="center">Habrá más guerras de las verdaderas, llenas de grito y de sangre.</div><br /><div align="center">Habrá más separaciones que reencuentros, y más penas, y más olvidos.</div><br /><div align="center">Y yo seguiré viviendo en la distancia, en la ventana de un bar entrando con el viento, en una bicicleta andaré buscando lo que no conozco.</div><br /><div align="center"></div><br /><div align="center">Andará la magia siempre entre nosotros.</div><br /><div align="center">La manera profunda de mirar el río.</div><br /><div align="center">La sonrisa gigante que ocupa todo el mundo, que hasta a veces ahoga.</div><br /><div align="center"></div><br /><div align="center">Andaremos juntos, si para eso andamos. Para eso seguimos andando...</div><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/7970637825892065913-5627994930698921748?l=andarandando-ce.blogspot.com' alt='' /></div>cehttp://www.blogger.com/profile/17063997000912069976noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-7970637825892065913.post-68472091624675714392010-03-12T05:23:00.000-08:002010-03-12T05:42:01.152-08:00<div align="center"><a href="http://3.bp.blogspot.com/_KBYMYgRvZWU/S5pEjAUqgjI/AAAAAAAAAaI/sSWhFaBIZcU/s1600-h/tapiz_peces_azules-1-2727.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5447742067430818354" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 400px; CURSOR: hand; HEIGHT: 254px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="http://3.bp.blogspot.com/_KBYMYgRvZWU/S5pEjAUqgjI/AAAAAAAAAaI/sSWhFaBIZcU/s400/tapiz_peces_azules-1-2727.jpg" border="0" /></a><br /><br /><br /><div align="center">Sabíamos, estábamos seguros, de que no éramos personas, sino peces. </div><br />Teníamos una maldita obsesión por el agua.<br /><br />Comprábamos cuanto pez encontrábamos en la calle. Peces de mimbre en el mercado de Tigre, de hierro en Valizas, de madera en el Parque Lezama, de vidrio en plaza Francia, de papel maché en la feria del Uritorco. De arroz para tardes hambrientas...<br /><br />En nuestra casa ya no había lugar para nosotros.<br /><br />Nos dábamos besos de escama y de agua.<br /><br />Cuando nos faltaba el aire. Subíamos los dos a la bicicleta amarilla. Yo me sentaba en el manubrio y me sentía ET en su viaje hacia la muerte. No te daban las piernas para pedalear con tanta velocidad en la carrera, y nos acercábamos al río. Y metíamos los pies con toda urgencia y entonces la vida volvía a nosotros, el alivio, una inyección de morfina, un tiempo más en la ciudad...<br /><br />Nos dábamos besos de escama y de agua.<br /><br />A Neruda le hubiéramos caído bien, me decías. Nos hubiera invitado a cenar. A mirar sus mascarones, a tocar el tambor, a probar el mar.<br /><br />A Neruda le debe haber pasado lo mismo. Debe haber sido de raza pez. Como vos y como yo. Me decías.<br /><br /><br /><br />Una tarde entramos a un localcito sobre Cabildo y nos hicimos un tatuaje en cada tobillo.<br /><br />Un pequeño pececito negro. Ínfimo. Imperceptible.<br /><br />Para que cuando nos lleve la corriente nos sepamos recordar, dijiste...<br /><br /><br /><br />Y la corriente nos llevó. Lejísimos.<br /><br />La casa que fue nuestra ya no tiene peces. Tiene soledades. Tiene humedades negras en el techo que se mueren de nostalgia y de aburrimiento. Tiene ventanas cerradas que ningún viento acaricia. Una pava que chifla y que ya nadie escucha...<br /><br /><br /><br />Y ojalá te quede algo de mí, pienso.<br /><br />Y ojalá te quede algo de mí, digo.<br /></div><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/7970637825892065913-6847209162467571439?l=andarandando-ce.blogspot.com' alt='' /></div>cehttp://www.blogger.com/profile/17063997000912069976noreply@blogger.com7tag:blogger.com,1999:blog-7970637825892065913.post-8207179270769730712010-03-09T06:14:00.000-08:002010-03-12T06:10:31.764-08:00La niña J nos dice que todas las personas tienen caras de animales. A mi amigo Juan le encuentra cara de oruga. Hola oru le dice. Oru esto Oru lo otro...<br />A mi me dice que tengo cara de pájaro. Cara de gaviota. Hola gavi me dice. Chau gabi/gavi. Hola gabi/gavi..<br />Todas las personas que quiero tienen cara de perro.<br />Algunas de alegre labrador. Otras de pichichu andador.<br />Pero hay una. Hay una que tiene cara de lobo salvaje y enojado, y que le tiene mucho pero mucho miedo al amor. A esa única, a esa solita, ya no le abro mi corazón...<div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/7970637825892065913-820717927076973071?l=andarandando-ce.blogspot.com' alt='' /></div>cehttp://www.blogger.com/profile/17063997000912069976noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-7970637825892065913.post-66136445456923539642010-03-07T18:44:00.000-08:002010-03-07T19:31:50.166-08:00<a href="http://3.bp.blogspot.com/_KBYMYgRvZWU/S5RqpemnjpI/AAAAAAAAAaA/py2oq-Xwn5c/s1600-h/DSC05794.JPG"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5446095110219992722" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 320px; CURSOR: hand; HEIGHT: 240px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="http://3.bp.blogspot.com/_KBYMYgRvZWU/S5RqpemnjpI/AAAAAAAAAaA/py2oq-Xwn5c/s320/DSC05794.JPG" border="0" /></a> <strong><span style="font-size:78%;">"Sin nosotros o con nosotros</span></strong><br /><strong><span style="font-size:78%;">lo dulce seguirá viviendo</span></strong><br /><strong><span style="font-size:78%;">y es infinitamente vivo,</span></strong><br /><strong><span style="font-size:78%;">eternamente redivivo,</span></strong><br /><strong><span style="font-size:78%;">porque en plena boca del hombre</span></strong><br /><strong><span style="font-size:78%;">para cantar o para comer</span></strong><br /><strong><span style="font-size:78%;">está situada la dulzura" (Pablo Neruda)</span></strong><br /><br />Apareciste así, de pronto, como todo. Apareciste de la nada. Y una, que anda a veces llena de expectativas y de esperanzas, con vos, no tenía ninguna.<br />Eras así. Como una película de ésas que una va a ver por la única razón de que anda con tiempo o anda sin programa, y pasa por la puerta del cine, y mira los horarios, y ve cual le queda mejor a ese momento y entra.<br />Eras una película así.<br />Eras un disco de ésos que una nunca jamás se hubiéra comprado, y viene un amigo feliz para tu cumpleaños y te trae de regalo, ése disco, ése justo envuelto en papel brillante y una gracias gracias pero no le gusta nada ese regalo, por prejuicio quizás, pero nada.<br /><br /><br />Eras así.<br /><br /><br /><br />(Una mujer ayer en el Parque Rivadavia nos ofreció unas telas que había encontrado para que las usemos en algo. Dijo que eran unas telas hermosas maravillosas casi mágicas. Estuvo buscándolas un buen rato dentro de sus numerosas bolsas, con nosotros ahí, casi metidos adentro de sus trastos y cuando las encontró...puf...sacó un moño dorado tipo navideño horrible...)<br /><br />Pero vos.<br /><br />Yo no tenía la cabeza adentro de nada esperando algo bonito.<br />Pero vos.<br />Yo no esperaba que nada sucediera entre tus brazos.<br />Pero vos.<br />Yo tenía la cabeza y el alma en otras cosas.<br />Pero vos,<br />lindo vos, que apareciste como una brisa, manteneme cerca, así, de la belleza, de la tonta alegría, de tu sencilla vidita descalza...que ahora sí conozco y ahora sí me importa.<div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/7970637825892065913-6613644545692353964?l=andarandando-ce.blogspot.com' alt='' /></div>cehttp://www.blogger.com/profile/17063997000912069976noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-7970637825892065913.post-38667398170699937262010-03-05T18:03:00.000-08:002010-03-05T18:22:10.097-08:00<a href="http://3.bp.blogspot.com/_KBYMYgRvZWU/S5G7OrUBE6I/AAAAAAAAAZ4/cMManPL_7_s/s1600-h/cachorros-dalmatas_4f651bc35d99_2.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5445339285286884258" style="FLOAT: right; MARGIN: 0px 0px 10px 10px; WIDTH: 134px; CURSOR: hand; HEIGHT: 200px" alt="" src="http://3.bp.blogspot.com/_KBYMYgRvZWU/S5G7OrUBE6I/AAAAAAAAAZ4/cMManPL_7_s/s200/cachorros-dalmatas_4f651bc35d99_2.jpg" border="0" /></a><br /><br /><strong><span style="font-size:78%;">"Sólo los dioses pueden prometer, porque son inmortales.</span></strong><br /><strong><span style="font-size:78%;">También los hombres pueden prometer, porque en la promesa hay algo inmortal" J.L. Borges</span></strong><br /><br />Estos días anduve recordando una historia. Una historia que me hizo pensar inmediatamente en el pequeño relato "The unending gift" de Borges. Si lo conocen, quizás también ustedes puedan encontrarle alguna conexión, aunque sea ínfima.<br />Mi relato también es pequeño.<br />Sucede que hace años, en Córdoba, Pedro nos iba a comprar un perro. Era un dálmata bien bonito que vendían en un parque de ésos en donde se junta la gente a vender cachorros y a tomar unos mates, cerca de las avenidas llenas de autos.<br />Era un dálmata bonito en una cajita marrón que nos pedía a ladridos suaves que nos lo llevásemos urgente. Que la vida no era vida sin él.<br /><br />Pedro nos iba a regalar ése perro manso de ojitos tristes.<br /><br />Pero entonces, por distintas razones, por mudanzas, por llamados, distancias, separaciones, las circunstancias no estaban buenas para agregar un integrante a la familia...<br />Y ahí quedó, en su caja diminuta, con sus diminutas manchas nuestro animal...con nuestra pena entera, diciendolé que ya pronto, que alguna vez nos volveríamos a encontrar...<br /><br />Pedro murió unos años después. Poquitos. Uno o dos.<br /><br />Y el perro que nunca nos regaló anda por la casa. Nos despierta a la mañana de una linda lamida. Nos acompaña a los parques y a las plazas. Nos pone de mal humor su espíritu viajero. Nos incomoda su cuerpo peludo en la cama...<br />Y hago mías las palabras que Borges le dedica a Jorge Larco y a su cuadro:<br /><br />"Existe de algún modo. Vivirá y crecerá como una música, y estará conmigo hasta el fin. Gracias...",<br />A vos, Pedro .<div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/7970637825892065913-3866739817069993726?l=andarandando-ce.blogspot.com' alt='' /></div>cehttp://www.blogger.com/profile/17063997000912069976noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-7970637825892065913.post-55532523796022921292010-02-28T11:22:00.000-08:002010-02-28T11:55:56.478-08:00<a href="http://4.bp.blogspot.com/_KBYMYgRvZWU/S4rD4iEBVhI/AAAAAAAAAZo/9KQsVdznqu4/s1600-h/PA240034.JPG"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5443378475614426642" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 400px; CURSOR: hand; HEIGHT: 300px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="http://4.bp.blogspot.com/_KBYMYgRvZWU/S4rD4iEBVhI/AAAAAAAAAZo/9KQsVdznqu4/s400/PA240034.JPG" border="0" /></a> <span style="font-size:78%;">"Llevame a pasear con vos, dame un poco de tu amor, llevame a algún lado..." (Lisandro Aristimuño)</span><br /><br /><div align="center"></div><div align="center">A veces nos reímos de andar tanto.</div><div align="center">El fin de semana estuvimos en Belgrano, en Almagro, en Congreso, en Palermo, en Morón, en La Boca, en Microcentro, y en algunos barrios más.</div><div align="center">No es cuestión de tener alas. Tenemos tren, colectivo, subte y tenemos piernas. Sí. Tenemos de todo, pero fundamentalmente tenemos ganas.</div><div align="center">Hay gente con ganas de pájaro. Qué se le va a hacer. Merienda en el café monserrat, centro cultural matienzo, la oficina Retro frente al Gaumont, la cena con los directores de cine, la cerveza en la 9 de julio, el Sick Club. Los sandwiches en Como en Casa, los mates sobre Nicaragua, los abrazos en placita serrano con un amigo desaparecido, el General Sarmiento, la plaza San Martín, las pastas en La Boca...</div><div align="center">El parque Lezama. El 168. El 151. El 39 rojo. El 150. El 12. La línea A. La línea D. Taxis...</div><div align="center">Un cachamai sobre Combate de los pozos. Un encuentro inesperado. Una alegria. Dos alegrías. Contando...</div><div align="center">Este otoño viene con ánimo de verano.</div><div align="center">El mundo se viene a pique como loco pero...</div><div align="center">Un borracho baila en los andenes, y otro nos saca una porción de pizza con la mejor sonrisa del universo.</div><div align="center">El colectivo de los turistas pasa a toda velocidad por Corrientes. Un café con leche sobre Talcahuano...</div><div align="center">Una película mala de animación. Un amigo en el kiosco de revistas. Una visita al supermercado.</div><div align="center">A veces nos reímos de andar tanto. Pensamos que tenemos ruedas y no pies. Corazón de pájaro como la parodi. Corazón de carro comiendo mandarinas por las calles de concordia. Corazón de bicicleta por la costanera. De moto con el juanchi bajo cero. De colectivo de Otto a toda velocidad hasta retiro. De globo aerostático hasta el himalaya...</div><div align="center"></div><div align="center">Es que yo quiero. Yo quiero andar siempre. Que nadie me quite mi nómade esperanza. Que nadie me quite la curiosidad. Que nadie me detenga,ni de un abrazo, ni de un beso, ni de un balazo. </div><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/7970637825892065913-5553252379602292129?l=andarandando-ce.blogspot.com' alt='' /></div>cehttp://www.blogger.com/profile/17063997000912069976noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-7970637825892065913.post-34709762860319921192010-02-24T12:10:00.001-08:002010-02-24T12:24:00.939-08:00<a href="http://3.bp.blogspot.com/_KBYMYgRvZWU/S4WIqI6f9FI/AAAAAAAAAZg/_yR1vT4D3ME/s1600-h/chico_buarque.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5441905982275843154" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 300px; CURSOR: hand; HEIGHT: 400px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="http://3.bp.blogspot.com/_KBYMYgRvZWU/S4WIqI6f9FI/AAAAAAAAAZg/_yR1vT4D3ME/s400/chico_buarque.jpg" border="0" /></a><br /><div></div><br /><div></div> Es que De imaginar que esos ojos encima andan cerca del mar ya no me importa más nada...<br /><div></div><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/7970637825892065913-3470976286031992119?l=andarandando-ce.blogspot.com' alt='' /></div>cehttp://www.blogger.com/profile/17063997000912069976noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-7970637825892065913.post-6956742886277038122010-02-23T09:29:00.000-08:002010-02-23T09:59:29.204-08:00<div align="center"><a href="http://3.bp.blogspot.com/_KBYMYgRvZWU/S4QXDGWgMzI/AAAAAAAAAZY/o4O9DIb2JmE/s1600-h/DSC08169.JPG"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5441499591782445874" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 400px; CURSOR: hand; HEIGHT: 300px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="http://3.bp.blogspot.com/_KBYMYgRvZWU/S4QXDGWgMzI/AAAAAAAAAZY/o4O9DIb2JmE/s400/DSC08169.JPG" border="0" /></a> Algo vamos a inventar si el mundo deja de valer la pena. <div align="center"><br /></div><div align="center">Hoy, por ejemplo, después de días de llover en Buenos Aires, salió el sol.</div><div align="center"><br /></div><div align="center">El balcón está con sol. Soleadito. Confuso. Bonito, tan bonito.</div><div align="center"><br /></div><div align="center">El mate está rico. Una hierba picada lo hace más rico todavía.</div><br />Escucho a Georgina Hassan cantando una canción que se llama algo así como Sunu M Baye. Linda tan linda la canción...<br /><br />El llamavientos se mueve despacito, de a ratos imagino que lo que veo a través de la ventana es el mar espeso y azul. Desaparecen los edificios. Las gentes. Y sólo me cubro del azul.<br /><br /><br /><br />Pero...como te dije...algo vamos a inventar si el mundo deja de valer la pena.<br /><br /><br /><br />Hoy, por ejemplo, en pleno almuerzo, explotó el vidrio del horno. Lluvia de esquirlas celestes. Me dio miedo. Pero enseguida, vi el sol. El sol que venía estando desaparecido hoy dijo Buenos días. Y se sacó el sombrero.<br /><br />Y la radio que sigue informando de las muertes y los asesinatos, pero ahora escucho la voz de George Brassens que se mezcla al sahumerio y al viento. La voz de Brassens que me hace bailar...<br /><br />Y entonces te leo "vamos a hacer una mañana alta como una ventana/ los compañeros se asomarán/ verán los cielos no nacidos donde colgaban astros para vidas más bellas"...<br /><br />Perdé cuidado Juan, cuando la vida no valga la pena, una mucho mejor vamos a inventar.<br /><br /><br /><br /></div><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/7970637825892065913-695674288627703812?l=andarandando-ce.blogspot.com' alt='' /></div>cehttp://www.blogger.com/profile/17063997000912069976noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7970637825892065913.post-8784661052652137352010-02-19T15:15:00.000-08:002010-02-22T17:37:41.940-08:00<a href="http://4.bp.blogspot.com/_KBYMYgRvZWU/S38imevV6UI/AAAAAAAAAZI/5lVCk9ubrQ4/s1600-h/ajo.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5440104919368853826" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 320px; CURSOR: hand; HEIGHT: 239px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="http://4.bp.blogspot.com/_KBYMYgRvZWU/S38imevV6UI/AAAAAAAAAZI/5lVCk9ubrQ4/s320/ajo.jpg" border="0" /></a><br /><div align="left"><strong><span style="font-size:78%;">"La vida sin ajo no es vida" (Narda Lepes)</span></strong></div><div align="left"></div><div align="left"></div><div align="left"> </div><div align="left"> </div><div align="left"> </div><div align="left">Cada vez me gusta más el ajo.</div><div align="left">Tengo que escribirle una oda. Una oda maravillosa al ajo. </div><br /><div align="left">(Seguro Neruda ya la hizo...)</div><br /><div align="left">Es que...he descubierto que ya no me molesta para nada que me quede el olor en las manos por horas después de cortarlo...me gusta. Me estoy enamorando del ajo...</div><div align="left">llegar anoche y salir del ascensor en el octavo y oler el ajo con tomate y con albahaca que salía de mi casa me dio alegría.</div><div align="left">Alegría...</div><div align="left">El ajo me suena a casa viva. A casa con humo, con mujer vieja, o mujer gorda, o mujer nomás, o a un hombre viejo, o gordo u hombre nomás con cuchara de madera y a salsa espesa. A pizza casera. A provenzal ternura.</div><div align="left">El ajo me gusta como el vino. No son ni el ajo ni el vino, son el hábitat, el ambiente, el ecosistema que los circunda. La cocina sucia de cosas cortadas, de condimentos, la música sonando, la música en portugués sonando, o un candombe despacito de Mateo, un sahumerio de sándalo, una ventana abierta que deja entrar un poco de viento y las estrellas.</div><div align="left">El ajo no es el ajo.</div><div align="left">Es un amigo llenándose de magia.</div><div align="left">Es una charla que se estira por horas.</div><div align="left">Una canción que no nos cansamos de escuchar.</div><div align="left">Un olvido del hastío y de la ciudad.</div><br /><div align="left"><br /></div><br /><div align="left"></div><br /><div align="left">El ajo.</div><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/7970637825892065913-878466105265213735?l=andarandando-ce.blogspot.com' alt='' /></div>cehttp://www.blogger.com/profile/17063997000912069976noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-7970637825892065913.post-45166440397755214472010-02-16T07:33:00.000-08:002010-02-16T07:45:45.880-08:00<a href="http://3.bp.blogspot.com/_KBYMYgRvZWU/S3q7KeGxU_I/AAAAAAAAAY4/7ZE9cQeUCto/s1600-h/DSC02022.JPG"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5438865288557843442" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 400px; CURSOR: hand; HEIGHT: 300px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="http://3.bp.blogspot.com/_KBYMYgRvZWU/S3q7KeGxU_I/AAAAAAAAAY4/7ZE9cQeUCto/s400/DSC02022.JPG" border="0" /></a><br /><div> Hola mujer, </div><div> volví, no necesitabas extrañarme tanto, sabés que cuando me vaya del todo, aunque sea alguna excusa te voy a dar.</div><div> Volví </div><div> y me recibieron todas tus humedades. Tus nubes de vapor acalorado y tus tormentas. Tus cielos rosados y rojos mezclados con el negro de las fábricas y de los autos. </div><div> Volví </div><div> y segundos más tarde ya estaba sentada en algún bar de la Plaza Congreso tomando una cerveza y mirando las cosas que se vuelan en la noche.</div><div> Volví, Buenos Aires...</div><div> El chino Hugo tuvo otra hija y la mujer anda con un cochecito, con la vanesa al lado, mirando, mirando. La niña la mira mira, la niña la está mirando...</div><div> Rogelio y Vicky me abrazaron en la puerta con el mate esperando.</div><div> Un hombre borrachísimo apareció desde la tormenta para decirnos Amorcito, no te vayas...</div><div> Un amigo que quiero con el alma vino desde Londres y nos tomamos unos mates.</div><div> Me he olvidado las caras de los vecinos. Subo en el ascensor y pregunto a qué piso van los que suben conmigo, sin saber que vamos al mismo piso.</div><div> He acomodado los libros y los discos.</div><div> El perro de enfrente no ha salido todavía a ladrarme. La casa está cerrada. Quizás se mudaron, o murieron, o se fueron de vacaciones. No sé. Dos meses es mucho tiempo para una persona, pero poquísimo para vos Buenos Aires.</div><div> Y acá estoy, otra vez, está grisecito el cielo y hoy todavía no he bajado a andar tus calles.</div><div> Estás ajena. Parece que te hubieras ofendido conmigo. Espero que pronto me devuelvas tu confianza. </div><div> Yo estoy acá...</div><div> </div><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/7970637825892065913-4516644039775521447?l=andarandando-ce.blogspot.com' alt='' /></div>cehttp://www.blogger.com/profile/17063997000912069976noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-7970637825892065913.post-67743120076953410602010-02-08T14:04:00.000-08:002010-02-08T14:28:31.771-08:00<a href="http://4.bp.blogspot.com/_KBYMYgRvZWU/S3COUD7twhI/AAAAAAAAAYw/lTDsXQVrUFc/s1600-h/varias+concordia+651.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5436001225540485650" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 200px; CURSOR: hand; HEIGHT: 150px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="http://4.bp.blogspot.com/_KBYMYgRvZWU/S3COUD7twhI/AAAAAAAAAYw/lTDsXQVrUFc/s200/varias+concordia+651.jpg" border="0" /></a><br /><div><a href="http://4.bp.blogspot.com/_KBYMYgRvZWU/S3COEM4t2LI/AAAAAAAAAYo/6JpwbgTjC28/s1600-h/varias+concordia+158.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5436000953065920690" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 200px; CURSOR: hand; HEIGHT: 150px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="http://4.bp.blogspot.com/_KBYMYgRvZWU/S3COEM4t2LI/AAAAAAAAAYo/6JpwbgTjC28/s200/varias+concordia+158.jpg" border="0" /></a><br /><br /><div></div><br /><div align="center">Una casa de madera con pájaros en el techo. Una casa con pájaros en la cabeza. Una casa volante. Voladora. Como la del mago de Oz. Que nunca tiene los pies sobre la tierra.<br /><br /><br /></div><p align="center">Una casa etérea.</p><div align="center">Voy a tener que decirle que es común y corriente y humilde como las demás.</div><div align="center"><br />Aunque llore y patalee y me siga gritando sus inquietudes de dragón alado.</div><div align="center"><br />Es que no quiero que siga subiendo más.</div><div align="center"><br />Mejor que ancle sus raíces. Que se haga amiga de las demás casas. Que aprenda a escuchar el paisaje que la vio nacer, madera tras madera. Que se aprenda el nombre de los perros que la recorren y de los hombres que cocinan dentro de ella y se levantan tempranísimo para ir a pescar al río en mediomundos.</div><div align="center"><br />Voy a escribirle un poema en el techo. Como Neruda, que escribía en el techo de su casa los nombres de sus amigos que iban muriendo. Voy a escribirle con tiza los lugares adonde llegó, para que no se olvide, para que sepa que no es tan complicado andar en el aire, aunque se tenga un cuerpo pesado, y salir ileso. Y seguir feliz.</div><div align="center"> </div><div align="center">Una casa.</div><div align="center"> </div><div align="center">Una casita con pájaros en la cabeza que le dicen buen día a todo el mundo. Que les tiran frutitos del Paraíso a los señores enojados. Que se mojan con la lluvia y huelen a budín de naranja, haciéndose despacio, con toda la ternura posible.</div></div><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/7970637825892065913-6774312007695341060?l=andarandando-ce.blogspot.com' alt='' /></div>cehttp://www.blogger.com/profile/17063997000912069976noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-7970637825892065913.post-43712447785238841942010-02-03T19:12:00.000-08:002010-02-03T19:28:24.109-08:00<a href="http://2.bp.blogspot.com/_KBYMYgRvZWU/S2o95I_9x_I/AAAAAAAAAYI/qB9zy9ocn7E/s1600-h/MXICO_~1.JPG"><img style="TEXT-ALIGN: center; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 400px; DISPLAY: block; HEIGHT: 267px; CURSOR: hand" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5434223952253536242" border="0" alt="" src="http://2.bp.blogspot.com/_KBYMYgRvZWU/S2o95I_9x_I/AAAAAAAAAYI/qB9zy9ocn7E/s400/MXICO_~1.JPG" /></a><br /><div><strong><span style="font-size:78%;">"Hay que aprender a resistir.</span></strong></div><div><strong><span style="font-size:78%;">Ni a irse, ni a quedarse. A resistir."</span></strong></div><div><strong><span style="font-size:78%;">Juan Gelman</span></strong></div><br /><div></div><br /><div>Anoche hablé con vos.</div><div>Te ibas al DF a buscar a Juan.</div><div>¿Por qué?¿Por qué a Juan? Te pregunté.</div><div>No sé. Por vos. Me dijiste.</div><div>Y comprobaste.</div><div>Que seguimos amando a los perros.</div><div>Que estamos siempre rodeados de esos gruñones maleducados</div><div>que nos lamen la ropa y las manos,</div><div>que desbordan los platos,</div><div>que mueven la cola cuando están felices,</div><div>y la meten entre las patas cuando están asustados.</div><br /><div>Pero...volviendo al tema.</div><div>Anoche hablé con vos...</div><div>Me pediste perdón por el pasado</div><div>y ya no,</div><div>ya no sirve el perdón</div><div>ya no sirve ni una palabra</div><div>ya no sirve nada.</div><div>Ya no alcanza una canción.</div><div>Ya no alcanza nada.</div><div></div><div>Te imagino </div><div>en el DF</div><div>buscando a Juan</div><div>que no anda bien de salud te dijeron.</div><div>Como mi corazón.</div><div>que no sé dónde le duele,</div><div>o si tendrá esa hipocondria</div><div>tan parecida al amor...</div><br /><div>No sé...</div><div>Si lo encontrás </div><div>decile</div><div>que es el motivo </div><div>del mundo</div><div>que habito yo...</div><div> </div><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/7970637825892065913-4371244778523884194?l=andarandando-ce.blogspot.com' alt='' /></div>cehttp://www.blogger.com/profile/17063997000912069976noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-7970637825892065913.post-70630877067844257382010-01-31T18:33:00.000-08:002010-01-31T18:50:20.079-08:00<a href="http://3.bp.blogspot.com/_KBYMYgRvZWU/S2Y-YDqKA4I/AAAAAAAAAYA/Cdmce2URekE/s1600-h/la+mejor.jpg"><img style="TEXT-ALIGN: center; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 300px; DISPLAY: block; HEIGHT: 400px; CURSOR: hand" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5433098583488988034" border="0" alt="" src="http://3.bp.blogspot.com/_KBYMYgRvZWU/S2Y-YDqKA4I/AAAAAAAAAYA/Cdmce2URekE/s400/la+mejor.jpg" /></a> Comenzamos a inventar historias en la orillita del lago. Marga pescaba mojarritas con una bolsa de nylon y el cielo estaba nublado denso espeso como la leche condensada.<br />Las historias nacen como los rumores. De gente reunida alrededor del fuego, alrededor del mate, con ganas de sumar palabras al discurso del mundo.<br />Y la tarde de verano se prestaba para un cuento de suspenso. Las nubes grises que se avecinaban gordísimas por el cielo se nos unieron a la ronda y nació el monstruo.<br />Las mojarras dejaron de interesarse en el bizcocho viejo y escucharon la historia.<br />Los pájaros que merodeaban agobiados del calor escucharon la historia.<br />Los sauces, dejaron de llorar un rato su pena antigua y prefirieron la historia.<br />Es que todo cuento que nace, nace porque un oído está ahí, atento al desenlace.<br />Nació el monstruo del lago de Salto Grande un sábado de enero y los turistas huyeron.<br />Cometió atroces asesinatos de insectos y hasta un incendio.<br />Doce naufragios se le adjudicaron y una tormenta de truenos.<br />Todo empezó a parecerse real en nuestra orilla.<br />No había calma en el mate amigo ni en las medialunas. Todo era un escozor y cualquier ruido nos sobresaltaba.<br />Un perro se alejó por miedo a volverse personaje. Lo vimos correr entre las piedras, con la cola baja.<br />Comenzamos a narrar historias a la orillita del lago. Y así nació el monstruo, que se hizo compañero después, y nos cebó unos buenos tererés cuando cayó el sol...<div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/7970637825892065913-7063087706784425738?l=andarandando-ce.blogspot.com' alt='' /></div>cehttp://www.blogger.com/profile/17063997000912069976noreply@blogger.com5tag:blogger.com,1999:blog-7970637825892065913.post-6906986793855748402010-01-24T17:00:00.000-08:002010-01-24T17:19:20.725-08:00<a href="http://1.bp.blogspot.com/_KBYMYgRvZWU/S1zxjdfloWI/AAAAAAAAAX4/u3G2X7uoyog/s1600-h/anchoas.jpg"><img style="MARGIN: 0px 0px 10px 10px; WIDTH: 320px; FLOAT: right; HEIGHT: 320px; CURSOR: hand" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5430480842216808802" border="0" alt="" src="http://1.bp.blogspot.com/_KBYMYgRvZWU/S1zxjdfloWI/AAAAAAAAAX4/u3G2X7uoyog/s320/anchoas.jpg" /></a><br /><div>No. Anchoas en el río no hay Ce me dijiste serio, seco, descreído de mí y de mi aguada palabra.</div><br /><br /><div>Y me cebaste un mate, amargo, lavado, y me dijiste Imposible, niña, gurisa, la anchoa, es un pez de mar, no de río, de mar, como la caballa.</div><br /><br /><div>Y yo, que no sé de hábitats marítimos pensé que lindo montar una caballa y salir a cabalgar entre las olas, qué lindo, como ir a cuestas de una raya bordeando las orillas...</div><br /><br /><div>Y me dejé llevar por tu sapiencia y te cambié de tema...</div><br /><br /><div>Entonces Nos inundaron los colores y la luna nos dejó en silencio a los dos y te dejaste acariciar y me dejé tocarte. Y te dejé entrar en mí. Vos y tu conocimiento de la fauna, tu breve pasión por lo salvaje. Vos, entrando en mí con delicada furia mientras el bote se ladeaba de un lado a otro, de un lado a otro, de un lado al otro, y la luna, cubriendo la noche con su aliento blanco y el río, tibio caminante debajo de nosotros, de nuestro amor desnudo, de nuestro húmedo amor...</div><br /><br /><div>Algo sentíamos. Algo que iba más allá de la noche, más allá del lugar, del sexo ligero y cálido como el verano, como la ropa del verano, algo que andaba en el agua, que se movía además o también en el vaivén de nuestro abrazo...</div><br /><br /><div>Anchoas pensé anchoas te dije.</div><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/7970637825892065913-690698679385574840?l=andarandando-ce.blogspot.com' alt='' /></div>cehttp://www.blogger.com/profile/17063997000912069976noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-7970637825892065913.post-66069320480672752532010-01-21T12:13:00.000-08:002010-01-21T13:16:02.088-08:00<a href="http://3.bp.blogspot.com/_KBYMYgRvZWU/S1jCdYWT35I/AAAAAAAAAXw/gKVa2x7i5k0/s1600-h/Susana+y+roberto+216.jpg"><img style="MARGIN: 0px 0px 10px 10px; WIDTH: 300px; FLOAT: right; HEIGHT: 400px; CURSOR: hand" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5429303160803155858" border="0" alt="" src="http://3.bp.blogspot.com/_KBYMYgRvZWU/S1jCdYWT35I/AAAAAAAAAXw/gKVa2x7i5k0/s400/Susana+y+roberto+216.jpg" /></a><br /><br /><br /><br /><p><strong><span style="font-size:78%;">"yo me quedo con todas esas cosas, pequeñas silenciosas, con ésas, yo me quedo" (</span></strong><strong><span style="font-size:78%;">Pablo Milanés)</span></strong></p>Enero me dice que anda cansado. Que este año lo encontró viejo y apático y solitario. Que anda sin ganas de clericó y de playa concurrida. Que prefiere una siesta en la galería, una siestecita tranquila escuchando Viglietti y tomando unos mates mientras el mundo gira, como si nada.<br /><br />Enero me dice que anda con alma de poesía. De torta marmolada a la tardecita. De grito de diarero y de chicharra asustada. De caminata nocturna al lado del río. De conversaciones largas con vino en la mano. De abrazos gigantescos en cualquier vereda.<br /><br />Que anda con ánimo de gelatina, sí, de gelatina. De disco de rada al atardecer. De lapiz urgente para dibujar un pájaro, de mariposa blanca en la ventana.<br /><br />Que anda con espíritu de pescador, con corazón de bicicleta.<br /><br />Enero me canta una canción de cuna. Para dormir a los perros y a las vecinas. Una canción de tero guardián en plena quinta. Un salpicón de agua en medio de la frente. Un libro de arena pisado en la baldoza. Un plato desparramado de pan dulce.<br /><br />Una soledad enera impúdica bajo los árboles.<br />Una llovizna caliente sobre la mesada.<br />Una caricia suave en el pelo mojado.<br /><br />Eduardo Mateo flotando en el aire, entre las nubes.<br /><br />Enero me dice...<br />que de esas cosas se trata un poco, un poco, la felicidad...<div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/7970637825892065913-6606932048067275253?l=andarandando-ce.blogspot.com' alt='' /></div>cehttp://www.blogger.com/profile/17063997000912069976noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-7970637825892065913.post-4855531144716696642010-01-12T09:56:00.000-08:002010-01-12T10:27:01.455-08:00<a href="http://1.bp.blogspot.com/_KBYMYgRvZWU/S0y9GR75bcI/AAAAAAAAAXg/Pb4O5u1w0iM/s1600-h/Virginia_Woolf_(4)-2.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5425919566666100162" style="FLOAT: right; MARGIN: 0px 0px 10px 10px; WIDTH: 280px; CURSOR: hand; HEIGHT: 320px" alt="" src="http://1.bp.blogspot.com/_KBYMYgRvZWU/S0y9GR75bcI/AAAAAAAAAXg/Pb4O5u1w0iM/s320/Virginia_Woolf_(4)-2.jpg" border="0" /></a><br /><div></div><br /><div>Si Virginia Woolf hubiera estado esa noche con nosotros en ese jardín alguna cosa hubiera aportado a la charla. Nos hubiera contado algo de la escatología de Joyce y hubiera escuchado la lluvia tan violenta sobre las chapas.</div><br /><div>Si Hemingway se nos hubiera aparecido, algo nos habría contado. Se tomaría esos rones con nosotros y nos enseñaría la manera justa de mirar el mundo a través de un vaso de alcohol y hubiéramos, juntos, imaginado un mar.</div><br /><div>Si ese director de cine yanqui del que no recuerdo el nombre nos hubiera escuchado hablar de él. Habría regresado del más allá a contarnos la historia verdadera de los elefantes.</div><br /><div>Porque nosotros somos palabras que llevan palabras. Cargamos vidas y discursos ajenos en la espalda. </div><div>Restos de poesía que el tiempo deforma aumenta y rehace a su antojo. Restos de poesía que el tiempo devora con ferocidad...</div><br /><div>Y bajo la lluvia seguiríamos tomando cuba libre y viendo los árboles moverse con el viento incesante de la madrugada. Un reggae lento y monótono dejaría los cuerpos bailando a la intemperie en la misma y aburrida fila rítmica, entre los bananos.</div><br /><div>Si Virgina Woolf hubiera estado esa noche ahí, en ese jardín, yo sé que me hubiera sacado a bailar en el instante mismo en el que comenzaran a nacer las estrellas sobre Concordia.</div><div> </div><div> Yo sé. Que me hubiera sacado a bailar.</div><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/7970637825892065913-485553114471669664?l=andarandando-ce.blogspot.com' alt='' /></div>cehttp://www.blogger.com/profile/17063997000912069976noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-7970637825892065913.post-90292449864006926022010-01-08T18:54:00.000-08:002010-01-08T19:13:21.449-08:00<a href="http://2.bp.blogspot.com/_KBYMYgRvZWU/S0fwAvuS6TI/AAAAAAAAAXY/cg2vh55AtE4/s1600-h/varias+concordia+224.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5424568171792361778" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 400px; CURSOR: hand; HEIGHT: 300px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="http://2.bp.blogspot.com/_KBYMYgRvZWU/S0fwAvuS6TI/AAAAAAAAAXY/cg2vh55AtE4/s400/varias+concordia+224.jpg" border="0" /></a> Estábamos pasando la siesta en el jardín. Ensimismados, inmiscuídos en el agrioinfernal canto de las chicharras y el último disco de lisandro aristimuño. Tan alto tan fuerte cantaban las bichas que apenas podíamos escucharlo. Las perras se entretenían intentando atrapar los mosquitos en el aire y en el intento hacían un sonido seco como un clap duro un aplauso interrumpido...<br />Una canilla goteabla plic plic en una olla abandonada. Un benteveo miraba con mirada asesina desde el limonero.<br />No había lugar para el silencio.<br />En la cocina, alguien preparaba galletitas con paté y buscaba el abrelata entre todos los utensilios del cajón que chirriaban. Chás..clin..clan...<br />El sol cubría el cielo con lascivia.<br />Vos cebabas el mate y me hablabas me contabas cómo se te venía escapando el amor por estos días.<br />Vos te quedabas sentado en la galería y lo veías pasar al amor en bicicleta. Te lo encontrabas en la panadería. Lo veías desnudo en la orilla del río.<br />Y yo te decía a todo que sí. (Siempre te digo que sí, pero adentro mío al mismo tiempo me viajan historias de miles de colores, yacarés me nadan por la sangre, ideas me llenan el alma)<br />Y vos seguías en tu ternura cálida y precisa y fue ahí que vimos a la planta vibrar.<br />No necesitó ni un viento para empezar a temblar como una virgen. Nada necesitó y se sacudió, comenzó a sacudirse como perro pulgoso y todas sus pequeñas partículas de cuerpo empezaron a cubrir el aire y el jardín.<br />Y todas las cosas se callaron. Todo el universo se quedó callado para mirarla. Para mirar los hijos de la planta que se echaron a volar por el mundo.<br /><br />... los vimos alejarse en el aire, blancos como dientecitos con alas, blancos como pedacitos de amor entre las sábanas, blancos...<div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/7970637825892065913-9029244986400692602?l=andarandando-ce.blogspot.com' alt='' /></div>cehttp://www.blogger.com/profile/17063997000912069976noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-7970637825892065913.post-87003544738161150362010-01-02T10:27:00.000-08:002010-01-02T10:39:16.214-08:00<a href="http://1.bp.blogspot.com/_KBYMYgRvZWU/Sz-QaX360CI/AAAAAAAAAXI/zKkf2WCd3-Y/s1600-h/varias+concordia+691.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5422211259136921634" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 400px; CURSOR: hand; HEIGHT: 300px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="http://1.bp.blogspot.com/_KBYMYgRvZWU/Sz-QaX360CI/AAAAAAAAAXI/zKkf2WCd3-Y/s400/varias+concordia+691.jpg" border="0" /></a> <br /> Yo quiero que las cosas sean así de fáciles.<br /> Que juntemos cuatro o cinco pedazos de soga y podamos jugar toda la tarde.<br /> Y Que esos pedazos de soga que son nuestro juguete nos parezcan importantes.<br /> Que no lo olvidemos entre los naranjos.<br /> Y que nos pasemos el año jugando. Jugando como un cachorro. Queriendo.<br /> Yo quiero que las cosas sean así de simples.<br /> <br /> Que no nos compliquen más el mundo.<br /> Que te tomes unos mates conmigo esta tardecita.<br /> Que me lleves a mirar el río.<br /> Y que nos seamos importantes. Y que nos importemos.<br /><br /> Que juntemos cuatro o cinco piedras en la orilla.<br /> Y juguemos a quien hace el sapito más largo, mientras las nubes del atardecer cubren el cielo, y la vida se vuelve rosada y tibia y melancólica y nuestra....<div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/7970637825892065913-8700354473816115036?l=andarandando-ce.blogspot.com' alt='' /></div>cehttp://www.blogger.com/profile/17063997000912069976noreply@blogger.com6tag:blogger.com,1999:blog-7970637825892065913.post-20534418752677305192010-01-02T09:58:00.000-08:002010-01-02T10:16:32.839-08:00<a href="http://1.bp.blogspot.com/_KBYMYgRvZWU/Sz-J83TQSSI/AAAAAAAAAW4/D-6ElL-ryWg/s1600-h/varias+concordia+663.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5422204155107232034" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 400px; CURSOR: hand; HEIGHT: 300px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="http://1.bp.blogspot.com/_KBYMYgRvZWU/Sz-J83TQSSI/AAAAAAAAAW4/D-6ElL-ryWg/s400/varias+concordia+663.jpg" border="0" /></a> <br /> Y este comienzo de año me encontró en paz. Dejé la bici a un costado y voy a caminar. El río dejó su marca por toda la ciudad. ¿Qué se llevó el río? ¿Adónde se fue el río que se fue? Me voy a ir con él. Seguro él sabe más que yo lo que se siente correr y que el verde alrededor se vuelva una acuarela. Le voy a preguntar algunas cosas. Ya tendré tiempo de parar. ¿A quién no le gusta de vez en cuando la velocidad?<div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/7970637825892065913-2053441875267730519?l=andarandando-ce.blogspot.com' alt='' /></div>cehttp://www.blogger.com/profile/17063997000912069976noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7970637825892065913.post-84398924712969600952009-12-28T10:01:00.000-08:002009-12-28T10:20:11.231-08:00<a href="http://4.bp.blogspot.com/_KBYMYgRvZWU/Szjy692iE1I/AAAAAAAAAWw/WOzYImOECWg/s1600-h/varias+concordia+642.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5420349246390014802" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 400px; CURSOR: hand; HEIGHT: 300px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="http://4.bp.blogspot.com/_KBYMYgRvZWU/Szjy692iE1I/AAAAAAAAAWw/WOzYImOECWg/s400/varias+concordia+642.jpg" border="0" /></a> En Federación los sapos se quieren, y no les importa otra cosa que quererse.<br />Los sapos se aman cada día como el último día, y después salen a cantar en la orilla y a nadar un rato. A mirar el sol que se pone sobre el lago crecido y a comer moscar jugosas y gordas para festejar el fin de año.<br />Los sapos son felices...y feos y granujientos y tienen miradas frías y no son suaves y la gente a veces les tiene miedo.<br />A nadie le gusta compartir la pileta con un sapo. Los sacamos del agua y los arrojamos al aire, y hasta es divertido ver, cómo se despatarran en el cielo y caen en cualquier parte del mundo.<br />Algunos malditos hasta los hacen fumar para que exploten. Algunos les tiran piedras. ¿Por qué? Son tan buenos los sapos. Y les importa tan poco nuestra indiferencia o nuestro maltrato....ellos son felices igual. Para ellos la felicidad es algo establecido, como la vida.<br /> Y se aman entre los pastos, en el agua, dejan sus huevos rosados que contrastan con todo el marrón del barro y de los ríos.<br /> En Federación y en todos lados los sapos se aman. La gente no sé...<br /><br /><br /><br />...amémonos como los sapos, amémonos y salgamos a cantar después y a mirar el cielo. Amémonos entre las plantas y dejemos pasar el sol bien despacito...<br />...Como sapos. Verdes. Grises. LLenos de croacraces húmedos. Llovamos. Andemos. Amémonos. Cuidémonos. Hagámonos un uno. Uno solito así, cerca del agua, y vivamos...y vivamos, sí, de esa manera.<div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/7970637825892065913-8439892471296960095?l=andarandando-ce.blogspot.com' alt='' /></div>cehttp://www.blogger.com/profile/17063997000912069976noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-7970637825892065913.post-29682972604347281972009-12-23T09:40:00.000-08:002009-12-23T10:16:28.576-08:00<a href="http://3.bp.blogspot.com/_KBYMYgRvZWU/SzJWivNsWJI/AAAAAAAAAWg/y5X4rXf4p6k/s1600-h/varias+concordia+698.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5418488456469567634" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 400px; CURSOR: hand; HEIGHT: 300px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="http://3.bp.blogspot.com/_KBYMYgRvZWU/SzJWivNsWJI/AAAAAAAAAWg/y5X4rXf4p6k/s400/varias+concordia+698.jpg" border="0" /></a><br />Hoy me levanté y la lluvia todavía se sentía en el aire. Cerquita, se escuchaba el río manso y gigante sobre el camino. Respiré hondo. De los árboles colgaban gotas, y andaba una brisa, una brisa rara por el cielo, una brisa fresca y húmeda, contradictoria...<br />Pensé en vos. Tengo un recuerdo en abstracto. Es así. Una visión borrosa de tu sonrisa que me recorre a veces. A veces, con la noche, con la lluvia, con la soledad o con la risa.<br />No supe más nada de vos. Nada de vos. Hace días que dejé de encontrarte en la calle Pasco y no sé por dónde andarás. Quizás andarás cerca del río, como yo, preso de ciertas melancolías que trae el fin de año, o quizás andarás envuelto en la ciudad, eufórico, feliz, no sé.<br />Te quedó al menos un recuerdo de mí. Un pequeño libro para leer. Una flor.<br />El sol salió apenitas en la siesta y trata de cubrir la galería. La perra acaba de escaparse y enloquecida, pisa los charcos de agua que las baldozas protegen, resguardan de la desaparición...<br /><br />Hay un viento que mueve las hojas, y las macetas colgantes. Miro el jardín y aparecen el viejo gomero y el banano. Una jugada a la escondida de la infancia. Un piano.<br />Quiero tomar mate y sentarme a mirar en el escalón, cómo volvió a salir el colibrí para hablar con las flores.<br />Al menos alguien todavía se encarga de volar entre las flores. Quiero ser un colibrí. Alas de colibrí livianas y solas como canta Silvio. Quiero escuchar a Silvio.<br />Hace diez años mirábamos la lluvia con el Juanchi acá en la galería, y cómo nos gustaba.<br />Vuelvo a tu recuerdo en abstracto, es una sutil forma de la felicidad, y el jazmín me hace llegar una invitación, y voy para allá...me voy a quedar ahí, si querés...podés darte una vuelta, si tenés ganas, siempre hay alguna manera de llegar.<div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/7970637825892065913-2968297260434728197?l=andarandando-ce.blogspot.com' alt='' /></div>cehttp://www.blogger.com/profile/17063997000912069976noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-7970637825892065913.post-26772494257878739852009-12-19T07:36:00.000-08:002009-12-19T08:36:54.512-08:00<a href="http://1.bp.blogspot.com/_KBYMYgRvZWU/Syz7z1I30YI/AAAAAAAAAVY/RH1kaDew42E/s1600-h/P1010302.JPG"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5416981319676055938" style="FLOAT: left; MARGIN: 0px 10px 10px 0px; WIDTH: 320px; CURSOR: hand; HEIGHT: 240px" alt="" src="http://1.bp.blogspot.com/_KBYMYgRvZWU/Syz7z1I30YI/AAAAAAAAAVY/RH1kaDew42E/s320/P1010302.JPG" border="0" /></a> Recibí la mañana en Lanús. En el borde de una avenida, esperando un colectivo que jamás pasaría y viendo como los rosados del cielo cambiaban a naranjas, amarillos, violetas. Mirando una pequeña rata que hurgaba entre las basuras (¡cómo me gusta el verbo hurgar!) y mirando la gente que volvía de sus salidas, rota, gente rota, partida al medio, como nosotros de tanto brindar, de tanto bailar, de tanto hablar, de tanto andar por la noche cálida que nos abrazó desnuda. <div>Recibimos la mañana en Lanús. La estación de trenes estallaba de gente. De panzas, de amigos que vuelven abrazados para avanzar un poco...</div><div>Es el clima de las fiestas. Ese mejunje, amalgama de euforia con pena, de euforia con vacío. Indescriptible. Vemos que pasan los años, que pasan los días, y vuelven los fines de años con todas sus celebraciones, sus despedidas, sus juntadas, sus cenas, sus almuerzos, sus llamadas...</div><div>Un ciclo saludativo, alegre y a su vez, contradictorio. Por que el año pasa, y el año que viene, aunque si bien parece incierto, vuelve a ser la misma cosa.</div><div>Yo no quiero volver a ver lo mismo. Quiero que Buenos Aires se ponga las pilas o se ponga las alas, para quitarnos este deseo de partir todo el tiempo.</div><div>Llegué de Lanús a las siete de la mañana y Rogelio ya tomaba mate en la puerta. Arranca temprano la vida de Rogelio che. le digo. </div><div>Un hombre de remera azul y de ojos azules estaba parado al lado con unos colchones. Nuevos vecinos para arrancar el año. Buen síntoma.</div><div>En mi casa ya no hay nadie. Todos se fueron a Concordia. Estarán al sol mientras yo escribo esto en la soledad sin ruido de mi casa. Escucho la música de Zorba el griego y dejo que una leve alegría me recorra, como si algo fuera a suceder hoy mismo en el mundo.</div><div>Tengo que terminar este café e irme a tomar el subte E para trabajar con Nico en los escritos de los chicos del taller...Los ojos no me abren del todo. Tengo un vaso de cerveza en la cabeza y una nube rosada de Lanús que me traje pegada al vestido. Tengo una canción que me persigue todo el tiempo y una humedad que últimamente, se lleva bien conmigo.</div><div>Qué se le va a hacer. A veces es inevitable la felicidad.</div><div>Cada vez pienso más, que la vida, está terriblemente de mi lado.</div><div></div><div><span style="font-size:85%;"><strong></strong></span> </div><div><span style="font-size:85%;"><strong></strong></span> </div><div><span style="font-size:85%;"><strong>"La pura verdad" Paco Urondo</strong></span></div><div><strong><span style="font-size:85%;"></span></strong></div><div><strong><span style="font-size:85%;"></span></strong> </div><div><strong><span style="font-size:85%;">Si ustedes lo permiten,</span></strong></div><div><strong><span style="font-size:85%;">prefiero seguir viviendo.</span></strong></div><div><strong><span style="font-size:85%;"></span></strong></div><div><strong><span style="font-size:85%;">Después de todo y de pensarlo bien, no tengo</span></strong></div><div><strong><span style="font-size:85%;">motivos para quejarme o protestar:</span></strong></div><div><strong><span style="font-size:85%;"></span></strong></div><div><strong><span style="font-size:85%;">siempre he vivido en la gloria: nada</span></strong></div><div><strong><span style="font-size:85%;">importante me ha faltado.</span></strong></div><div><strong><span style="font-size:85%;"></span></strong></div><div><strong><span style="font-size:85%;">Es cierto que nunca quise imposibles; enamorado</span></strong></div><div><strong><span style="font-size:85%;">de las cosas de este mundo con inconsciencia y dolor y</span></strong></div><div><strong><span style="font-size:85%;">miedo y apremio.</span></strong></div><div><strong><span style="font-size:85%;"></span></strong></div><div><strong><span style="font-size:85%;">Muy de cerca he conocido la imperdonable alegría; tuve</span></strong></div><div><strong><span style="font-size:85%;">sueños espantosos y buenos amores, ligeros y culpables.</span></strong></div><div><strong><span style="font-size:85%;"></span></strong></div><div><strong><span style="font-size:85%;">Me avergüenza verme cubierto de pretensiones; una galli-</span></strong></div><div><strong><span style="font-size:85%;">na torpe,</span></strong></div><div><strong><span style="font-size:85%;">melancólica, débil, poco interesante,</span></strong></div><div><strong><span style="font-size:85%;"></span></strong></div><div><strong><span style="font-size:85%;">un abanico de plumas que el viento desprecia, </span></strong></div><div><strong><span style="font-size:85%;">caminito que el tiempo ha borrado.</span></strong></div><div><strong><span style="font-size:85%;"></span></strong></div><div><strong><span style="font-size:85%;">Los impulsos mordieron mi juventud y ahora, sin darme</span></strong></div><div><strong><span style="font-size:85%;">cuenta, voy iniciando</span></strong></div><div><strong><span style="font-size:85%;">una madurez equilibrada, capaz de enloquecer a cualquiera</span></strong></div><div><strong><span style="font-size:85%;">o aburrir de golpe.</span></strong></div><div><strong><span style="font-size:85%;"></span></strong></div><div><strong><span style="font-size:85%;">Mis errores han sido olvidados definitivamente, mi memoria</span></strong></div><div><strong><span style="font-size:85%;">ha muerto y se queja</span></strong></div><div><strong><span style="font-size:85%;">con otros dioses varados en el sueño y los malos sentimientos.</span></strong></div><div><strong><span style="font-size:85%;"></span></strong></div><div><strong><span style="font-size:85%;">El perecedero, el sucio, el futuro, supo acobardarme, pero</span></strong></div><div><strong><span style="font-size:85%;">lo he derrotado para siempre; sé que futuro y memo-</span></strong></div><div><strong><span style="font-size:85%;">ria se vengarán algún día.</span></strong></div><div><strong><span style="font-size:85%;"></span></strong></div><div><strong><span style="font-size:85%;">Pasaré desapercibido, con falsa humildad, como la Ceni-</span></strong></div><div><strong><span style="font-size:85%;">cienta, aunque</span></strong></div><div><strong><span style="font-size:85%;">algunos</span></strong></div><div><strong><span style="font-size:85%;"></span></strong></div><div><strong><span style="font-size:85%;">me recuerdan con cariño o descubran mi zapatito y tam-</span></strong></div><div><strong><span style="font-size:85%;">bién vayan muriendo.</span></strong></div><div><strong><span style="font-size:85%;"></span></strong></div><div><strong><span style="font-size:85%;">No descarto la posibilidad</span></strong></div><div><strong><span style="font-size:85%;">de la fama y del dinero; las bajas pasiones y la inclemencia.</span></strong></div><div><strong><span style="font-size:85%;"></span></strong></div><div><strong><span style="font-size:85%;">La crueldad no me asusta y siempre viví</span></strong></div><div><strong><span style="font-size:85%;">deslumbrado por el puro alcohol, el libro bien escrito, la</span></strong></div><div><strong><span style="font-size:85%;">carne perfecta.</span></strong></div><div><strong><span style="font-size:85%;"></span></strong></div><div><strong><span style="font-size:85%;">Suelo confiar en mis fuerzas y en mi salud</span></strong></div><div><strong><span style="font-size:85%;">y en mi destino y en la buena suerte:</span></strong></div><div><strong><span style="font-size:85%;"></span></strong></div><div><strong><span style="font-size:85%;">sé que llegaré a ver la revolución, el salto temido</span></strong></div><div><strong><span style="font-size:85%;">y acariciado, golpeando a la puerta de nuestra desidia.</span></strong></div><div><strong><span style="font-size:85%;"></span></strong></div><div><strong><span style="font-size:85%;">Estoy seguro de llegar a vivir en el corazón de una palabra;</span></strong></div><div><strong><span style="font-size:85%;">compartir este calor, esta fatalidad que quieta no sirve y se</span></strong></div><div><strong><span style="font-size:85%;">corrompe.</span></strong></div><div><strong><span style="font-size:85%;"></span></strong></div><div><strong><span style="font-size:85%;">Puedo hablar y escuchar la luz</span></strong></div><div><strong><span style="font-size:85%;">y el color de la piel amada y enemiga y cercana.</span></strong></div><div><strong><span style="font-size:85%;"></span></strong></div><div><strong><span style="font-size:85%;">Tocar el sueño y la impureza,</span></strong></div><div><strong><span style="font-size:85%;">nacer con cada temblor gastado, en la huída.</span></strong></div><div><strong><span style="font-size:85%;"></span></strong></div><div><strong><span style="font-size:85%;">Tropiezos heridos de muerte;</span></strong></div><div><strong><span style="font-size:85%;">esperanza y dolor y cansancio y ganas.</span></strong></div><div><strong><span style="font-size:85%;"></span></strong></div><div><strong><span style="font-size:85%;">Estar hablando, sostener</span></strong></div><div><strong><span style="font-size:85%;">esta victoria, este puño; saludar, despedirme.</span></strong></div><div><strong><span style="font-size:85%;"></span></strong></div><div><strong><span style="font-size:85%;">Sin jactancias puedo decir</span></strong></div><div><strong><span style="font-size:85%;">que la vida es lo mejor que conozco.</span></strong></div><div></div><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/7970637825892065913-2677249425787873985?l=andarandando-ce.blogspot.com' alt='' /></div>cehttp://www.blogger.com/profile/17063997000912069976noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-7970637825892065913.post-58706232470550276512009-12-17T15:22:00.000-08:002009-12-17T15:41:39.978-08:00<a href="http://2.bp.blogspot.com/_KBYMYgRvZWU/SyrBql2jHjI/AAAAAAAAAVQ/Cytbht117IE/s1600-h/mangang%C3%A1.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5416354439326015026" style="FLOAT: left; MARGIN: 0px 10px 10px 0px; WIDTH: 200px; CURSOR: hand; HEIGHT: 200px" alt="" src="http://2.bp.blogspot.com/_KBYMYgRvZWU/SyrBql2jHjI/AAAAAAAAAVQ/Cytbht117IE/s200/mangang%C3%A1.jpg" border="0" /></a><br /><div>El feriado del ocho de diciembre nos levantamos temprano y decidimos con Antú ir a caminar a la reserva ecológica y llegar al río. Yo andaba con necesidad de río y de orilla, y no nos importó que la única playa posible fuese una adoquinada.</div><br /><br /><div>En el camino, ya en la costanera, se nos cruza un mangangá gigante, que salió de entre las plantas a toda velocidad sobrevolando nuestras cabezas y haciendo círculos en el aire.</div><br /><br /><div>-Mirá Antú! un mangangá, un mangangá- le digo</div><br /><br /><div>- ¿Qué?- me contesta</div><br /><div>- un mangangá!!!!- (no suelo ver mangangases en buenos aires por eso me alteré tanto)</div><br /><br /><div>Y él me contesta. -Mamá, ¿por qué seguís hablando como en Concordia si hace tiempo que vivís en Buenos Aires?. Acá es abejorro!!!!-</div><br /><br /><div>Y yo le digo: -Antú, yo aprendí a hablar de una manera y no me parece que tenga que cambiarla por vivir en otro lugar. Además la palabra mangangá es guaraní, y es más linda que la palabra abejorro-</div><br /><br /><div>Y Antú, me dice, bien serio, casi enojado. -Pero mamá, pensá, la palabra "abejorro" tiene un sentido, es una abeja, pero grande, o gorda, un abejorro. En cambio mangangá ¿qué sentido tiene?-</div><br /><br /><div>(No sé. Un sentido estético para mí, o de pertenencia a cierta región, no sé)</div><br /><br /><div>Y entonces vuelve a su clase de doctorado y me dice otra vez: -Pensá, por ejemplo, colibrí y picaflor. Colibrí es más linda, pero picaflor también tiene un sentido. Si pica una flor, es porque tiene pico, es un pájaro. En cambio ¿colibrí?-</div><br /><br /><div>Para Antú el lenguaje no es tan arbitrario. Le dio un giro a la esperanza. A la frustración colectiva de que las cosas se llaman porque a alguien se le canto alguna vez que se llamen.</div><br /><br /><div>Como a mí a veces se me canta nombrar las cosas como me da la gana.</div><br /><br /><div>El mangangá desapareció volando sobre las barandas. Una paloma picoteaba un resto de chorizo. La siesta se nos venía encima con toda su rabia.</div><br /><br /><div>Y yo me quedé pensando en las palabras, en una larga cadena de palabras en la que con Antú nos hamacamos hasta marearnos...</div><br /><div></div><br /><div></div><br /><div></div><br /><div></div><br /><div></div><br /><div></div><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/7970637825892065913-5870623247055027651?l=andarandando-ce.blogspot.com' alt='' /></div>cehttp://www.blogger.com/profile/17063997000912069976noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-7970637825892065913.post-16997907003937448332009-12-16T13:10:00.000-08:002009-12-17T17:16:32.632-08:00<a href="http://2.bp.blogspot.com/_KBYMYgRvZWU/SylSDJGupqI/AAAAAAAAAVA/GK1AynJJCEo/s1600-h/con+el+gusta.bmp"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5415950240826959522" style="FLOAT: right; MARGIN: 0px 0px 10px 10px; WIDTH: 320px; CURSOR: hand; HEIGHT: 240px" alt="" src="http://2.bp.blogspot.com/_KBYMYgRvZWU/SylSDJGupqI/AAAAAAAAAVA/GK1AynJJCEo/s320/con+el+gusta.bmp" border="0" /></a><br /><div>Con el Gusta decíamos que no se podía escribir nada bueno si se estaba enamorado. </div><br /><div>Que lo que nos podía salir bien, que valiera la pena, surgía de momentos de tristeza, de penita, de desesperada soledad.</div><br /><div>Pero el Gusta y yo jamás andábamos en soledad. Y jamás dejábamos de andar enamorados. No concibíamos la vida sin amor y entonces, siempre íbamos a estar escribiendo cosas horribles.</div><br /><div>Era modesta nuestra teoría. Jamás llegaríamos a escribir algo bueno si seguíamos como diría Gelman, siempre trayendo noticias del amor.</div><br /><div>-"¿A qué apostamos, ceci? ¿A qué? ¿A la literatura o a la ternura? ¿En qué punto pueden coincidir sin rozar las cursilerías siniestras? ¿Para dónde vamos?"- </div><div>El tiempo nos separó un poco. De esas épocas en que vivíamos poetizando, tomando mate con lavanda picada, tomando vino hasta que venga el alba, ya no queda nada.</div><br /><div>Buenos Aires nos hizo otra cosa. Nos rehizo de otro modo. El gusta trabajó en un kiosco. Conoció mujeres, conoció lugares y el andar enamorado ya era una circunstancia a la que no le dábamos tal importancia como para que creara un debate en nuestra vida. Y después se fue.</div><div>El tiempo nos separó. </div><div>Un poco nomás. </div><div>Porque me lo encontré hace un mes en el encuentro de murgas y nos reconocimos. Él, como siempre, de la mano del amor, y yo, en alguna pasajera soledad. </div><div>Nos reconocimos. Casi hermanos somos con El gusta. Nos separa un cachito la distancia, pero el alma, yo sé, la tenemos repartida, un poquito para cada uno.</div><br /><div></div><br /><div><strong>Se caen todos los soles del otoño</strong></div><div><strong>entre las plantas del zapallo/</strong></div><div><strong>y en el sitio ése</strong></div><div><strong>anda siempre</strong></div><div><strong>la ternura (que)</strong></div><div><strong>arde/ bochornosa y enfadada/</strong></div><div><strong>El tocarse con otro cuerpo el fondo</strong></div><div><strong>es el juego que nos une a todos/</strong></div><div><strong>La timidez trae muchos espacios de imitación/</strong></div><div><strong>Arcos que vibran en el sentido</strong></div><div><strong>mientras nos agarramos como a un cable</strong></div><div><strong>de 360° y nos electrocutamos.../</strong></div><div><strong>Es bueno saber que en el habernos </strong></div><div><strong>quedado pegados existe el sentido</strong></div><div><strong>de la familia de palabras/</strong></div><div><strong>que dice:</strong></div><div><strong>seguir el camino/ cualquier </strong></div><div><strong>camino que tome el corazón/</strong></div><div><strong>el alma.</strong></div><div></div><div></div><div></div><div>(él puso las palabras, yo las hice bailar, y ahora que las leo de vuelta, veo algún intertexto con alguna canción de La Renga no? Pucha, maldito rocanrol, maldita teoría literaria...)</div><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/7970637825892065913-1699790700393744833?l=andarandando-ce.blogspot.com' alt='' /></div>cehttp://www.blogger.com/profile/17063997000912069976noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-7970637825892065913.post-56717298125530253872009-12-15T07:58:00.000-08:002009-12-15T11:50:16.601-08:00<a href="http://3.bp.blogspot.com/_KBYMYgRvZWU/Sye2hZF4njI/AAAAAAAAAU4/G3fOaUch55E/s1600-h/pilera.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5415497761723817522" style="FLOAT: right; MARGIN: 0px 0px 10px 10px; WIDTH: 248px; CURSOR: hand; HEIGHT: 248px" alt="" src="http://3.bp.blogspot.com/_KBYMYgRvZWU/Sye2hZF4njI/AAAAAAAAAU4/G3fOaUch55E/s400/pilera.jpg" border="0" /></a><br /><div></div><br /><div>Hoy hablé con Tere para ver en qué andaban sus cosas allá en Concordia y para arreglar qué hacemos la semana que viene que voy para allá a quedarme unos cuántos días. Qué vamos a hacer sin playa pensamos las dos. Adónde vamos a ir estas tardecitas que vienen si no tenemos la playa, ni la costanera para ir a tomar unas cervezas. No sé. Qué triste va a estar el río tan alto, che.</div><br /><div>Entonces le digo, rememorando viejas épocas, de ir a la pileta de su casa, al lado del limonero, y escuchar El otro yo y alegría alegría como en la secundaria.</div><br /><div>Y Tere me dice que sí. Que ahora no hay problema. Pero si hubiera sido hace unos días, sí los hubiera habido. Lo que pasó fue verídico, me lo contó Tere y sucedió en su propia casa en la calle Federación.</div><br /><div>Parece que con las recurrentes lluvias y humedades de Concordia, la tierra que bordea la pileta se ablandó, se puso frágil a todo removimiento, fértil a más no poder. Y la pileta, que sentía que esas cadenas que la ataban a ella, a la tierra, estaban rotas, sufrió en todo su cuerpo la necesidad de la libertad.</div><br /><div>Sacó un pedazo primero, después otro, y otro, y al final, se desenterró...feliz estaba!!! Agitando la bandera de la euforia después de años abajo del suelo mirando siempre la misma porción de cielo.Era un muerto que había vuelto a la vida, y se estaba yendo para la avenida San Lorenzo a tomar un flechabús para la capital cuando Tere la vio.</div><br /><div>Numerosos vecinos tuvieron que ayudarla a capturar la pileta. Que estaba loca de ira de sólo pensar en volver a un jardín entre cuatro paredes. (por más que iba a extrañar un poco al limonero, que tan bien la atendía.)</div><br /><div>Y así, entre vecino, cuerdas, disparos, capturaron a la pileta y la devolvieron a su lugar establecido. ¡Pobrecita que sólo pudo gozar unos minutos de la libertad!</div><br /><div>Ahora no sé. Tengo miedo de que nos muerda si nos metemos dentro de ella este verano. O nos cierre los brazos tan fuertemente hasta asfixiarnos o no sé... Voy a decirle a Tere que mejor vayamos a la pelopincho de la Espe, que no tiene ningún resentimiento con su lugar en el mundo, ni ninguna aspiración de pájaro.</div><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/7970637825892065913-5671729812553025387?l=andarandando-ce.blogspot.com' alt='' /></div>cehttp://www.blogger.com/profile/17063997000912069976noreply@blogger.com5tag:blogger.com,1999:blog-7970637825892065913.post-62750867879732240472009-12-14T09:00:00.001-08:002009-12-14T09:12:15.192-08:00<a href="http://3.bp.blogspot.com/_KBYMYgRvZWU/SyZvgBDSuWI/AAAAAAAAAUw/tcJSid7q8Po/s1600-h/oscar+wilde.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5415138197788342626" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 400px; CURSOR: hand; HEIGHT: 285px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="http://3.bp.blogspot.com/_KBYMYgRvZWU/SyZvgBDSuWI/AAAAAAAAAUw/tcJSid7q8Po/s400/oscar+wilde.jpg" border="0" /></a><br /><div><span style="font-size:78%;"><strong> "Lo menos frecuente en este mundo es vivir.</strong></span></div><div><span style="font-size:78%;"><strong> La mayoría de la gente existe, eso es todo."</strong></span></div><div><span style="font-size:78%;"><strong> Oscar Wilde</strong></span></div><div><strong><span style="font-size:78%;"></span></strong> </div><div><strong><span style="font-size:78%;"></span></strong> </div><div>Si Oscar Wilde viviera, si viviera entre nosotros todavía, se habría comprado la Botica del Ángel de Bergara Leumann que seguramente hubiera sido su amigo y allí viviría, feliz, entre angelitos y estatuas de mármol en pleno barrio de Monserrat.</div><div>Estaría tan contento de estar a tan pocas cuadras del Congreso para marchar henchido de orgullo todos los noviembres en la carroza del suplemento Soy, con luces y plumas, con Noy, Ferrari y Sancinetto.</div><div>Adornaría su cuarto con ojos de pavo real. Con almohadones de leopardo. Con pelos de gato de angora en tonos rosados...</div><div>Bailaría en el programa de Tinelli y se disputaría el personaje de turno junto con Ricardo Fort y demás víctimas de la exposición mediática. Afirmaría todavía que no vale la pena hablar del mundo sino del arte, que lo que se ve ¿para qué contarlo si lo estamos viendo todo el tiempo?</div><div>Sabría de sobra que es la sociedad la que te sube y te baja el ego hasta rozarte con la muerte...</div><div>Si Oscar Wilde viviera. Lo cruzaría cada mañana con un perro salchicha atigrado y un girasol en la mano como solía llevar. Riéndose a carcajadas, cubierto de terciopelo, con manchas de Bloody Mary en el sombrero.</div><div> Si Wilde viviera, si hubiera podido volar entre los siglos y llegar a Buenos Aires, si estuviera con nosotros, al menos nadie lo encarcelaría por amar libremente, sin ninguna restricción, por amar sin límite, sin mesura, sin razón, por amar tanto tanto tanto hasta la ruina.</div><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/7970637825892065913-6275086787973224047?l=andarandando-ce.blogspot.com' alt='' /></div>cehttp://www.blogger.com/profile/17063997000912069976noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-7970637825892065913.post-49328110060101655842009-12-11T11:26:00.000-08:002009-12-11T11:43:30.721-08:00<a href="http://4.bp.blogspot.com/_KBYMYgRvZWU/SyKggv2VHzI/AAAAAAAAAUo/GwIqQDmQ938/s1600-h/DSC07215.JPG"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5414066186513358642" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 400px; CURSOR: hand; HEIGHT: 300px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="http://4.bp.blogspot.com/_KBYMYgRvZWU/SyKggv2VHzI/AAAAAAAAAUo/GwIqQDmQ938/s400/DSC07215.JPG" border="0" /></a><br /><div></div><br /><div></div><br /><div>Y venía con el papelito arrugado dispuesto a dártelo pero te vi de lejos. Te me fuiste otra vez. y no me importó...porque soplaba una brisa que hacía que las cosas valieran la pena y disfruté del almuerzo y hasta me hicieron lindos regalos que no esperaba y Volví caminando por once lleno de gente, que no me dejaba avanzar (y no me importó). No me importó volver caminando a uno por hora desde Corrientes y Pueyrredón hasta Moreno. Ni los colectivos que me bañaron en humo gris, ni las bocinas, ni los vendedores que me gritaban al oído que elija una faja o un reloj. No me importaba... Porque como ya te dije, soplaba una brisa que hacía que las cosas valieran la pena. Y en mi casa me esperaba un árbol de navidad hecho de caramelos. Y un mate rico para estudiar en la siesta y además, te vi de lejos, me guardé el papelito arrugado, y me dije, está bien, otra vez será. ¿Cuál es el sentido de la prisa? Siempre sé adónde ir a buscarte.</div><br /><div></div><br /><div><strong><span style="font-size:85%;">"Proclama" de Reynaldo Sietecase</span></strong></div><br /><div><strong><span style="font-size:85%;"></span></strong></div><div><strong><span style="font-size:85%;">Vamos a pedirles documentos a los policías</span></strong></div><div><strong><span style="font-size:85%;">Voto de pobreza a los presidentes</span></strong></div><div><strong><span style="font-size:85%;">Arrepentimiento público a las virgenes</span></strong></div><div><strong><span style="font-size:85%;">Sensatez a los conductores de la tele</span></strong></div><br /><div><strong><span style="font-size:85%;"></span></strong></div><br /><div><strong><span style="font-size:85%;">Vamos a quitarles vanidad a los ricos</span></strong></div><div><strong><span style="font-size:85%;">Hambre a los desesperados</span></strong></div><div><strong><span style="font-size:85%;">Temor a los diferentes</span></strong></div><div><strong><span style="font-size:85%;">Ingratitud a los embajadores</span></strong></div><br /><div><strong><span style="font-size:85%;"></span></strong></div><br /><div><strong><span style="font-size:85%;">Vamos a reclamarles</span></strong></div><div><strong><span style="font-size:85%;">Piedad a los asesinos</span></strong></div><div><strong><span style="font-size:85%;">Memoria a los olvidados</span></strong></div><div><strong><span style="font-size:85%;">Dulzura a los tristes</span></strong></div><br /><div><strong><span style="font-size:85%;"></span></strong></div><div><strong><span style="font-size:85%;">Pediremos lo imposible y más</span></strong></div><div><strong><span style="font-size:85%;">Que dios no se convierta en bandera de la muerte</span></strong></div><div><strong><span style="font-size:85%;">Que nadie disfrute lo que no necesita</span></strong></div><br /><div><strong><span style="font-size:85%;">Y que me ames</span></strong></div><div><strong><span style="font-size:85%;">Y que me ames</span></strong></div><div><strong><span style="font-size:85%;">Ya que estamos pidiendo</span></strong></div><br /><div></div><br /><div></div><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/7970637825892065913-4932811006010165584?l=andarandando-ce.blogspot.com' alt='' /></div>cehttp://www.blogger.com/profile/17063997000912069976noreply@blogger.com6tag:blogger.com,1999:blog-7970637825892065913.post-75645287876359602362009-12-09T10:50:00.000-08:002009-12-09T11:07:56.356-08:00<a href="http://4.bp.blogspot.com/_KBYMYgRvZWU/Sx_0xCWSAzI/AAAAAAAAAUY/uPlHQMlJ7jE/s1600-h/victor+jara+en+machu+puchu.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5413314400403718962" style="FLOAT: right; MARGIN: 0px 0px 10px 10px; WIDTH: 348px; CURSOR: hand; HEIGHT: 358px" alt="" src="http://4.bp.blogspot.com/_KBYMYgRvZWU/Sx_0xCWSAzI/AAAAAAAAAUY/uPlHQMlJ7jE/s400/victor+jara+en+machu+puchu.jpg" border="0" /></a><br /><div><span style="font-size:78%;"><strong>"Ahí, debajo de la tierra,</strong></span></div><div><span style="font-size:78%;"><strong>no estas dormido, </strong></span></div><div><span style="font-size:78%;"><strong>hermano, compañero.</strong></span></div><div><span style="font-size:78%;"><strong>Tu corazón oye brotar la primavera</strong></span></div><div><span style="font-size:78%;"><strong>que, como tú, </strong></span></div><div><span style="font-size:78%;"><strong>soplando irán los vientos." (Victor Jara)</strong></span></div><div><span style="font-size:78%;"></span></div><div><span style="font-size:78%;"></span></div><div> </div><div> </div><div> </div><div> </div><div> </div><div> </div><div> </div><div>Ahora sí, Jara, treinta y seis años después, descansá en paz, descansá un ratito, dejate de vivir tanto, y descansá. Dejate descansar. Dejá la guitarra a un lado y dormí un rato.</div><div>Debe haber sido agotador andar andando tanto...y seguir andando, y seguir andando...</div><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/7970637825892065913-7564528787635960236?l=andarandando-ce.blogspot.com' alt='' /></div>cehttp://www.blogger.com/profile/17063997000912069976noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-7970637825892065913.post-28702479702616685872009-12-09T10:00:00.000-08:002009-12-09T10:48:11.639-08:00<a href="http://4.bp.blogspot.com/_KBYMYgRvZWU/Sx_seLa2GOI/AAAAAAAAAUQ/KlYoM5W1l44/s1600-h/DSC06721.JPG"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5413305280328243426" style="FLOAT: left; MARGIN: 0px 10px 10px 0px; WIDTH: 299px; CURSOR: hand; HEIGHT: 400px" alt="" src="http://4.bp.blogspot.com/_KBYMYgRvZWU/Sx_seLa2GOI/AAAAAAAAAUQ/KlYoM5W1l44/s400/DSC06721.JPG" border="0" /></a> Es tempranísimo de una mañana de viernes sobre Buenos Aires, y Marta, que ha venido de visita desde Concordia me cuenta que anoche no pudo dormir. Que un perro gigante y peludo se le apareció en mi cama, y que ella intentaba gritar y no podía. Que la llamaba a Inés y nadie la escuchaba. Y el perro gigante y peludo estaba ahí, mirándola.<br />Entonces no me queda remedio que contarle que una noche de viernes en que el viento golpeaba las ventanas del departamento, hacía volar los papeles y sonar los llamadores, me levanté en medio de la oscuridad y una vieja flaca, de canosísimo pelo blanco estaba sentada al lado de mi cama, mirándome. Yo cerraba los ojos, y volvía a abrirlos y la vieja seguía ahí. Con la mano en su pera, como sosteniéndole la cabeza, mirándome. Con su pelo largo, lacio, blanco como la luna.<br />Y Marta me cuenta que cuando era chica, allá en Corrientes, iba de la mano con dos de sus hermanos menores por el campo, bajo el sol dorado de la siesta y vieron un hombre muerto. Un hombre moreno, de traje blanco, blanquísimo, apuñalado, manchado de sangre en toda su pureza. Y que desde ese día, hace tantísimos años, el hombre de traje blanco apuñalado, se le aparece a veces, con un gesto amable y se quita el sombrero y se queja del calor del litoral.<br />Nunca jamás se olvida de ese hombre.<br />Y así vamos, cruzando historias que apenas rozan el mundo conocido, y entonces, me dice, que ella tenía doce años cuando murió su padre. Un mozo de campo, de andar a caballo de día y de noche. Y que una tarde,unos meses después, estaba sentada en el comedor de su casa, y lo vio pasar, a caballo, veloz como una estrella fugaz y brillante, a toda velocidad de la habitación a la cocina... y fue la última vez que vio a su padre.<br />Yo le creo. Así como ella me creyó. Y tomamos mate toda la mañana mientras el sol se mete por el balcón haciendo brillar la casa, los lugares donde sigue posándose la magia. El aire, la tierra, el agua. Partículas de un poco de miedo, que no podemos explicar.<div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/7970637825892065913-2870247970261668587?l=andarandando-ce.blogspot.com' alt='' /></div>cehttp://www.blogger.com/profile/17063997000912069976noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-7970637825892065913.post-58455698391024784962009-12-05T13:31:00.000-08:002009-12-05T13:58:54.133-08:00<a href="http://1.bp.blogspot.com/_KBYMYgRvZWU/SxrWaIpQtvI/AAAAAAAAAUA/ZHJa5koIL1Q/s1600-h/ultimas+259.JPG"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5411873646724560626" style="FLOAT: right; MARGIN: 0px 0px 10px 10px; WIDTH: 300px; CURSOR: hand; HEIGHT: 400px" alt="" src="http://1.bp.blogspot.com/_KBYMYgRvZWU/SxrWaIpQtvI/AAAAAAAAAUA/ZHJa5koIL1Q/s400/ultimas+259.JPG" border="0" /></a><br /><div></div><br /><div>Recordaré enviarte otro abrazo volante, por si te quedás sin, por si andás solo, o andás triste, o andás lejos.</div><br /><div>En un rato, voy a salir al balcón, voy a recortar un pedacito de la red protectora y te lo voy a mandar. Le voy a dar cuerda un ratito, para que vuele mucho, para que te busque, donde sea que estés, y te encuentre, y te apriete con fuerza y con ternura y te diga, que viene viajando hace horas bajo la lluvia, que le cebes unos mates, que me pienses.</div><br /><div>Es que hace mucho que no te me aparecías en forma de recuerdo.</div><br /><div>Hace mucho que no sonrío pensando en tus ojos. En la manera en que caminamos un día de la mano. En esa copa de vino en un restaurante del centro mirándonos fijo. En ese disco de Compay en la mañanita fría de agosto con café y mermelada. En ese libro de Gelman que se fue en tus brazos.</div><br /><div></div><br /><div>Recordaré enviarte otro abrazo volante, por si te quedás sin. Por si andás con alguien, o andás feliz, o andás cerca.</div><br /><div>Voy a salir a la puerta. Le voy a poner ruedas, para que te busque donde estés, y te diga que hace horas que anda rodando, que le convides un mate, que pienses en mí.</div><br /><div>Hace bastante que no te me aparecías.</div><div>Y hoy te pensé. </div><div>Me encanta y me asusta cuando me abruman esos pensamientos antiguos, esos besos tan lindos y tan largos, aquella única siesta porteña, inolvidable, que vivió lo que una mariposa.</div><br /><div></div><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/7970637825892065913-5845569839102478496?l=andarandando-ce.blogspot.com' alt='' /></div>cehttp://www.blogger.com/profile/17063997000912069976noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-7970637825892065913.post-37974804639082866542009-12-03T09:15:00.000-08:002009-12-03T09:41:23.356-08:00<a href="http://4.bp.blogspot.com/_KBYMYgRvZWU/Sxf2gpywRjI/AAAAAAAAAT4/GVmMD98Q8DI/s1600-h/DSC08878.JPG"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5411064518143919666" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 400px; CURSOR: hand; HEIGHT: 300px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="http://4.bp.blogspot.com/_KBYMYgRvZWU/Sxf2gpywRjI/AAAAAAAAAT4/GVmMD98Q8DI/s400/DSC08878.JPG" border="0" /></a><br /><div>Hoy en el Pago fácil había olor a esencia de vainilla. Fuertísimo. Tan rico. Tan tan rico. Si cerraba los ojos volvía a la cocina de mi abuela en Concordia. A la torta marmolada, al té con leche. A los ladridos de las perras en la galería. Si los abría, estaba en el Pago fácil de Paraná Y Córdoba en kilómetrica pero paciente cola...</div><br /><div></div><br /><div>Hoy en el edificio de aguas argentinas había olor a pasto recién cortado. Y a barro. Si cerraba los ojos estaba en el río allá en Concordia, preparando el mate, parando al churrero para comprar esas cosas con grasa que tanto nos gustan... si los abría, volvía a esperar que llamen mi número para pagar la boleta...</div><br /><div></div><br /><div>Hoy en El gato Negro, el café sobre Corrientes, había olor a canela. Mucho olor a canela que se bebía del aire como un suspiro. Si cerraba los ojos estaba volviendo una madrugada de Pampa y la vía en moto con Mariano Beitía con el olor a canela y a lluvia por la carretera Urquiza. Y las pequeñas gotas que nos pegaban en la cara. Y el aire tan limpio y tan rosado... Si los abría, estaba otra vez pasando por la puerta de un café de buenos aires lleno de gente que desayuna grises.</div><br /><br />(No me cabe la menor duda, en cualquier leve olor del mundo, por pequeño que sea, está toda todísima nuestra vida.)<div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/7970637825892065913-3797480463908286654?l=andarandando-ce.blogspot.com' alt='' /></div>cehttp://www.blogger.com/profile/17063997000912069976noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-7970637825892065913.post-14853638467389472802009-11-30T19:20:00.000-08:002009-11-30T19:49:44.854-08:00<a href="http://4.bp.blogspot.com/_KBYMYgRvZWU/SxSMEww-CwI/AAAAAAAAATw/zQLWXdzKPOg/s1600/DSC01333.JPG"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5410103065816468226" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 400px; CURSOR: hand; HEIGHT: 300px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="http://4.bp.blogspot.com/_KBYMYgRvZWU/SxSMEww-CwI/AAAAAAAAATw/zQLWXdzKPOg/s400/DSC01333.JPG" border="0" /></a><br /><div>No puedo dormir. </div><div>La culpa es de la nueva vecina, seguro. LLega de trabajar a las doce de la noche y prende la luz de su cocina. Su cocina que está justo enfrente de mi cuarto de persianas abiertas. (No soporto las persianas cerradas ni las ventanas cerradas). Entonces la luz de la cocina de enfrente se enciende a las doce, y no es una luz cualquiera, es una luz blanca de quirófano que ilumina toda la cuadra y el patiecito de Víctor allá abajo. Y la vecina, que estuvo trabajando toda la tarde, llega a su casa con ánimo de cena buena. De carne al horno con papas, de lechón asado en papiñas con salsa de mucho tiempo, y ahí está. Hasta la madrugada, vigilando el horno con su luz de quirófano y la radio encendida. Y yo también. Con ella.</div><div>Encima, el basurero pasa después de la una. La cuca, con los basureros que parece que cargaran palas y fueran raspando toda la extensión de la calle sarandí. Y trash trash los basureros que remontan la calle trepados al camión que gruñe...(grrrrrrrrrrrrr soy el camión basurativo grrrrrrrrr...como basura..............más dame más....)</div><div>Y no falta el vecino que trasnocha con la televisión encendida a todo volumen. El gurisito que llora toda la noche, y el gato en celo que se disputa tu sueñero entre tanto griterío lascivo.</div><div>Pero lo lindo es resignarse al insomnio. Salir al balcón y quedarse en soledad entre tanto violeta, y tantas pequeñas luces sonámbulas. Luces de colores que alumbran los balcones de los que no duermen. Lejos, lejos las luces de ese puente que une los edificios gigantescos de puerto madero. La cúpula del congreso con sus lucecitas que formas círculos y bailan. La casa que tiene ventanas de todos los azules. Los chiquitos que corren aunque sean las dos de la mañana, corren porque el verano trae otros horarios a la cena. El telo que se mueve como si no existiera un momento de calma en todos los minutos que tiene el día...</div><div>Empiezo diciembre, así, despiertísima. Hace rato que se me fue noviembre con toda su magia. Diciembre. Primero de diciembre, el día mundial de la lucha contra el sida...¿cuántos estarán despiertos como yo pero presos de la desesperación? ¿cuántos no podrán dormir de miedo o de tristeza? ¿cuántos no pegarán un ojo de dolor?</div><div>Al final tengo suerte de tener un simple desvelo y nada más. </div><div>Me preparo un café sentada en el balcón y oigo los murmullos que llenan el aire. Que hacen renacer la noche, que la llenan de voces y de arrullos. De canciones que buscan un oído despierto para tanta belleza.</div><div>Hoy hubo tanto sol que no sé si fue cierto. Te encontré entre las frutas de la verdulería. Y me sonreiste. Y te sonreí. Y qué lindo diciembre otra vez...y qué bueno por fin, haberte hablado.</div><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/7970637825892065913-1485363846738947280?l=andarandando-ce.blogspot.com' alt='' /></div>cehttp://www.blogger.com/profile/17063997000912069976noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-7970637825892065913.post-91685794461165635592009-11-28T18:26:00.000-08:002009-11-28T18:51:00.840-08:00<a href="http://2.bp.blogspot.com/_KBYMYgRvZWU/SxHdRwGHpgI/AAAAAAAAATo/pm1IIbA-FjU/s1600/ortiz_juan_l.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5409347924486759938" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 299px; CURSOR: hand; HEIGHT: 320px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="http://2.bp.blogspot.com/_KBYMYgRvZWU/SxHdRwGHpgI/AAAAAAAAATo/pm1IIbA-FjU/s400/ortiz_juan_l.jpg" border="0" /></a> No sé de dónde es que habrá salido esta tarde. De dónde vino con su silencio de oruga.<br />Pero se vino volando, como Neruda.<br />No vino nadando este soñador de río... se vino volando entre las nubes rosadas de la tardecita para cebarme unos mates...<br />...Y ahí, estaba, fantasmita flaco entre los edificios de Buenos Aires, mirando el cielo como extasiado. Como desnudo.<br />Y yo ví, las escamas en su espalda, y ví sus bronquios respirando el humo tan porteño como necesario.<br />Y él apenas habló. Se dejó mecer por la brisa como una pluma delgada, se dejó bailar por la brisa como un delicado arrollo de ternura.<br />Y estaba ahí. Más vivo que nadie. Más vivo que yo y mi cansancio de gran ciudad.<br />(Quizás se había escapado de las inundaciones por allá por mis pagos para venir a saludarme, para venir volando a contarme cosas, a dejarme con el mundo lleno de colores. A transformarme en alguacil para predecir la lluvia.)<br />Hoy Juanele se vino volando.<br />Puso la pava al fuego y me miró profundo. Se metió en mi cuerpo con toda su poesía y me dejó sangrando, sangrando agua, como una grieta en el baño...<br /><br /><strong>"No, no es posible" Juan L. Ortiz</strong><br /><br />No, no es posible.<br />Hermanos nuestros tiritan aquí, cerca, bajo la lluvia.<br /><br />¡Fuera la delicia del fuego, con Proust entre las manos,<br />y el paisaje alejado como una melodía<br />bajo la llovizna<br />en el atardecer perdido del campo!<br /><br />Fuera, fuera, Brahms flotando sobre los campos!<br /><br />No, la muerte mágica de la música,<br />ni la turbadora sutileza,<br />mientras bajo la lluvia<br />hombres sin techo y sin pan<br />parados en los campos,<br />vacilan al entrar a la noche mojada!<div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/7970637825892065913-9168579446116563559?l=andarandando-ce.blogspot.com' alt='' /></div>cehttp://www.blogger.com/profile/17063997000912069976noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7970637825892065913.post-87017679015140204612009-11-25T10:00:00.000-08:002009-11-25T10:22:34.741-08:00<a href="http://2.bp.blogspot.com/_KBYMYgRvZWU/Sw11jpjwRyI/AAAAAAAAATg/A8_rUh7azv8/s1600/inundado.bmp"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5408107982853523234" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 400px; CURSOR: hand; HEIGHT: 300px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="http://2.bp.blogspot.com/_KBYMYgRvZWU/Sw11jpjwRyI/AAAAAAAAATg/A8_rUh7azv8/s400/inundado.bmp" border="0" /></a><br /><div></div><br /><div>hoy hay una mala humedad en el ambiente. sí. una humedad maligna. que llena de vapor el aire y hace que te sientas en un sauna continuo. un sauna solitario y ruidoso. imaginate. vas desnudo con una toalla cubriéndote el torso atravesando la manifestación que hay hoy en el congreso. vas desnudo con una toalla cubriéndote el torso al trabajo, al taller, a la puerta del colegio al que va tu hijo...</div><br /><div>hay una humedad violenta en la ciudad, una humedad de pocos amigos.</div><br /><div>y en la heladera mía lo único que hay para tomar es una botella de dos litros y medio de coca light que sobró de mi cumpleaños, y sólo queda medio litro sin gas distribuido en semejante botella. Pero está fría. Y lo que está frío sabe tan rico esta siesta gris y calurosa...</div><br /><div>solito está el mate en un rincón</div><br /><div>el café abandonado del invierno.</div><br /><div>me propongo pensar un trabajo sobre la cosmovisión indígena, la memoria y el punto de vista</div><br /><div>pero la humedá. la humedá me dice que no le gusta estar sola. que le haga compañía. y</div><div>destapa una cerveza y escuchamos "dramática" de dani umpi mientras pasan los autos, las bocinas, los electrodomésticos cansados de buenos aires...</div><br /><div>y pienso en el río. el río que en este momento está tapando un gran pedazo de mi ciudad en entre ríos. el río que no le importa nada y trae en su intestino todas las humedades posibles y los pájaros y los peces marrones...</div><br /><div>y estoy en el río uruguay...escuchando a umpi cantar la "zamba para olvidarte", estoy tomando esta cerveza en la orilla con esta misma humedad gorda gorda gorda como una perra preñada, gorda como un corazón...y nadie se está yendo con su casa tapada por el agua, y nadie está dejando su casa como una isla en el mundo inundado y con desesperación...</div><br /><div>tomo este trago de cerveza y escucho "como eu quero" y miro el cielo que aguanta, que aguanta, que no tiene ganas de llover todavía, y pasan las nubes grises que tienen ya olor a lluvia pero que no llueven, que aguantan, que andan andando por el cielo, como yo, que viajo, que vuelvo, que tendría que pensar en otras cosas, pero no puedo.</div><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/7970637825892065913-8701767901514020461?l=andarandando-ce.blogspot.com' alt='' /></div>cehttp://www.blogger.com/profile/17063997000912069976noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-7970637825892065913.post-6397011951613320992009-11-24T08:44:00.000-08:002009-11-25T04:28:19.935-08:00<a href="http://2.bp.blogspot.com/_KBYMYgRvZWU/SwwW4EiHZiI/AAAAAAAAATY/ZRQlCzvJC3Q/s1600/DSC02050.JPG"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5407722405110441506" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 400px; CURSOR: hand; HEIGHT: 300px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="http://2.bp.blogspot.com/_KBYMYgRvZWU/SwwW4EiHZiI/AAAAAAAAATY/ZRQlCzvJC3Q/s400/DSC02050.JPG" border="0" /></a><br /><div>Te dije que te vayas sin que me importara la tormenta. Sin que me importara que te mojes, bajo esa lluvia intensísima ese sábado a mediodía.</div><div>Realmente,</div><div>no me importaba.</div><div>Ni que te fueras,</div><div>ni que te mojaras, ni que me llamaras llorando de un locutorio frente al congreso diciéndomé que es verdad, que no podés estar sin mí.</div><div>Uno cree que no puede estar sin alguien hasta que lo intenta, y ve, que la soledad no siempre es difícil ni nostálgica. La soledad puede ser maravillosa cuando uno no puede acostumbrarse a que lo traten mal.</div><div>No sé por qué uno se banca cualquier cosa del amor. Como si amar implicara también perdonar lo que sea, sin importar el grado de intensidad o de locura que tenga.</div><div>Sucede que ya me cansé de las historias de amor locas, y de fracasar en los intentos del amor terrestre.</div><div>No tiene tanto sentido tu vida cuando venís tropezando y tropezando,</div><div>y Buenos Aires es tan gris para andar triste...</div><div>Puf...Buenos Aires es para andar corriendo con auriculares y que se te vuele el pelo con el viento. O para estar abrazado a alguien caminando por el Parque Lezama o por la costanera...</div><div>A Buenos Aires no le queda bien la melancolía.</div><div>Para esos sentimientos están las ciudades pequeñas, las ciudades con plaza en el centro en donde Don Hugo recuerda lo bueno que fue el pasado.</div><div>La melancolía es una sensación hermosa en las calles angostas,</div><div>en las playas vacías...no entre los autos que se amullonan a montones, los colectivos que trinan, los perros que ladran del encierro, los porteros que lavan...</div><div>En Buenos Aires no hay espacio para la melancolía...hay demasiados sentimientos más fuertes como la bronca, o la pasión pululando por el aire...</div><div>La ternura apenas cabe en una ciudad hecha para superpoderes.</div><div>La nostalgia, sin embargo, a veces, pide permiso para entrar y entra, y se apodera de uno en la parada del 84 y la calle venezuela entera se viste de otoño.</div><div>La nostalgia porteña es de otoño, a veces, de invierno.</div><div>Jamás una nostalgia primaveral aparece en la parada del 84.</div><div>Hace unos meses nos habíamos abrazado en la puerta de la comisaría y nos habían echado.</div><div>Nos dijeron que esas cosas no se podían hacer ahí, en la vía pública, y mucho menos en la estación central de policía.</div><div>Parece que en Buenos Aires los policías no se abrazan.</div><div>Está prohibido que se abracen los policían</div><div>en Buenos Aires.</div><div>Pensamos los dos.</div><div>Pero bueno, esa anécdota es de cuando nosotros dos todavía nos abrazábamos y los dos sentíamos aún en la piel que el uno estaba hecho para el otro...</div><div>Mirá cómo son las cosas, con todas las personas con las que mantuve una relación hemos pensado que somos el uno para el otro.</div><div>Uno se adelanta a creer en el amor como si fuera sincero siempre.</div><div>¿Por qué el amor no puede ser hipócrita?</div><div>¿No tiene el mejor sentimiento del mundo derecho a confundirse?</div><div>¿Derecho a acostarse con alguien sólo para pasar el rato?</div><div>¿Derecho a cambiar de sexo sin que se lo discrimine?</div><div>¿Derecho a pagar una puta?¿A despotricar contra las religiones?</div><div>¿A hablar de política y malas costumbres?</div><div>¿No tiene el amor derecho de tirarse un pedo en la clase de yoga?</div><div>¿De caerse de la escalera de tanto whiscola?</div><div>¿De reprobar el exámen de educación cívica?</div><div>¿De mirar el programa de Tinelli?</div><div>¿No tiene el amor que bajar de ese pedestal en que se lo coloca para afrontar que es complicadísimo amar a alguien hasta que la muerte nos separe?</div><div>¿No debería asumir que a las personas ya hace bastante que les viene faltando su inyección de nervios?</div><div>Te dije andate.</div><div>Y nunca más volví a extrañarte.</div><div>Habíamos estirado tanto nuestra historia, que el momento en que dijéramos basta iba a ser para tomar otros caminos.</div><div>Habíamos ido y vuelto. Vuelto e ido nuevamente.</div><div>Habíamos rebuscado las posibilidades del encuentro, y las del desencuentro.</div><div>Habíamos encontrado problemas y soluciones en donde no había soluciones ni problemas.</div><div>Te dije andate.</div><div>Te dije andate, y hasta me dio placer verte tiritando como un animal mojado, temblando, en la vidriera de esa mercería, rodeado de medias de lycra, de camisetas, de bombachas...</div><div>Me hizo bien dejarte, así, ahí, temblando y entrar a casa.</div><div>Y abrir la ducha, y meterme debajo de ese agua tibia mientras pensaba, me animé, te dejé, me animé y te dejé temblando y solo bajo la lluvia de Buenos Aires,</div><div>la lluvia triste de las grandes ciudades,</div><div>que pliquitea sobre las chapas de los supermercados chinos,</div><div>de los restaurantes, de las estaciones de servicio, de los colectivos...</div><div>Te dejé solo en la inmensidad de Buenos Aires, solo en el barrio de congreso mientras la ducha me acaricia, vos, solo en un sábado gris,</div><div>solo entre el goteo incesante,</div><div>solo llorando y yo</div><div>ahí.</div><div>Mi cabeza viaja.</div><div>Y recuerda.</div><div>Antes solíamos volar sobre Buenos Aires,</div><div>saltar de techo en techo como los gatos.</div><div>Solíamos transformarnos en perros y salir a oler culos por las calles anchas,</div><div>por la avenida belgrano llenándonos de barro,</div><div>y de hojas y de amigos.</div><div>Solíamos volar hasta la punta del congreso, y disputarnos cuerpo a cuerpo con los gorriones.</div><div>Solíamos conversar con la estatua de Balbín en la plaza, leernos poesía y tomar vasos y vasos de vino hasta agotar a Gelman o a Boccanera.</div><div>Antes nos gustaba querernos de una manera feliz.</div><div>Ambos sabíamos cómo era el gusto de la desilusión, </div><div>por eso nos unimos en ese viaje romántico y etéreo</div><div>que no tuvo ningún desenlace tibio.</div><div>A vos te costaba arrancar, y te dije dejá todo. Dejá todo, yo muero por vos, pero ahora</div><div>andate.</div><div>El amor dura lo que un orgasmo.</div><div>Y la vida es apenas una mirada forzosamente exagerada del amor</div><div>o, en el peor de los casos, una noche de sexo desenfrenado </div><div>sin que ni siquiera te pidan el teléfono...</div><div>La primer noche que salimos juntos</div><div>me dijiste que no tomabas alcohol.</div><div>Salimos tarde un lunes</div><div>y lo único abierto que había era un pool</div><div>oscuro y cumbianchero,</div><div>con un hombre gigante y tatuado </div><div>y gesticuloso y violento como vos.</div><div>Nos gustó el lugar.</div><div>Nos gustó la cerveza.</div><div>Terminamos en una plaza cerrada por el gobierno de turno</div><div>mientras nuestras sombras hacían el amor con otras</div><div>que sobrevolaban por ahí.</div><div>Esa noche éramos otro tipo de personas.</div><div>Las personas que recién se conocen suelen tener otros comportamientos más dinámicos.</div><div>Nosotros nunca fuimos portadores</div><div>de bocas quietas,</div><div>pero ese lunes las palabras fluían en formas deliciosas</div><div>como si cada quien se hubiera preparado un discurso poético acerca</div><div>de la vida y otros componentes.</div><div>Toda la gente se enamora de la gente que habla enamorada de la vida.</div><div>Ésos éramos nosotros. Dos ahí entre los árboles.</div><div>Dos fanáticos de la existencia que se creían iguales por haber</div><div>congeniado en un chamuyo excelente para cualquier ávido lector de poemas</div><div>o de novelas o de cuentos.</div><br /><div>Ahí estábamos nosotros.</div><br /><div>Encantadores del mundo que complotaba para que la noche</div><div>durara toda la vida, </div><div>o para que la vida durara apenas una noche...</div><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/7970637825892065913-639701195161332099?l=andarandando-ce.blogspot.com' alt='' /></div>cehttp://www.blogger.com/profile/17063997000912069976noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-7970637825892065913.post-2219529790079270682009-11-21T07:58:00.001-08:002009-11-21T08:15:57.282-08:00<span style="font-size:180%;"><strong>Cuando nos queremos compartimos el mundo...</strong></span><br /><br /><br /><a href="http://4.bp.blogspot.com/_KBYMYgRvZWU/SwgRy5XCBeI/AAAAAAAAATQ/yt5oMqhdoCk/s1600/PB080292.JPG"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5406590918746834402" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 300px; CURSOR: hand; HEIGHT: 400px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="http://4.bp.blogspot.com/_KBYMYgRvZWU/SwgRy5XCBeI/AAAAAAAAATQ/yt5oMqhdoCk/s400/PB080292.JPG" border="0" /></a><br /><div><br /><strong><span style="font-size:130%;"> ...y encima de todo, el mundo, se nos comparte,</span></strong></div><div><strong><span style="font-size:130%;"> por generosidad, o por cariño, vaya uno a saber,</span></strong></div><div><strong><span style="font-size:130%;"> pero el mundo jamás pide nada nadita a cambio.</span></strong></div><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/7970637825892065913-221952979007927068?l=andarandando-ce.blogspot.com' alt='' /></div>cehttp://www.blogger.com/profile/17063997000912069976noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-7970637825892065913.post-18196586605643408032009-11-17T05:39:00.001-08:002009-11-17T06:09:53.661-08:00<a href="http://3.bp.blogspot.com/_KBYMYgRvZWU/SwKn1agZ_nI/AAAAAAAAATI/tfWm-P4XJOo/s1600/murga+2.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5405067038888164978" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 400px; CURSOR: hand; HEIGHT: 300px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="http://3.bp.blogspot.com/_KBYMYgRvZWU/SwKn1agZ_nI/AAAAAAAAATI/tfWm-P4XJOo/s400/murga+2.jpg" border="0" /></a><br /><div><a href="http://2.bp.blogspot.com/_KBYMYgRvZWU/SwKn1ODZ5gI/AAAAAAAAATA/k8EY0sHY9dY/s1600/murga.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5405067035545298434" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 400px; CURSOR: hand; HEIGHT: 300px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="http://2.bp.blogspot.com/_KBYMYgRvZWU/SwKn1ODZ5gI/AAAAAAAAATA/k8EY0sHY9dY/s400/murga.jpg" border="0" /></a><br /><br /><div> Anduvimos desde el jueves andando por entre las murgas que pasaron por Concordia y por Salto el fin de semana. Muchísimas muchísimas murgas y mucha gente feliz deambulando con el mate, y la cerveza, y la reposera, y los amores...</div><div> Hubo lugar para los amigos, para la lluvia, para los borrachos, para la alegría, para el desconcierto y el enojo. Para la rebatiña de hielos y las conservadoras con fernet.</div><div> Para saltar y gritar lo que nos molesta.</div><div> Para saltar y gritar los que nos abriga, y nos quiere y nos arrulla.</div><div> </div><div> Hubo lugar para los chivitos, para la cerveza, para el choripán y para el reencuentro. Para el chusmerío barato y para el chusmerío con onda. Ese que importa. Ese que nos cuenta de la vida del otro, pero porque el otro se quiere, y se cuida.</div><div> </div><div> (Hubo relámpagos y truenos luminosos. Murgas conocidas y desconocidas. </div><div> Hubo hits murgueros para levantar el ánimo y algo de rocanrol y algo de ruido.</div><div> y hubo Tururú tinto band para revivir algunos años maravillosos.)</div><div> </div><div> Andaban muchos con ganas de risa. De abrazo. De fiesta.</div><div> </div><div> Y andábamos nosotros. Reencontrados ahí. Porque siempre, siempre la murga nos unió de una manera mágica. Nos mostró un universo ahí donde pensábamos que ya habíamos visto mucho.</div><div>Nos gritó en el oído para que despertemos, para que miremos eufóricamente más profundo.</div><div> Porque se puede cantando hacer del mundo un lugar más justo. Y se puede cantando intentar que lo cambiemos juntos a este pedazo de tierra adolorido. Cantando así, como canta el murguero, con esa energía que sale de no sé qué lugar indescriptible y te llena el corazón y te llena el alma.</div><div> </div><div> Ahí andábamos todos. Con el río cerca, con la lluvia incipiente todo el tiempo, y la humedad de cientos por ciento, y la cerveza helada, y los sudores de bailantes que viajaban por el aire.</div><div> Ahí andábamos y nadie pero nadie se quedaba quieto. </div><div> Nadie estaba inmóvil, porque esa música aunque sea los dedos te hace bailar, aunque sea las uñas te llena de magia...</div></div><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/7970637825892065913-1819658660564340803?l=andarandando-ce.blogspot.com' alt='' /></div>cehttp://www.blogger.com/profile/17063997000912069976noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-7970637825892065913.post-85101997345706915682009-11-11T04:00:00.000-08:002009-11-11T04:50:50.812-08:00<a href="http://3.bp.blogspot.com/_KBYMYgRvZWU/SvqwG4KL5MI/AAAAAAAAAS4/Xji9GM_I3wQ/s1600-h/DSC00625.JPG"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5402824335185142978" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 400px; CURSOR: hand; HEIGHT: 266px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="http://3.bp.blogspot.com/_KBYMYgRvZWU/SvqwG4KL5MI/AAAAAAAAAS4/Xji9GM_I3wQ/s400/DSC00625.JPG" border="0" /></a><br /><div>Son las nueve de la mañana. Acabo de volver del supermercado.¿Vieron qué bueno es ir al supermercado a las ocho y media de la mañana? No hay nadie. Nadie pero nadie. El acomodador de la verdura acomoda desganadamente la verdura, la cajera toma el mate cocido apoyada en la caja, y la música, siempre siempre es esa canción de John Lennon que se llama "Woman" creo, que es tan tan pero tan de supermercado...´</div><br /><div>Y volvía, y adelante mío venía una chica joven joven empujando una silla de ruedas con un chiquito, un gurisito mirante, que no podía sostener la cabeza, y entonces la cabeza del niño miraba y se caía para un costado y la joven le acomodaba la cabeza y seguía caminando, contenta, de que el sol brillara como lo hace hoy, con una sonrisa enorme. Y tenía el pelo largo, y brillante y pesado. Y el pelo le bailaba con la brisa y el niño dejaba caer su cabeza otra vez mirando el pajarito, o el gato de la gomería, o las hojas de los árboles. Y la mujer pelo sonrisa sirena acomodaba la cabeza caída del niño y la silla de ruedas avanzaba, como una música que cubría la mañanita. Y yo sonreí también. Y el niñito pequeño me miró con sus ojos negros, los mismos ojos de la madre...</div><br /><div>Y recordé. Anoche soñé con vos. Nos encontrábamos en un viaje, en una estación de servicio. Los dos trabajabámos en algunos de esos proyectos complicados que son parte de los sueños y me diste una carta. La abri, y eran dibujos tuyos, y palabras, muchísimas palabras bonitas que me habías escrito. Y después me dijiste que no me lo habías dicho antes porque el trabajo no te dejaba andar de a dos.</div><br /><div>Y nos fuimos juntos por ahí. Seguimos el camino juntos. Vos tenías un pullover marrón con una guarda. El mismo que tenías la vez que te vi atravesando la plaza Primero de Mayo un viernes a mediodía.</div><br /><div>Pero volviendo, volviendo a hoy, hay un sol gigantesco que se mete en todas las hendiduras de la casa y la llena de alegría. Humea el mate y pienso, que ayer no tomé mate en todo el día, que hoy entonces va a estar tan tan rico como el sol.</div><br /><div>Y tampoco andarán los subtes hoy. Y la gente se quejará de lo que va a tardar, de lo que va a gastar, de lo que va a seguir quejandose todo el día, porque encima se avecina un miércoles de tanto calor.</div><br /><div>Y seguro muchas cosas andarán mal. Pero el sol hoy brilla como nunca, y esa mujer con el pelo que bailaba existe, y anoche soñé con vos, y hoy me voy al encuentro de murgas en concordia, y al río. Y tengo el mate preparado, y Nico está viniendo para que organicemos juegos para el taller de la noche. Y estoy escuchando a Fernando Cabrera que envuelve todo el aire... ¿De qué me puedo quejar?</div><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/7970637825892065913-8510199734570691568?l=andarandando-ce.blogspot.com' alt='' /></div>cehttp://www.blogger.com/profile/17063997000912069976noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-7970637825892065913.post-90177868819431648592009-11-08T16:42:00.000-08:002009-11-08T17:00:35.154-08:00Ayer 7 de noviembre fui, como hace varios años ya, a la marcha del orgullo gay en Buenos Aires. Fui, porque creo que es necesario que todos apoyemos sus derechos, porque los derechos deben ser para todos, todísimos sin importar cual sea la elección de vida o de amor que tome cada uno.<br /> Creo que más de uno piensa como yo, porque ayer la marcha estallaba de gente, y no de gente solo, sino de gente feliz. Gente que bailaba y cantaba y se abrazaba y lloraba también en algunos ratos.<br /> Tomamos cerveza, escuchamos música, bailamos y nos reímos porque el clima que se vive ahí es clima de fiesta. Nadie te mira con ningún ojo amenazante, nadie te pide que te retractes ni que des explicaciones. Es una alegría que lucha, que anda, que mueve la marcha del orgullo en Buenos Aires.<br /> Hay muchas personas que luchan así, cantando, bailando. Que piden por ejemplo que dejen de una vez de asesinar travestis en el país, que no por nada el promedio de vida de un travesti en la argentina es de treinta y dos años. ¿No se merecen ellos que luchemos?¿No se merecen luchar para dejar de ser olvidados y desaparecidos en plena democracia?<br /> Yo no sé. Hay muchas cosas por las que está bien visto luchar y otras no tanto. ¿Otras no son tan publicitarias o tan revolucionarias?<br /> ¿Por qué a la marcha del 24 vamos todos sin ser hijos de desaparecidos? ¿Por qué vamos a las marchas campesinas, o a las marchas del movimiento indígena y no vamos a la marcha del orgullo porque no somos gays?<br /> Es hora de terminar con el prejuicio y tomar la calle por asalto, como lo dijo Marta Dillon, una periodista o escritora que no conozco, pero que escribió este artículo maravilloso hoy en el diario Página 12.<br /><br /><a href="http://3.bp.blogspot.com/_KBYMYgRvZWU/Svdmpzw-NvI/AAAAAAAAASw/Vzuuw-QzWyA/s1600-h/marcha_gay.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5401899146510481138" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 400px; CURSOR: hand; HEIGHT: 300px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="http://3.bp.blogspot.com/_KBYMYgRvZWU/Svdmpzw-NvI/AAAAAAAAASw/Vzuuw-QzWyA/s400/marcha_gay.jpg" border="0" /></a><br /><div></div><br /><div></div><br /><div><span style="font-size:180%;"><span style="color:#3366ff;">La calle por asalto</span><br /></span><a title="Abrir nota en una ventana nueva" href="http://www.pagina12.com.ar/diario/sociedad/3-134926-2009-11-08.html" target="_blank"></a><br />Por Marta Dillon<br />Es justo y necesario tomar la calle por asalto, porque sólo desde la calle es posible adueñarse del cielo mismo. Es justo y necesario poner el cuerpo y la voz ahí donde es imposible esquivarlo o silenciarla para que los reclamos, las luchas y las alegrías adquieran una forma nueva, colectiva, poderosa. Es justo y necesario saber que en el camino no se está sola ni solo, que es posible ir por más, que en la suma de la voluntades la corriente puede ser arrasadora aun cuando el tiempo no siempre esté a favor de los que luchan –según la frase convertida en consigna– y lleve una vida entera dar el primer paso, anotar el primer logro, plantar la primera bandera. De eso se trata marchar, de ponerse en movimiento en un acto codo a codo, para que el dolor que a veces puede ser una piedra en el pecho no se convierta en impotencia sino en el motor que anima los pasos, como sucede, por ejemplo, cuando son cientos de miles quienes marchan un 24 de marzo. Esos ríos de personas pudieron, con su presencia año a año, cambiar la historia del país, revertir las vergüenzas nacionales como el indulto o las leyes de impunidad a pesar de que ahora mismo el nombre de Julio López oscurezca cada uno de esos logros. ¿Pero como soportar incluso eso si no marchamos?<br />De transformar la impotencia en acción y la acción en alegría; de eso se trata marchar. De sacar a la calle la materia prima y el arte con el que puede trasformarse el destino. Y de todo esto, por supuesto, se trata la Marcha del Orgullo: tomamos la calle para oponer, justamente, orgullo a la homofobia, la transfobia, la lesbofobia, todas formas del miedo convertido en violencia. Nos hacemos visibles, nosotras y nosotros, nuestras familias, nuestros hijos y nuestras hijas, amigos y amigas, compañeros y compañeras, para que sea imposible esquivar este abanico de posibilidades que se despliega más allá del cuerpo, más allá de la imposición de una supuesta normalidad que no es más que dominación y falta de libertad. Estamos ahí, en el lugar donde se forja la historia, entre Plaza de Mayo y Congreso, porque decir nosotros y nosotras aun sabiendo que el colectivo que se pretende nombrar es inabarcable en su diversidad es una manera de hacer política y de exigir, a la vez, que la política formal deje de mirar para otro lado. Queda muchísimo camino por recorrer. Todavía sobrevive el sabor amargo del último debate en la Cámara de Diputados en torno del matrimonio sin restricción de sexos, en el que se habilitaron voces que con extrema violencia usaron argumentos propios de la Inquisición. ¿Por qué hay que escuchar de igual a igual a quien sostiene que la homosexualidad es una enfermedad curable con medicamentos? ¿Acaso escucharíamos a quien dijera que los afrodescendientes tienen el cerebro más chico? También sobreviven, impunemente, los atropellos policiales contra las personas trans, los códigos de faltas y los edictos en 10 provincias. Razones de sobra para marchar como lo hicimos ayer, aunque ninguna suficiente para quitarnos la alegría de estar en la calle, bailando en algunos casos, caminando en otros, poniendo el grito en el cielo en la mayoría, sintiendo que ninguna revolución es posible si no podemos ser, vivir y amar de acuerdo con nuestro deseo y en plena libertad.</div><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/7970637825892065913-9017786881943164859?l=andarandando-ce.blogspot.com' alt='' /></div>cehttp://www.blogger.com/profile/17063997000912069976noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-7970637825892065913.post-62458087286914867602009-11-06T16:23:00.000-08:002009-11-06T16:37:27.103-08:00<a href="http://1.bp.blogspot.com/_KBYMYgRvZWU/SvS_fBZKmmI/AAAAAAAAASo/HO6mkznu-Iw/s1600-h/DSC05045.JPG"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5401152392794905186" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 400px; CURSOR: hand; HEIGHT: 300px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="http://1.bp.blogspot.com/_KBYMYgRvZWU/SvS_fBZKmmI/AAAAAAAAASo/HO6mkznu-Iw/s400/DSC05045.JPG" border="0" /></a><br /><div>Hagamos. Dejemos de mirar y hagamos.</div><div>Dejemos de quejar/nos y hagamos. De decir y hagamos...</div><div>Hacé.</div><div>Transformá la nada en algo. Hagamos.</div><div>Hacé un pensamiento. Pensá.</div><div>Un sentimiento. Sentí.</div><div>Hacernos.</div><div>Felices nos hacemos. </div><div>HAGAMOS. ALGO. minúsculo pequeño pero algo</div><div>una torta o un libro una carta una llamada un abrazo un viaje un guiso para todos una canción</div><div>hagamos hagamos hagamos</div><div></div><div>las cosas no puedan seguir girando de igual modo...</div><div>no digamos más. Hagamos.</div><div> </div><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/7970637825892065913-6245808728691486760?l=andarandando-ce.blogspot.com' alt='' /></div>cehttp://www.blogger.com/profile/17063997000912069976noreply@blogger.com7tag:blogger.com,1999:blog-7970637825892065913.post-51079161885306573352009-11-02T17:53:00.000-08:002009-11-02T18:47:30.370-08:00<a href="http://2.bp.blogspot.com/_KBYMYgRvZWU/Su-S80UtPcI/AAAAAAAAASA/sGjFc_ksJpE/s1600-h/DSC08885.JPG"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5399696051775815106" style="FLOAT: right; MARGIN: 0px 0px 10px 10px; WIDTH: 320px; CURSOR: hand; HEIGHT: 240px" alt="" src="http://2.bp.blogspot.com/_KBYMYgRvZWU/Su-S80UtPcI/AAAAAAAAASA/sGjFc_ksJpE/s320/DSC08885.JPG" border="0" /></a><br /><div>Unos días antes de venirme a vivir a Buenos Aires, hace ocho años ya, me junté con un amigo a tomar unos mates y a despedirnos. </div><br /><div>Cuando él se iba,bajando por la calle guemes, me abrazó y me dijo: "No sé si te voy a extrañar a vos. Lo que voy a extrañar es la certidumbre de saber que estás."</div><br /><div></div><br /><div>Fue una frase que jamás olvidé. Vuelve a mí siempre siempre que alguien anuncia que se está yendo a andar nuevos caminos.</div><br /><div></div><br /><div>Extrañar la certidumbre de saber que el otro está, qué verdad tan verdadera entre todas las verdades verdaderas que pululan en el aire...</div><br /><div>Porque en Buenos Aires las cosas son mucho así. Uno se ve poco con la gente que quiere. Pero está tranquilo, seguro, de que el otro, está a no más de un tren o un colectivo de su casa. Está. Existe cerca. Está viviendo en el mismo punto del espacio que uno. Nos llueve juntos. Nos solea a los dos. Él otro está. Siempre está ahí.</div><br /><div></div><br /><div>Cuando los amigos se empiezan a ir, entonces a uno le entra el desarraigo.</div><div>Falta la seguridad de la presencia cercana. </div><div>No están más...</div><div>Aunque no los veías tan seguido, ahora, directamente faltan. Y uno va a tener que mediar con colectivos y llamadas de larga distancia. Con videochat, o mail, o facebook o cualquier otra red social que hace que uno crea que las distancias se empequeñecen cuando en realidad las distancias cada día se afianzan. Toman una forma indestructible en el mapa que nos une. Y los que partieron, convencidos de que con la nueva tecnología si se van de algún modo también se están quedando , empiezan a estirar su visita. Empiezan a postergar el viaje de reencuentro...el abrazo...</div><br /><div></div><div>Y digo todo esto nada más porque ayer se fue mi amigo Juan. Y me pone un poco triste. </div><div>Se fue a descansar un tiempo de la ciudad que lo/nos agobia, se fue llevándose la certidumbre de su presencia, de su llamada casi diaria. Se fue a andar feliz por el bordecito del río limpio...</div><br /><div>Pero qué se yo...tal vez digo todo esto porque llueve hoy, y llovió ayer, y antes de ayer, y sé que a esta máquina de asfalto, a esta Buenos Aires húmeda, le va a empezar a faltar un pedacito que la hacía mucho más bonita...mucho mucho más bonita.</div><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/7970637825892065913-5107916188530657335?l=andarandando-ce.blogspot.com' alt='' /></div>cehttp://www.blogger.com/profile/17063997000912069976noreply@blogger.com6tag:blogger.com,1999:blog-7970637825892065913.post-86042382818037918342009-10-30T11:49:00.000-07:002009-10-30T18:40:35.971-07:00<a href="http://4.bp.blogspot.com/_KBYMYgRvZWU/Sus9TRVlXII/AAAAAAAAARg/2KkN90RAlRo/s1600-h/DSC00071.JPG"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5398475979614411906" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 400px; CURSOR: hand; HEIGHT: 300px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="http://4.bp.blogspot.com/_KBYMYgRvZWU/Sus9TRVlXII/AAAAAAAAARg/2KkN90RAlRo/s400/DSC00071.JPG" border="0" /></a><br /><div>Me gusta </div><br /><div>deshilvanarte las palabras</div><br /><div>una por una</div><br /><div>sin entender lo que estás diciendo.</div><br /><div>Descontextualizar tu discurso y ponerselo</div><br /><div>a la primer persona que miro en los balcones...</div><br /><div>El vecino de enfrente habla de la libertad.</div><br /><div>El kiosquero cuestiona la educación privada.</div><br /><div>Ahora los demás hablan con tu voz. Bla bla bla....</div><br /><div>En la televisión la presidenta habla con tu voz... bla bla bla</div><br /><div>El perro de al lado ladra con tu voz... bla bla bla</div><br /><div>Dicen las cosas que decís y de la manera en que las decís...</div><br /><div>Me gusta separar tu boca de lo que suele decir tu boca.</div><br /><div>Mirarla. Observar sus movimientos, separarlos de sus sonidos...</div><br /><div>Me estoy cansando de tu monólogo aburrido acerca </div><br /><div>de la psicología del mundo y de sus frustraciones.</div><br /><div>Yo sigo creyendo en la revolución aunque haya pasado de moda.</div><br /><div>No me importa ya tu filosofía de las cosas. Me importa más la canción en la radio. (Y creo que se parece a Ricky Martin....)</div><br /><div></div><br /><div>(Me gustaría que gritáramos lo que no nos enoja. Que se hiciera violento el pico más alto de la alegría.</div><div>Me acuerdo cuando íbamos a la secundaria y faltaba el profesor de contabilidad. </div><div>La alegría era violenta. Era peligrosa. Una podría haber muerto de un puño o una patada...pero hubiera sido una muerte de violenta alegría. Nunca más me han invadido las alegrías violentas...)</div><br /><div></div><br /><div>Seguís hablando..bla bla bla...</div><br /><div></div><br /><div>(La gente cuando se emborracha se pone contenta. Te dice que te quiere, o que no te aguanta. Se pone a escupir verdades como palabras sueltas...Ojalá la gente se emborrachara sólo para decirse la verdad otro ratito.)</div><br /><div></div><br /><div>Hoy hace treintaycuatrogrados de calor en buenos aires. Lloramos en la clase de argentina. La humedad trae consigo la nostalgia...el sopor, el vaho, la apatía...</div><div>La humedad y yo no nos llevamos del todo bien, pero hemos aprendido a soportarnos. A veces le preparo el desayuno y todo.</div><br /><div></div><br /><div>A todo esto vos seguís hablando. Amo descuartizarte las palabras. Sacarlas del contexto. Hacerlas que bailen. Pensar en cuánto más vas a seguir con tu discurso. Miro afuera. Vuela un pájaro flaquísimo. Tomo un trago de cerveza. </div><br /><div>Junto coraje y te lo digo:</div><br /><div>-"Che, y si nos separamos?"-</div><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/7970637825892065913-8604238281803791834?l=andarandando-ce.blogspot.com' alt='' /></div>cehttp://www.blogger.com/profile/17063997000912069976noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-7970637825892065913.post-70750215618064038902009-10-28T10:10:00.000-07:002009-10-28T10:55:40.114-07:00<a href="http://1.bp.blogspot.com/_KBYMYgRvZWU/SuiE6iCAtnI/AAAAAAAAARY/z7ibyL6c6lE/s1600-h/DSC07424.JPG"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5397710294506059378" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 240px; CURSOR: hand; HEIGHT: 320px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="http://1.bp.blogspot.com/_KBYMYgRvZWU/SuiE6iCAtnI/AAAAAAAAARY/z7ibyL6c6lE/s320/DSC07424.JPG" border="0" /></a><br /><div></div><br /><div>Ataqué el dulce de batata que había en la heladera. Hace días que me venía mirando mal con su cuerpo dorado. No tuve otra opción que acuchillarlo.</div><br /><div></div><br /><div>Suena el portero eléctrico. Es Mirta que si tengo algo. Que los chicos. La hija. El sida.</div><br /><div>Hoy no tengo nada. Mirta debe haber puesto una boutique y una juguetería con todas las cosas que se llevó de casa. Pienso maliciosamente.</div><br /><div>Todas las cosas que no usamos susurran Mirta. Toda la ropa que nos quedó chica o no sabemos que está dice Mirta. Los cepillos de dientes dicen Mirta. Las sandalias, los discos, la comida. Todo tiene sabor a Mirta. Sabor de saber que a alguien le falta.</div><br /><div></div><br /><div>Vino el portero. El de carne y hueso. Diciendo que de casa salían destellos. Luces de colores. Cortocircuitos. Entra y no encontramos nada raro. Salimos al balcón. Los cortocircuitos se van en el aire, llenando el mundo de pelos erizados. Todo vibra. Todo se encrespa. Mi casa se vuelve azul.</div><br /><div></div><br /><div>Pasa una manifestación para el Congreso. </div><br /><div>Ninguna manifestación hace el suficiente ruido para virar la mirada del mundo.</div><br /><div></div><br /><div>Llamo a Espe. Me cuenta del parcial de Impuestos.</div><br /><div>Llamo a Nico. Me cuenta del accidente de su compañero de trabajo.</div><br /><div></div><br /><div>Busco evasión. Busco evadirme. Recorto palabras lindas en el diario. ¿Para qué? Me pregunto. Sumo palabras y palabras a un frasco transparente. Para ver las palabras, para tocarlas, para mirarlas todas encerradas ahicito, todas juntas. Que no se me peleen las palabras. Que se abracen...</div><br /><div></div><br /><div>Intento proyectar el taller de la noche. Hoy me he levantado sin ideas. Todas las ideas dicen Mirta. Necesito que me arranque un superhéroe de Buenos Aires, que me lleve volando como en una alfombra....</div><br /><div></div><br /><div>Se hace un silencio en la siesta. Pasa el amor a visitarme en forma de mensaje. Pasa el amor sentado atrás de un piano. Pasa el amor un poco entrado en años.</div><br /><div></div><br /><div>Junto las cosas que me van quedando. Lo poco que me queda dice Mirta. </div><br /><div></div><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/7970637825892065913-7075021561806403890?l=andarandando-ce.blogspot.com' alt='' /></div>cehttp://www.blogger.com/profile/17063997000912069976noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-7970637825892065913.post-17479770019622506562009-10-27T12:57:00.000-07:002009-10-27T13:25:35.758-07:00<a href="http://4.bp.blogspot.com/_KBYMYgRvZWU/SudQ9LnOyvI/AAAAAAAAARQ/BB5KJ6V2GMI/s1600-h/PA270107.JPG"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5397371690446408434" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 400px; CURSOR: hand; HEIGHT: 300px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="http://4.bp.blogspot.com/_KBYMYgRvZWU/SudQ9LnOyvI/AAAAAAAAARQ/BB5KJ6V2GMI/s400/PA270107.JPG" border="0" /></a><br /><div>La gente se nos está quedando quieta. Les han quitado las piernas y las alas a todos. Ya nadie se molesta, ya nadie protesta. Ya todos entendieron que la utopía no abriga, ni educa, ni alimenta.</div><div>Ya todos entendieron que andar en la lucha no sirve para mucho.</div><div>Bendito triunfo de la dictadura, el de dejarnos sentados.</div><div>Nos hemos quedado quietos. Mirando cómo pasan los demás por al lado. LLevando una bandera que no nos dice nada.</div><div></div><div>Hoy éramos tan poco yendo a la legislatura. Con miles de motivos que suenan a anáfora.Un punto ínfimo y triste en la marea de gente. Una pobre estampida de pájaros azules, entre un sonido negro de asfalto y calefones.</div><div></div><div>Hoy éramos tan pocos andando por las calles. Llevando un desencanto de miles de colores. Hicimos lo planeado. Hicimos lo posible. Pero el mundo no oye. Pero el mundo no escucha...</div><div></div><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/7970637825892065913-1747977001962250656?l=andarandando-ce.blogspot.com' alt='' /></div>cehttp://www.blogger.com/profile/17063997000912069976noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-7970637825892065913.post-2180617508146330362009-10-26T12:44:00.000-07:002009-10-26T18:30:42.859-07:00<a href="http://2.bp.blogspot.com/_KBYMYgRvZWU/SuYBJGotX8I/AAAAAAAAARA/pt_ktV8fHg0/s1600-h/DSC01990.JPG"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5397002459361927106" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 300px; CURSOR: hand; HEIGHT: 400px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="http://2.bp.blogspot.com/_KBYMYgRvZWU/SuYBJGotX8I/AAAAAAAAARA/pt_ktV8fHg0/s400/DSC01990.JPG" border="0" /></a><br /><div>La alegría no es política decís preparando el pan, amasando la harina con el agua, mezclando los elementos...juntándolos a la masa uniforme y leudante que hacés cada mañana con la venida del sol.</div><br /><div>La alegría no es política. La alegría no es una metodología de combate me decís junto al café que humea con ese olor que sólo sabe tener el café de madrugada...</div><br /><div>Y la gente comienza el exilio diario de sus casas a sus trabajos. Comienza el éxodo de llevar sus hijos a la escuela durante todo todo el día.</div><br /><div>Y vos amasás como desencantado con la vida. Metido adentro del vaivén de tus manos que van y vienen en una ternura indescriptible. Vas y venís como tus manos. Vas y venís como tus manos.</div><br /><div>Abro el diario. Los uruguayos no llegaron a anular la ley de caducidad.</div><br /><div>Vas y venís como tus manos. Una familia explotó junto a su casa en El palomar.</div><br /><div>Vas y venís como tus manos. Un colectivo chocó violentamente anoche en San Cristóbal.</div><br /><div>Vas y venís. Voy y vengo mirándote y llega la hora de salir y me voy.</div><br /><div>La alegría se debe haber quedado dormida, le cuesta levantarse temprano en Buenos Aires, cada día le gusta menos trabajar.</div><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/7970637825892065913-218061750814633036?l=andarandando-ce.blogspot.com' alt='' /></div>cehttp://www.blogger.com/profile/17063997000912069976noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7970637825892065913.post-28105086518344131572009-10-24T17:29:00.000-07:002009-10-24T17:44:43.883-07:00<a href="http://2.bp.blogspot.com/_KBYMYgRvZWU/SuOcKAdM63I/AAAAAAAAAQ4/UVCLSSrbgH4/s1600-h/PA240014.JPG"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5396328474255092594" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 400px; CURSOR: hand; HEIGHT: 300px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="http://2.bp.blogspot.com/_KBYMYgRvZWU/SuOcKAdM63I/AAAAAAAAAQ4/UVCLSSrbgH4/s400/PA240014.JPG" border="0" /></a> Pido un deseo, o dos, o tres, pido un deseo a la noche con estrellas. Pido que existan las personas necesarias y que exista la ternura imprescindible.<br />Pido el diario todas las mañanas y el café cortado y fuerte para soportar el día.<br />Pido música en todos los rincones y colores brillantes en las casas.<br />Pido amor colgando en los balcones y pedazos de torta en las terrazas.<br />Pido jugar a la mancha en la oficina y resbalar con cáscara de banana.<br />Pido una buena película los martes en vez del noticiero que te espanta.<br />Pido alegría para los que andan cansados, y una penita también, que a veces calma.<br />Pido que me saluden los porteros con su ánimo feliz de madrugada.<br />Pido que no maltraten a los niños, ni a los grandes, ni a nadie, nunca, nada.<br />Pido que gane Mujica en Uruguay, y que revienten de risa ahí en la rambla.<br />Pido que vengas con un vino tinto, para charlar hasta que venga el alba.<br /><br />Pido gancho si pierdo en la escondida, y me voy a soñar entre las plantas...<div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/7970637825892065913-2810508651834413157?l=andarandando-ce.blogspot.com' alt='' /></div>cehttp://www.blogger.com/profile/17063997000912069976noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-7970637825892065913.post-12299070657334359662009-10-23T12:59:00.000-07:002009-10-23T13:20:57.604-07:00<a href="http://4.bp.blogspot.com/_KBYMYgRvZWU/SuIL5HXDW7I/AAAAAAAAAQw/Cdd2pP5jVU8/s1600-h/DSC00230.JPG"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5395888379399461810" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 400px; CURSOR: hand; HEIGHT: 300px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="http://4.bp.blogspot.com/_KBYMYgRvZWU/SuIL5HXDW7I/AAAAAAAAAQw/Cdd2pP5jVU8/s400/DSC00230.JPG" border="0" /></a><br /><div>Anoche soñé que no tenía dedos.</div><div>Tenía dedos sí, pero hasta la mitad. Dedos cortitos como muñoncitos delicados, diminutos.</div><div>Toda mi vida en el sueño era buscar mis dedos que había perdido.</div><div>Iba con un amigo de concordia en un cuatro ese blanco buscando mis dedos.</div><div>Había un encuentro de candombe en la plaza del barrio.</div><div>Todos tocaban los tambores menos yo, porque no tenía dedos. Y no tenía tiempo además, totalmente inmiscuida en la búsqueda de ellos.</div><div>En las calles, las publicidades reproducían rostros de amigos. Y yo decía desde cuándo tal o cual es modelo. Nadie me contestaba. El mundo era sólo tambores y cielos atardecidos.</div><div>En el medio de la plaza una carpa blanca repartía comida árabe. Desde el auto vi a mi mamá comiendo un shawarma con un saquito de crochet. Yo le gritaba detrás de la ventanilla pero no me escuchaba. No tener dedos era como no tener voz en ese encuentro donde todo era sonido de dedos y dedos sobre el cuero.</div><div></div><div>Estaba atrapada en mi constante desconsuelo. En mi mutilación estancada.</div><div>Después encontré mis dedos, los que había perdido hace años todavía con sangre. Quise incrustrármelos en los muñones al mejor estilo César Aira, pero nada.</div><div></div><div>Mi amigo del auto me dice que ya no sirven. Que si no están podridos esos dedos mis muñones sí estarán podridos. Que tendría que haberme acostumbrado a la ausencia.</div><div></div><div>Me desperté buscando la sangre en la almohada. Camino al profesorado estuve todo el tiempo mirándome las manos. Una vez en un accidente de violentas puertas se me salió la punta de un dedo, me quedó abierta como una tapa, como un arma super secreta de inspector gadget.</div><div></div><div>No sé qué obsesión tengo con los dedos.</div><div>No quiero seguir soñando con ellos.</div><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/7970637825892065913-1229907065733435966?l=andarandando-ce.blogspot.com' alt='' /></div>cehttp://www.blogger.com/profile/17063997000912069976noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7970637825892065913.post-27183415729436401392009-10-21T05:30:00.000-07:002009-10-21T12:00:24.826-07:00<a href="http://3.bp.blogspot.com/_KBYMYgRvZWU/St9E15EyKdI/AAAAAAAAAQo/66cGWESryOU/s1600-h/el+moco.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5395106571257784786" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 320px; CURSOR: hand; HEIGHT: 240px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="http://3.bp.blogspot.com/_KBYMYgRvZWU/St9E15EyKdI/AAAAAAAAAQo/66cGWESryOU/s320/el+moco.jpg" border="0" /></a><br /><div>Cuncún forma parte de los recuerdos de nosotros, eso es seguro. </div><div>Nadie que creció en los noventa en Concordia puede evadirse de este personaje desdentado, regordete y querible que andaba y anda las calles de Concordia a todas las horas posibles.</div><div>Cuncún era un mensajero del amor. Lo es todavía. Se paraba en el medio de la peatonal a robarle besos a las chicas que pasaban. Un beso nomás, tranqui, en la mejilla...</div><div>Quien no esquivó un beso cunqueano no es parte de la memoria colectiva...</div><div>Es que Cuncún es uno de esos envíados inocentes al gusanerío del mundo. Uno de esos puro corazón y leve retraso que el sistema mantiene en la calle a la buena del sistema...</div><div>Es uno de esos "enmascarados del amor" de los que habla Juan Gelman, ésos que atacan en la calle y besan contra todo, contra todos quizás, esperando que alguna vez alguien, alguno, empuñe su ternura, empiece a fusilar...</div><div>¿Y qué hay de malo en ser un poco más cuncún y un poco menos uno?¿Y si salimos a besar y a abrazar por las veredas cómo reaccionarán los otros? ¿Será diferente de parte de nosotros que tenemos todos los dientes y que no hacemos del amor una demostración urbana?</div><div>¿Qué pasa que la gente se nos puso tan seria? ¿Tan hosca de mirada? ¿tan paranoica?</div><div>¿Hasta cuando seguiremos dejando de tocarnos sólo para creer que así estamos seguros?</div><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/7970637825892065913-2718341572943640139?l=andarandando-ce.blogspot.com' alt='' /></div>cehttp://www.blogger.com/profile/17063997000912069976noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-7970637825892065913.post-82350031817958234252009-10-18T19:10:00.000-07:002009-10-18T19:39:37.112-07:00<a href="http://2.bp.blogspot.com/_KBYMYgRvZWU/StvK6f9PcEI/AAAAAAAAAQY/KLb6uPF3Ro0/s1600-h/P1010018.JPG"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5394128085065887810" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 300px; CURSOR: hand; HEIGHT: 400px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="http://2.bp.blogspot.com/_KBYMYgRvZWU/StvK6f9PcEI/AAAAAAAAAQY/KLb6uPF3Ro0/s400/P1010018.JPG" border="0" /></a><br /><div>Nosotros solos no somos nada. Nosotros sumamos pedacitos. Andamos andando en el intento. Nosotros casi nunca llegamos, pero vamos. Y en ese andar nos conocemos. Sé qué te gusta desayunar a la mañana. Sé a qué lugares volvés de vez en cuando. Sé el nombre de tu abuela que murió hace años y que te gusta la leche sola helada y con cubitos.</div><div>Nosotros. Vos. Solo no sos nada. Somos algo en el andar. En el juntar mano a la mano, cuerpo al cuerpo, voz a la voz. Yo, sin tu palabra no soy nadie. </div><div>Andamos porque nos gustan los colores, los gestos de la linda compañía, la necesidad de la tristeza ajena. Andamos porque ando suena feo. Suena a reloj que se quedó parado. A ola que rompió y quedó en la orilla.</div><div>Vivimos en plural. Somos sustantivo colectivo. Humanidad que no soporta la distancia. Almada que se pudre en soledad. Que se llena de gusanos y de hastío.</div><div>Nosotros sumamos pedacitos.</div><div>Para rehacer el mundo sumamos pedacitos. </div><div>Tu cuadro en la frazada es lo que miro. Lo que sentís cuando ves la golondrina. Adonde vas cuando olés un poco de romero. Y lo que te recorre cuando escuchás a Silvio.</div><div>Solos no somos nadie. Nadie somos metidos para adentro. Mentira que nos encontramos a nosotros mismos. Nos gustan siempre a todos las sumas de miradas. Los proyectos de a muchos. La cama compartida. Una vida Bristol repleta de personas.</div><div>Es que es una obviedad que andar de a uno es cosa de otro mundo. Nosotros desde antes de nacer ya nos compartimos. </div><div>Somos dupla desde la panza. Somos familia. Somos andares pegoteados con mermelada de naranja.</div><div>Solos ni siquiera decimos buen día...por eso nosotros no restamos nunca.</div><div>Y la vida será siempre una suma interminable...</div><div></div><div></div><div><strong>"Vivimos de morirnos. Vivimos de entregarnos.</strong></div><div><strong>Vivimos de ser otros, cambiando, entusiasmados." Gabriel Celaya</strong></div><div></div><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/7970637825892065913-8235003181795823425?l=andarandando-ce.blogspot.com' alt='' /></div>cehttp://www.blogger.com/profile/17063997000912069976noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-7970637825892065913.post-12685832358403373602009-10-17T18:03:00.000-07:002009-10-17T18:11:04.479-07:00<a href="http://1.bp.blogspot.com/_KBYMYgRvZWU/Stpq6f2b4NI/AAAAAAAAAQQ/6reCsAeIk9w/s1600-h/P1010023.JPG"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5393741056944365778" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 400px; CURSOR: hand; HEIGHT: 300px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="http://1.bp.blogspot.com/_KBYMYgRvZWU/Stpq6f2b4NI/AAAAAAAAAQQ/6reCsAeIk9w/s400/P1010023.JPG" border="0" /></a><br /><div> Por las dudas, lo dibujamos en la pared de la cocina de casa, mirá si un día nos olvidamos!!!!</div><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/7970637825892065913-1268583235840337360?l=andarandando-ce.blogspot.com' alt='' /></div>cehttp://www.blogger.com/profile/17063997000912069976noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7970637825892065913.post-79974431031171318362009-10-15T09:00:00.000-07:002009-10-15T09:40:02.917-07:00<a href="http://2.bp.blogspot.com/_KBYMYgRvZWU/StdIHEjwIhI/AAAAAAAAAQI/beBUv_FRLbk/s1600-h/chulet+2.bmp"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5392858365119439378" style="FLOAT: left; MARGIN: 0px 10px 10px 0px; WIDTH: 300px; CURSOR: hand; HEIGHT: 400px" alt="" src="http://2.bp.blogspot.com/_KBYMYgRvZWU/StdIHEjwIhI/AAAAAAAAAQI/beBUv_FRLbk/s400/chulet+2.bmp" border="0" /></a><br /><div>A mí y a Chulet nos han pasado muchas cosas juntos.</div><div>Éramos de andar y andar las calles de Concordia buscando historias y a veces encontrábamos algunas.</div><div>Eran las épocas de esplendor de la Tururú Tinto Band y de las ferias de fanzines en el mirador arenitas blancas. Eran los múltiples festivales en las distintas plazas y en las escuelas. Los recitales de heavy metal en el anfiteatro de San Carlos. El crazy pub, Octubre, y el club 759. </div><div>El "paraíso deforme" ya había comenzado como taller ambulante en la estación de trenes y ya habíamos pedido un espacio en el archivo municipal de Pezarini firmando con cualquier nombre menos con el nuestro...</div><div>Ésas eran las épocas en que nos conocimos con Chulet. Nos presentó un amigo en común que desde hace años el tiempo acerca y aleja como le da la gana.</div><div>Pero quiero contar especialmente una noche en que vimos ovnis juntos. Digan lo que digan, lo crean o no, es una historia verdadera, tan tan real como las torturas anteriores que sufrimos en manos del Gato Bardo.</div><div>¿Quién no se acuerda del Gato Bardo? Todavía anda por las calles concordienses pero ya no es el mismo gato ni el mismo bardo de siempre...(una vez en una cita a ciegas con una amiga el candidato era el gato bardo!!!! pero esa es otra historia que contaré en otro momento)</div><div>Ese día había una especie de festival en la Plaza Zorraquín. Con fanzines, tambores, una obra de teatro,murga y algunas comidas...Nos habían pedido que vayamos a sacar fotos del evento, y ahí estábamos. Cámara en mano, con una máquina buena buena, no digital (todavía no existían), retratando lo que veíamos. En eso, el Gato Bardo nos quita la cámara enojadísimo, sin motivo alguno y amenaza con arrojarla lejísimos.</div><div>Nosotros saltando abajo como dos perritos pekineses que el amo les acerca y les aleja el pedazo de carne...Es que la situación era así. El Gato Bardo agitando la cámara con sus dos metros y pico de altura y nosotros dos saltando abajo intentando capturarla y muertos de bronca como dos chicos chiquitos...Por suerte, del lado bueno también había un superhéroe de dos metros y pico, que apenas vio el cuadro se puso el traje y vino a socorrernos. Era Tucán Ramírez de la TTB, altísimo y forzudo y buenísimo para salvar a la humanidad. Le quitó el objeto al Gato Bardo, y nos mandó en remisse...sí! Nos puso en un remisse a mí y a chulet como si tuviéramos cinco años, y a todos los tambores del festival para que los lleváramos de vuelta al teatro...Fue un grande Tucán, si Gb hubiera arrojado esa cámara al vacío jamás nos hubiera dado el cuero para arreglarla...</div><div>Pero la historia continúa, llevamos los tambores al teatrito, compramos unos jugos, jugos!!! Porque de alcohol esa noche no queríamos saber nada y nos fuimoa a mirar la noche a la pasarela del ferrocarril. Cuando llegamos, un oficial de gendarmería nos dice:-"Elijan su vagón gurise"- Parece que había una especie de telo de vagones que regenteaba el gendarme. Nos dio risa. Pero le dijimos que sólo íbamos a sentarnos un rato en la pasarela a tomar un jugo...el que se rió fue él esta vez. ¿Quién va una noche tarde tarde en el verano a mirar las estrellas y a tomar un jugo? Nosotros. Pero bueno... Nos sentamos en un escalón y empezamos a ver luces de distintos colores. Luces que se movían y se quedaban quietas. Después hacían unas extrañas vueltas que no eran normales. Creo que estábamos tomando jugo alucinógeno! Un Pindapoy concordiense con lsd, no sé. Las luces se hacían grandes y pequeñas. Bailaban. Hacían un intento de lambada aérea que sin duda habían aprendido viajando.No tenían explicación alguna...Eran ovnis. Eran ovnis, que habían venido a visitarnos, a bañarse en el río, a llenarse de río...!!!</div><div>Nos empezó a dar un poco de miedo. ¿Y si baja el marciano y nos lleva? ¿Y si se mete adentro nuestro y domina nuestra mente y nos hace asesinar a la gente de la ciudad? ¿Y si se enamora de nosotros y nos obliga a viajar con él a la galaxia de los carnívoros marcianos dementes?</div><div>Estábamos especulando todas esas cosas cuando las luces se fueron. El gerente gendarme del telo ferrocarril roncaba al lado de los rieles. De los vagones salían risas lascivas que se habían perdido los ovnis sobre Concordia. Aullaba un perro, bajito, pá no despertar a los durmientes.</div><div>Volvimos caminando, en silencio. </div><div>Siempre recordamos esa avistaje de ovnis. </div><div>En dónde andarás, chulet! Siempre estás viajando. ¿Nos vemos en el verano? Te quiero mucho.</div><div></div><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/7970637825892065913-7997443103117131836?l=andarandando-ce.blogspot.com' alt='' /></div>cehttp://www.blogger.com/profile/17063997000912069976noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-7970637825892065913.post-69882831303059504972009-10-14T07:57:00.000-07:002009-10-14T08:38:50.551-07:00<a href="http://3.bp.blogspot.com/_KBYMYgRvZWU/StXvjuHVnnI/AAAAAAAAAQA/CFUQ-RPrgnc/s1600-h/DSC07127.JPG"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5392479525799304818" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 400px; CURSOR: hand; HEIGHT: 300px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="http://3.bp.blogspot.com/_KBYMYgRvZWU/StXvjuHVnnI/AAAAAAAAAQA/CFUQ-RPrgnc/s400/DSC07127.JPG" border="0" /></a><br /><div>No es que les preste especial atención a los aniversarios...sobre todo si son aniversarios tristes...pero los catorces de octubres nunca estoy pum para arriba...van pasando los años...uno aprende a convivir con la memoria, a tomar mates con ella, a comer sanguchitos y a acostumbrarse a la ausencia...Es así, uno debe inevitablemente acostumbrarse a la ausencia. Se vive perdiendo cosas, y esas cosas toman formas nuevas y a veces esas nuevas formas pueden volverse hermosas. Eso es parte de la vida. Aprender a reciclar. Lo que antes podíamos tocar o escuchar, ahora tan sólo lo podemos recordar...</div><br /><div>No es que les preste especial atención a los aniversarios...es que hoy encima llueve en Buenos Aires, y estoy intentando programar el taller de monstruos de esta noche y se me tiran encima los recuerdos. Se tiran con violencia sobre mí, me voltean el mate sobre la mesa, se declaran más vivos que nunca.</div><br /><div>Les digo que se queden quietos por lo menos, que me dejen trabajar, que ya tendremos tiempo para conversar. Tenemos toda la vida para conversar.</div><br /><div>Pienso una consigna para esta noche, y las gotas se acumulan en la cocina y las palomas avanzan tan lento sobre sarandí...El mundo parece haberse estancado, se ha quedado quieto.</div><br /><div>Chifla la pava, suena la vocecita de Mateo, y pienso, nueve años sin Ger, nueve años ya sin Ger, mi amigo que siempre se reía...el hombre que tenía más cosquillas en la tierra...qué raras son las manifestaciones de la pérdida, qué triste puede ser la primavera cuando alguien sigue faltando...por suerte, dice Galeano, quien nombra llama, y nadie se va del todo mientras exista la palabra que llamando, llameando, lo trae.</div><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/7970637825892065913-6988283130305950497?l=andarandando-ce.blogspot.com' alt='' /></div>cehttp://www.blogger.com/profile/17063997000912069976noreply@blogger.com5tag:blogger.com,1999:blog-7970637825892065913.post-72622411011912017342009-10-13T13:37:00.000-07:002009-10-13T14:36:27.351-07:00<a href="http://1.bp.blogspot.com/_KBYMYgRvZWU/StTxRXgJSEI/AAAAAAAAAP4/MLLONdAgsP4/s1600-h/punta+del+este+y+chaco+andr%C3%A9s+382.JPG"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5392199934538238018" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 200px; CURSOR: hand; HEIGHT: 150px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="http://1.bp.blogspot.com/_KBYMYgRvZWU/StTxRXgJSEI/AAAAAAAAAP4/MLLONdAgsP4/s200/punta+del+este+y+chaco+andr%C3%A9s+382.JPG" border="0" /></a><br /><div><a href="http://3.bp.blogspot.com/_KBYMYgRvZWU/StTw3tt20EI/AAAAAAAAAPw/jq_0pBioaNA/s1600-h/punta+del+este+y+chaco+andr%C3%A9s+434.JPG"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5392199493824729154" style="FLOAT: right; MARGIN: 0px 0px 10px 10px; WIDTH: 200px; CURSOR: hand; HEIGHT: 150px" alt="" src="http://3.bp.blogspot.com/_KBYMYgRvZWU/StTw3tt20EI/AAAAAAAAAPw/jq_0pBioaNA/s200/punta+del+este+y+chaco+andr%C3%A9s+434.JPG" border="0" /></a><br /><br /><div><a href="http://3.bp.blogspot.com/_KBYMYgRvZWU/StTwZuZOQVI/AAAAAAAAAPo/ViWlyCM08SE/s1600-h/punta+del+este+y+chaco+andr%C3%A9s+366.JPG"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5392198978610544978" style="FLOAT: left; MARGIN: 0px 10px 10px 0px; WIDTH: 150px; CURSOR: hand; HEIGHT: 200px" alt="" src="http://3.bp.blogspot.com/_KBYMYgRvZWU/StTwZuZOQVI/AAAAAAAAAPo/ViWlyCM08SE/s200/punta+del+este+y+chaco+andr%C3%A9s+366.JPG" border="0" /></a><br /><br /><br /><div><a href="http://3.bp.blogspot.com/_KBYMYgRvZWU/StTvoOG41mI/AAAAAAAAAPg/o7LhcZlIQKU/s1600-h/punta+del+este+y+chaco+andr%C3%A9s+369.JPG"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5392198128130119266" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 200px; CURSOR: hand; HEIGHT: 150px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="http://3.bp.blogspot.com/_KBYMYgRvZWU/StTvoOG41mI/AAAAAAAAAPg/o7LhcZlIQKU/s200/punta+del+este+y+chaco+andr%C3%A9s+369.JPG" border="0" /></a><br /><br /><br /><br /><br /><div><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5392197461609573266" style="FLOAT: right; MARGIN: 0px 0px 10px 10px; WIDTH: 200px; CURSOR: hand; HEIGHT: 150px" alt="" src="http://4.bp.blogspot.com/_KBYMYgRvZWU/StTvBbIAa5I/AAAAAAAAAPY/tbnWGuQhvds/s200/punta+del+este+y+chaco+andr%C3%A9s+416.JPG" border="0" /><a href="http://1.bp.blogspot.com/_KBYMYgRvZWU/StTusJQ2sZI/AAAAAAAAAPQ/6k4Xx3VNbuY/s1600-h/punta+del+este+y+chaco+andr%C3%A9s+385.JPG"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5392197096037593490" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 200px; CURSOR: hand; HEIGHT: 150px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="http://1.bp.blogspot.com/_KBYMYgRvZWU/StTusJQ2sZI/AAAAAAAAAPQ/6k4Xx3VNbuY/s200/punta+del+este+y+chaco+andr%C3%A9s+385.JPG" border="0" /></a>Tomé cuatro colectivos y un barco para llegar al mar el fin de semana. Remontamos agua dulce y agua salada y vientos y soles y llegamos a la playa. Es tan lindo ir a la playa lejos de la temporada. Caminar por la arena sin nadie, llena de pájaros y de caracoles y de sonido de olas que rompen contra las piedras. Se siente tan distante el mundo diario cuando uno se escapa unos días a llenarse de viento y de soledades...Se siente tan vivo el universo en uno cuando te salpica la ola que rompe en la orilla...Y el agua tan helada no te importa, no te importa el frío, no te importa el catarro o la neumonía o la tos áspera...ese lugar te abraza con su horizonte azul y no te deja recordar la avenida gris llena de polvo, los autos, los remedios, la televisión por cable.<br /><br /><div><div><div>El mar te saluda y estás sólo. Sabés que te saluda a vos y a nadie más, porque no hay nadie más en el mundo que vos y el mar. Vos y la gaviota. Vos y el faro blanco y rojo, la nube blanca, los huesos del pez muerto, la espuma como un trago de café...</div><br /><br /><div>Tomamos cuatro colectivos y un barco. Esperamos largo rato en la terminal Tres cruces con la gente que iba y venía, andaba, quedaba...Gente que se arremolinaba en el mac donalds por nada. Un hombre deforme con sólo media cara. Un llanto. Una queja. Una terrible somnolencia...</div><br /><div>Hicimos transbordo, ayuno, prueba de insomnio, corridas, transportamos bolsos pesadísimos de abrigo, de yerba, de libros...sólo para ver el mar. Sólo para dejarnos llevar por el mar, por el arrullo, el vaivén incesante de las olas. </div><br /><br /><div>Vamos y venimos, como las olas, por eso las amamos tanto, porque rompemos y volvemos a nacer, nos estrellamos en la orilla para volver al agua salada y ser parte de la inmensidad.</div><br /><div>Un fin de semana en el mar. </div><br /><div>Necesidad impostergable. </div><br /><div>A los que tenemos alma escamada y tráqueas, nos ahoga la vida de la gran ciudad...no nos deja respirar...</div><div></div><div><strong></strong> </div><div><strong>"Soliloquio en las olas" Pablo Neruda</strong></div><div><strong></strong></div><div><strong></strong> </div><div><strong>Sí, pero aquí estoy solo.</strong></div><div><strong>Se levanta</strong></div><div><strong>una ola,</strong></div><div><strong>tal vez dice su nombre, no comprendo,</strong></div><div><strong>murmura, arrastra el peso</strong></div><div><strong>de espuma y movimiento</strong></div><div><strong>y se retira. A quién</strong></div><div><strong>preguntaré lo que me dijo?</strong></div><div><strong>A quién entre las olas </strong></div><div><strong>podré nombrar?</strong></div><div><strong>Y espero...</strong></div><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><div></div><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><div></div><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><div></div></div></div><span style="font-size:0;"></span></div></div></div></div><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/7970637825892065913-7262241101191201734?l=andarandando-ce.blogspot.com' alt='' /></div>cehttp://www.blogger.com/profile/17063997000912069976noreply@blogger.com5tag:blogger.com,1999:blog-7970637825892065913.post-46330966411490737682009-10-08T08:36:00.000-07:002009-10-08T10:27:48.416-07:00<a href="http://1.bp.blogspot.com/_KBYMYgRvZWU/Ss4L16MpkQI/AAAAAAAAAOg/MraJ9h_6A8I/s1600-h/averbach.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5390258824792346882" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 278px; CURSOR: hand; HEIGHT: 210px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="http://1.bp.blogspot.com/_KBYMYgRvZWU/Ss4L16MpkQI/AAAAAAAAAOg/MraJ9h_6A8I/s400/averbach.jpg" border="0" /></a><br /><div></div>De vez en cuando uno tiene el placer de encontrar un libro viajero. Los libros viajeros son aquellos que uno no puede conservar después de que termina de leerlos. Son aquellos que uno mientras los lee, ya piensa en a quién se los va a dar. Son libros condenados al viaje. A distintas casas, parques, trenes, plazas, brazos, ojos. No soportan la quietud ni la comodidad de las bibliotecas. Son hojas impresas de poligamia, que no soportan la fidelidad a un sólo lector. Son los que se vuelven necesarios y por lo tanto uno no puede soportar que el mundo entero no los conozca.<br />Hay libros viajeros por excelencia. Como "El libro de los abrazos" de Galeano, quien lo lee por primera vez lo regala por lo menos dos veces. O "Espantapájaros" de Girondo. No conozco a nadie que lo conserve. Sostengo la teoría y estoy segura de que todas las ediciones de todos los espantapájaros se escapan volando. Debe haber un país de los espantapájaros escapados en donde viven y bailan y conversan de esta tierra nuestra todas esas pilas de hojas imprescindibles. Tiene casi un siglo de vida ese país, y no tuvo todavía ninguna dictadura...<br />Un libro que no consigo que se quede en casa es "Crónicas intergalácticas" Una especie de manifiesto zapatista con unos textos maravillosos del subcomandante Marcos. Ese libro me escapa, no hay manera de que se quede unos días aunque sea. Cada vez que regresa, ya se está yendo de nuevo...o el de Pescetti "El ciudadano de mis zapatos", que siempre se va caminando, se muda de países, y de estaciones. O "Palabras" de Prévert, que ni bien se va llega en una forma nueva. O "Carta abierta a Buenos Aires violento" de Gudiño Kieffer, que nunca es nuevo, siempre llega en formato recontrausado y comprado a $3 en "Brujas" y no conozco alguno con otro arte de tapa.<br />Hay muchos libros viajeros. Libros que nacieron para moverse. Para ser parte de todos y no de uno. Para fundirse con el mundo porque están hechos de mundo y no de palabras que entienden unos pocos...<br />Y tuve la suerte de encontrar hace poco un nuevo libro andante. "Una cuadra" de Márgara Averbach. Esta pequeña novela es una oda a la memoria. Es un pequeño libro que reinvindica las acciones y los héroes colectivos. De esos libros que te dejan con ganas de cambiar la vida. Porque te cuentan que es posible mirar el mundo desde distintas perspectivas sin que deje de ser el mismo mundo.<br />Ya al principio, Averbach dice en la dedicatoria:" Yo no sé vivir sin el rumor de los otros a mi alrededor. Jamás supe estar sola". Sería maravilloso tomar las palabras de la autora como compromiso. Que nadie pueda estar, vivir, existir sin que existan los otros, sin que nos arrulle la voz de los otros, que le cantan a la tierra, tanto como nosotros.<br /><br />Y bueno, "Una cuadra" se va a andar andando...bienvenido al viaje.<div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/7970637825892065913-4633096641149073768?l=andarandando-ce.blogspot.com' alt='' /></div>cehttp://www.blogger.com/profile/17063997000912069976noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-7970637825892065913.post-72797714160563499052009-10-06T09:48:00.000-07:002009-10-06T10:07:08.056-07:00<a href="http://3.bp.blogspot.com/_KBYMYgRvZWU/Sst5BCG1OwI/AAAAAAAAAOQ/EgmYESosAyM/s1600-h/halloween+en+la+boca+010.JPG"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5389534437731285762" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 300px; CURSOR: hand; HEIGHT: 400px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="http://3.bp.blogspot.com/_KBYMYgRvZWU/Sst5BCG1OwI/AAAAAAAAAOQ/EgmYESosAyM/s400/halloween+en+la+boca+010.JPG" border="0" /></a><br /><div></div><br /><div>Nicolás me contó que si hay algo que lo une, o que une cada pedacito de su vida es el colectivo 134. Me dice que en caso de morirse, él quiere que tiren sus cenizas en los asientos del 134. Que toda la eternidad sus restos deambulen de Devoto a Dock Sud, de Dock Sud a Devoto, de Devoto a Dock sud...</div><br /><div>Yo no tengo ninguna línea urbana que me una. En todo caso, tengo una de larga distancia. Si llego a morirme, que tiren mis cenizas en el tata rápido y que mis cenizas deambulen eternamente de Buenos Aires a Concordia, de Concordia a Buenos Aires...</div><br /><div>Es así. Al final, es más importante ese camino que nos acerca que los puntos separados. Andamos siempre en tránsito. La nostalgia te marca el regreso y ahí volvés. La esperanza te marca el viaje y ahí te vas.</div><br /><div>Ojalá tirásemos todos nuestras cenizas al aire. Para que vuelen solas. Para que hagan nuevos caminos indescifrables. Caminos llenos de dudas y de reencuentros lejanos.</div><br /><div>Ojalá tirásemos todos nuestros resabios en líneas urbanas que jamás subimos. En colectivos de larga distancia que nunca fueron nuestros.</div><br /><div>Para seguir descubriendo más allá de la vida. Para que me descubras más allá de mi muerte.</div><br /><div></div><br /><div></div><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/7970637825892065913-7279771416056349905?l=andarandando-ce.blogspot.com' alt='' /></div>cehttp://www.blogger.com/profile/17063997000912069976noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-7970637825892065913.post-11168027522765870712009-10-03T16:47:00.000-07:002009-10-03T16:58:39.812-07:00<a href="http://1.bp.blogspot.com/_KBYMYgRvZWU/SsfiqndlNSI/AAAAAAAAAOI/F7NMxN-caaI/s1600-h/negra+sosa.gif"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5388524700947526946" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 400px; CURSOR: hand; HEIGHT: 330px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="http://1.bp.blogspot.com/_KBYMYgRvZWU/SsfiqndlNSI/AAAAAAAAAOI/F7NMxN-caaI/s400/negra+sosa.gif" border="0" /></a> No sé, negra, si te estarás yendo o estarás llegando. No sé si te quedarás un poco más acá en la tierra con tu voz de huracán o de margarita.<br /> Es que no sé, negra. Los diarios hablan de tu salud al lado de las últimas muertes y los últimos asaltos. El pronóstico del clima. La agenda del sábado...pero tu persona es tan gigante. Tan tan gigante que se merece toda la distribución del día y de las horas.<br /> Mujer enorme. Mujer de enorme corazón y enorme silueta. Giganta acostumbrada a dar. A dar siempre sin recibir a cambio. Mujer vibrante. Mujer pradera. Mujer Tucumán. Mujer canción...<br /> No sé, negra. La noche se va poniendo húmeda y silenciosa. La gente se prepara para salir. Para comer. Para tomar un vino escuchando por ejemplo bossa nova y revolviendo la olla con rico olor. Y vos, en un sanatorio de Buenos Aires gris, y vos, mujer inmensa, mujer inabarcable, ojalá esperes un ratito más para dejarnos tan solos.<br /><br /><div></div><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/7970637825892065913-1116802752276587071?l=andarandando-ce.blogspot.com' alt='' /></div>cehttp://www.blogger.com/profile/17063997000912069976noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-7970637825892065913.post-86788396451063482832009-10-01T05:02:00.001-07:002009-10-01T05:09:13.217-07:00<a href="http://3.bp.blogspot.com/_KBYMYgRvZWU/SsSa3W1PITI/AAAAAAAAAN4/4wYt2KmQ9N4/s1600-h/2973_1080959955649_1575815703_174621_201644_n%5B1%5D.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5387601330054308146" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 289px; CURSOR: hand; HEIGHT: 400px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="http://3.bp.blogspot.com/_KBYMYgRvZWU/SsSa3W1PITI/AAAAAAAAAN4/4wYt2KmQ9N4/s400/2973_1080959955649_1575815703_174621_201644_n%5B1%5D.jpg" border="0" /></a><br /><br />YO ADHIERO A LA POSTURA DE TERNURA.<br /><div>Y NO VENGAN A DECIRME QUE UN GESTO NO CAMBIARÁ EL SISTEMA.</div><div>LO PEQUEÑO PUEDE SER INFINITAMENTE MÁS GRANDE QUE LO GRANDE.</div><div></div><div></div><div> </div><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/7970637825892065913-8678839645106348283?l=andarandando-ce.blogspot.com' alt='' /></div>cehttp://www.blogger.com/profile/17063997000912069976noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-7970637825892065913.post-23077014317898708562009-09-30T09:58:00.000-07:002009-09-30T10:11:01.990-07:00<a href="http://1.bp.blogspot.com/_KBYMYgRvZWU/SsOOZ7-Yt6I/AAAAAAAAANw/tGQ5mwleaZM/s1600-h/DSC08046.JPG"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5387306155512477602" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 400px; CURSOR: hand; HEIGHT: 300px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="http://1.bp.blogspot.com/_KBYMYgRvZWU/SsOOZ7-Yt6I/AAAAAAAAANw/tGQ5mwleaZM/s400/DSC08046.JPG" border="0" /></a><br /><div>Prévert decía que aprendió tarde a amar a los pájaros. Yo, por suerte, aprendí temprano.</div><div>Me encantaría haber nacido pájaro.</div><div>Ahora mismo, escucho en un balcón un canarito que canta. Mentira que ellos no cantan cuando están tristes. Los pájaros viven cantando. Ésa es su manera de ver el mundo. Cantando. ¿Hay una manera más noble de vivir que ésa? ¿Hay una mejor manera de conocer la tierra que a través del aire?</div><div>Miro a ese pajarito en la ventana del vecino. La jaula es ínfima. La ventana del vecino es ínfima. Ya sé que no es bueno privar a un animal etéreo como éste de la libertad. ¿Pero alguien se pregunta si su departamento en relación a uno no es del mismo tamaño que la jaula del pájaro?</div><div>La libertad es la misma. La diferencia es que ellos cantan. Y nosotros no cantamos.</div><div>Nosotros nos adherimos al trajín de la ciudad, a las rutinas, los horarios, a los quejidos, las bocinas, los gritos histéricos. ¿Y por qué? Si nosotros también podemos cantarle a la monotonía. Decirle que nos deje de romper las pelotas con la prisa. Que después de todo a ningún lado llegamos así vayamos lento o vayamos rápido.</div><div>Yo me sumo a la decisión de los pájaros. A recoger migas de amor en las plazas. A cantar tras las rejas, tras las nubes, tras las penas. A volar en círculos alrededor de los tanques de agua. A hacer mi casa en un árbol con barro y con mis manos. A tomar de la cascasa, del arroyo, o de la fuente sucia. A picar en las flores su sabor maravilloso. A bajar a la tierra sólo cuando sea necesario, para descontrolar un poco. Para pensar qué tontos estos que andan con los pies.</div><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/7970637825892065913-2307701431789870856?l=andarandando-ce.blogspot.com' alt='' /></div>cehttp://www.blogger.com/profile/17063997000912069976noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-7970637825892065913.post-7124725870206860792009-09-29T07:09:00.000-07:002009-09-29T07:52:12.926-07:00<a href="http://2.bp.blogspot.com/_KBYMYgRvZWU/SsIZWJr1UEI/AAAAAAAAANo/K58T_9EXF6M/s1600-h/DSC08417.JPG"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5386895972636119106" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 320px; CURSOR: hand; HEIGHT: 240px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="http://2.bp.blogspot.com/_KBYMYgRvZWU/SsIZWJr1UEI/AAAAAAAAANo/K58T_9EXF6M/s320/DSC08417.JPG" border="0" /></a><br /><div></div><br /><div>Andrés me contó que descubrió que tiene un enorme y extraño poder. Mira las nubes y las pulveriza. Así de fácil. Sólo las tiene que mirar un minuto y las nubes se desprenden en miles de minúsculas partículas y desaparecen.</div><br /><div>Dijo que había descubierto esto ayer, en casa, tomando mate y leyendo alguno de esos libracos que suele llevar encima.</div><br /><div>Cuando él miraba la ventana con la nube, la nube se abría lentamente y se esfumaba. Y el sol volvía a entrar en el living como si nada.</div><br /><div>Fue un rato así. La pobre nube gorda que aparecía tapando el sol, sólo tenía un minuto de vida cuando él la miraba. Pedía piedad, pero Andrés la pulverizaba con toda la furia, o con toda la ternura que también puede acarrear la muerte en el aire.</div><br /><div>¡Es que hacía tanto frío ayer en la ciudad para que se les ocurra aparecer a las nubes! Por suerte el pulverizador andaba suelto por el mundo, para espanto de las pobres ovejas volantes...</div><br /><div></div><br /><div>(Con razón en la playa con Andrés siempre había sol...)</div><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/7970637825892065913-712472587020686079?l=andarandando-ce.blogspot.com' alt='' /></div>cehttp://www.blogger.com/profile/17063997000912069976noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7970637825892065913.post-2752776434775176942009-09-26T18:00:00.000-07:002009-09-26T18:54:25.274-07:00<a href="http://2.bp.blogspot.com/_KBYMYgRvZWU/Sr6_HnSz4WI/AAAAAAAAANg/3YGrddJfwtY/s1600-h/VOLANTE-ultimo.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5385952341909561698" style="WIDTH: 400px; CURSOR: hand; HEIGHT: 282px" alt="" src="http://2.bp.blogspot.com/_KBYMYgRvZWU/Sr6_HnSz4WI/AAAAAAAAANg/3YGrddJfwtY/s400/VOLANTE-ultimo.jpg" border="0" /></a><br /><div><a href="http://1.bp.blogspot.com/_KBYMYgRvZWU/Sr6-8ljO7NI/AAAAAAAAANY/cuJxvnpmIDo/s1600-h/8_Setiembre_2009_-_ROCIO_MARINI_copia.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5385952152463011026" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 270px; CURSOR: hand; HEIGHT: 400px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="http://1.bp.blogspot.com/_KBYMYgRvZWU/Sr6-8ljO7NI/AAAAAAAAANY/cuJxvnpmIDo/s400/8_Setiembre_2009_-_ROCIO_MARINI_copia.jpg" border="0" /></a><br /><br /><div>Ayer en el Festival contra la trata había muy poca gente. El parque Centenario estaba húmedo y por suerte en la puerta vendían esos panes rellenos que te cambian el día. Tomamos mate mientras antú dibujaba y la hora de comienzo se extendía bajo la noche limpia. Qué linda noche que era. Esas noches especiales para tomar un vino mirando el cielo y contando historias y dejandote viajar por una guitarra...</div><br /><br /><div>Cuando cantó Liliana Herrero el momento se volvió mágico. Era casi una obviedad que se volviera mágico el mundo si esa mujer con esa voz paraliza el universo.... Las canciones de Cabrera, el poema de Goytizolo tan triste así cantado, llenando de nostalgia el aire de asfalto del Parque Centenario...</div><br /><br /><div>Y Luis Pescetti, </div><div>y su mirada lúdica y maravillosa de las cosas y su alegría y su continuo movimiento...</div><div>Aunque su canción esta vez se puso seria. </div><div>Es que no estábamos ahí juntados para reírnos y para jugar, porque aunque todos sabemos que las tristezas también pueden reirse y jugarse, anoche estábamos hablando de gente que desaparece.</div><br /><div>Y no es cuestión de que la gente desaparezca y la vida siga. No se puede permitir que la gente vuelva a desaparecer en este país y en todo el mundo y este país y todo el mundo siga girando como si nada. ¿Cómo se puede vivir así?¿Cómo se puede seguir mirando para otro lado cuando estas cosas siguen pasando? ¿Por qué la gente pobre, desprotegida, indocumentada, o la que vive en la miseria es la que más debe soportar esta impune esclavitud siniestra? ¿Qué país estamos manteniendo?¿Cuántas mujeres más van a volverse invisibles?!?</div><br /><br /><div>Tenemos que cansarnos. Cansarnos de la muerte, de la corrupción, de la mentira, de los silencios. Hay que salir a hablar por el mundo. Hay que seguir andando. Hay que ponerse un altavoz y decir. Hay que decir que no nos gusta que las cosas sean de este modo. No podemos seguir siendo cómplices de la trata. Y no entiendo cómo esto pasa. Y no entiendo cómo sigue pasando...y me da tanta bronca y tanta impotencia y tanta tristeza...</div><br /><div>(Después, a la salida, por un caminito arbolado, venía Pescetti caminando con su guitarra. No pude evitar mi amor/ternurismo/admiración y le dije que lo amaba. Y bueno, no iba a callarme...</div><br /><div>Claro que yo todavía puedo decir te amo, y puedo caminar libre, puedo comer en un restaurante, puedo elegir con quien acostarme, puedo jugar con mi hijo en un anfiteatro en donde hablan de los hijos de puta que secuestran mujeres para prostituir.)</div><br /><div></div><div>Yo puedo elegir. </div><div>Estaría buenísimo que todas podamos.</div></div><div></div><div><strong></strong></div><div><strong></strong></div><div><strong></strong> </div><div><strong></strong> </div><div><strong>"La vida no vale nada" Pablo Milanés</strong></div><div><strong></strong></div><div></div><div>La vida no vale nada</div><div>si no es para perecer</div><div>porque otros puedan tener</div><div>lo que uno disfruta y ama.</div><div>La vida no vale nada</div><div>si yo me quedo sentado</div><div>después que he visto y soñado</div><div>que en todas partes me llaman.</div><div>La vida no vale nada</div><div>cuando otros se están matando</div><div>y yo sigo aquí cantando</div><div>cual si no pasara nada.</div><div>La vida no vale nada</div><div>si escucho un grito mortal</div><div>y no es capaz de tocar</div><div>mi corazón que se apaga.</div><div>La vida no vale nada</div><div>si ignoro que el asesino</div><div>cogió por otro camino</div><div>y prepara otra celada.</div><div>La vida no vale nada</div><div>si se sorprende a otro hermano</div><div>cuando supe de antemano</div><div>lo que se le preparaba.</div><div>La vida no vale nada </div><div>si cuatro caen por minuto</div><div>y al final por el abuso</div><div>se decide la jornada.</div><div>La vida no vale nada</div><div>si tengo que posponer</div><div>otro minuto de ser</div><div>y morirme en una cama.</div><div>La vida no vale nada</div><div>si en fin lo que me rodea</div><div>no puedo cambiar cual fuera</div><div>lo que tengo y que me ampara.</div><div></div><div>Y por eso para mí,</div><div>la vida no vale nada.</div><div><br /><br /></div><div></div><div><br /><br /></div><div></div><div><br /><br /></div><div></div><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/7970637825892065913-275277643477517694?l=andarandando-ce.blogspot.com' alt='' /></div>cehttp://www.blogger.com/profile/17063997000912069976noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7970637825892065913.post-50545118513708628252009-09-25T10:33:00.000-07:002009-09-25T10:43:00.248-07:00<a href="http://1.bp.blogspot.com/_KBYMYgRvZWU/Sr0A2wb2tNI/AAAAAAAAANQ/CXa-Wch1PLE/s1600-h/DSC02131.JPG"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5385461670119650514" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 400px; CURSOR: hand; HEIGHT: 300px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="http://1.bp.blogspot.com/_KBYMYgRvZWU/Sr0A2wb2tNI/AAAAAAAAANQ/CXa-Wch1PLE/s400/DSC02131.JPG" border="0" /></a><br /><div></div><br /><div>nada hay más necesario que un abrazo de vez en cuando...un abrazo de ésos que no se olvidan fácilmente, porque se dan con los brazos pero se logran con todo el cuerpo y con toda el alma...</div><br /><div>un abrazo tibio cuando hace frío en la ciudad</div><div>y uno fresco cuando asesinan el calor y la humedad...</div><div>uno suave cuando se llega áspero de tanto grito y tanto colectivo</div><div>uno secante cuando se viene transpirado entero de desesperación</div><div>uno doloroso cuando la distancia y el tiempo nos mantuvieron separados</div><div>uno con viento que nos lleve volando</div><div>uno con dulce que nos deje extasiados</div><div>uno con agua, que nos deje mojados</div><div>uno con rímmel que nos deje manchados...</div><br /><div></div><div>es que un abrazo se necesita siempre,</div><div> para seguir andando.</div><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/7970637825892065913-5054511851370862825?l=andarandando-ce.blogspot.com' alt='' /></div>cehttp://www.blogger.com/profile/17063997000912069976noreply@blogger.com0